sobre la mesa vacía
estas palabras rotas
sobre la mesa
la noche rota se me cae encima
sobre la mesanoche
estas palabras rotas
que te escribo
se me caen encima
como luciérnagas ciegas


Liber Mendizábal

El acto III

El abrazo mutuo nos
obliga a besar el áspero suelo.
Y el tiempo nos devora.
Tu voz , mas que estridente
me lleva al silencio muerto.
Beso tus párpados resecos
con la misma dulzura
que un niño acaricia la carne
inanimada de una rata en el asfalto.
Y el tiempo nos devora.
Rozo tus dedos
con mi lengua.
Pesada la vista,
anula tu mirada.
Mi pierna en tu regazo,
ya envuelta en moretones,
indecisa,
busca entrar.
Y el tiempo nos devoró.
Augusto Coronel
Reseña firmada por Eraclio Antunes, publicada en un semanario del interior, luego de escuchar la lectura de un poema, en el primer encuentro de poetas de balneario El Chorro.

Aquellos poemas leídos por el viejo poeta sifilítico en estado etílico (en pedo) fueron recibidos por el público presente como trompada o mordedura en la oreja u otro órgano genital propinada por Mike Tyson. Cada palabra estaba en su justo lugar y unida a la siguiente y unida a la siguiente y unida a la siguiente formaba el perfecto verso que formaba la perfecta estrofa que formaba el perfecto poema que unidos formaban el perfecto libro.

El público presente aplaudió a rabiar y emocionado ante tanta hondura, pureza y sensibilidad poética huyó. En la estampida, tiraron mesas, sillas y al viejo poeta sifilítico en estado etílico que se pasaba una caña entre pecho y espalda.

Eraclio Antunez

Un paisaje y tres fotos o al revés






Liber Mendizábal

One, two, three, four

ONE

Sencillamente mis costillas
...................no son tuyas
ni mis dedos
...................ni mis uñas.
Al masticarme
..................degustarás
todo aquello que arrancaba
.................tu frialdad...
estará en su entierro el Sol
y permitiré que
................-esta vez-
la impavidez sea simpleza pasajera.



TWO

¿Y qué será de mí viajando
.................por sus venas,
atravesando vacuolas
.................vesículas
.................vestimentas distintas
en una aura roja y desconocida?
Reiré mientras me ahogue en la corriente.



THREE

-¿Qué hacías?
-Me duchaba.
"En lágrimas."
.
-¿Necesitás algo?"
Sí, un nuevo corazón."
-No.
.
-Nos vemos mañana.
"Si me atrevo a sanar frente al Sol."
-Claro.



FOUR

Tantos tactos que se
palpitan en una sola fantasía.
Sólo tu ególatra luz y yo
entre cuatro paredes
segregando energía
vinculando ritmos de una
........................cantata
.................nunca antes oída.


Florencia Biurrun

Canciones de la nada y otros inventos

(Continuo Uno)

La poesía es un tiempo ganado a la televisión y al bullicio escandaloso de las conversaciones cotidianas
Pero si hay algo importante que debas hacer, es preferible y hasta aconsejable que lo hagas.

IV
...........Corro
...........me apuro a embarcar
.....................en un viaje que nunca
.............................sé en qué orilla
.....................................de qué mar
............................................terminará
.............................antes
..................................buscaré enamorarme
.............................la callecita de la puerta de enfrente
......................................................tiene algo que mostrarme
.............................yo aquí me quedo
.........................................hasta la última gota de sentido
....................quizás después quizás antes de mi último latido
................................¿después?
....................qué importará el después
....................solo aguarda el destino del olvido
................................Nadie sabrá que estuvimos antes
XI
................El mundo está viejo y sordo
.......y nuestras almas cada vez mas turbias
arrojamos nuestras dudas hacia el cielo
.......donde velan a la inerte luna
.......los astros sienten que llegó su muerte
por eso lloran con tristeza su amargura
.......es el fin del cielo y de la tierra
......................del celeste día y de la noche oscura
.......En el día en que todo se termina
.......el sol salió como siempre al alba
.......la noche se pobló de estrellas
......................no cayeron flechas como rayos
......................no se dispersaron los planetas
......................el sol no derritió la tierra
......................la tierra no voló en pedazos
Los transeúntes ya no miran hacia el cielo
.......caminando con sus vidas agitadas
no saben que la luna ya está muerta
y que el sol y las estrellas
el cielo y los planetas
.......también morirán al final de la jornada
.......(y que entonces
..........que por fin
........somos libres)
IX
Cuando muere otro soy más viejo
Ayer se fue Arafat
(aquel curioso personaje de los noticieros de mi infancia)
Antes Joey, Johnny, Dee Dee,
y con ellos la familia feliz de mis años locos
Un día murió Gandhi pero yo no estaba
Al día siguiente el hermano que no tengo
alguien que nunca conocí
Ciclista muere atropellado en trágico accidente
Distinto a cuando murió mi abuelo
Y yo era niño
I
Palabras. Que nada quede por nombrar. Tampoco el sueño que ve perder su voz en un barco de carga de palabras robadas. Desprendido alfabeto que no recuerdo haber cedido, se ahoga en un silencio vacío. Me pongo a escribir y pensar si estallara. Se estrella en mi cabeza y luego baja, buscando poesía en el fondo de agua salada. Del mar de palabras náufragas, espero las olas para poder montarlas. No podría apagar con el grito del alma un temblor de palabras en mi ventana.

ZA
Escribir en un arrebato
No hay tiempo
Comprar barato
Vender caro
No es para mí
No puedo
No quiero
No me sale
Es la única
Es esa
No hay otra
No hay salida
No hay tiempo
Bañar al niño
Chequear el mail
Cuidado
El frío
La tormenta
Cuidado
El virus
La muerte
La esquina
El barrio
No te acerques
No te muevas
¿A dónde vas?
El fútbol
La violencia
El dinero
El dinero
El dinero
El dinero
Una moña
No hay tiempo
No hay ganas
No hay idea
¿Por qué?
¿Para qué?
El Hombre
El animal
Caníbal
Burro
Torpe
Torpe
Crédulo
Ignorante
Torpe
Un robo
Dos robos
La tele
Mil robos
El dinero
La tele
Mil robos
El dinero
La noticia
La tele
El miedo
La tele
La tele
El delito
La tormenta
El miedo
El delito
La muerte
Alerta
Atención
Escuchen bien
Créanlo así
Uruguay y el mundo en 40 minutos
El tiempo
No hay tiempo
No hay dinero
No hay ganas
No hay ideas
No me explico
No me expliques
No entendemos
No sabemos
Nadie sabe
No se puede
No sabemos
No hay tiempo
No se sabe
No hay nada
No hay nada
No hay nada
Así está el mundo amigos
II
Quiero describir mi época
Como un tiempo perdido
Sin rumbo y sin destino
Un cruce de varias manos y caminos sin sentido
Quiero nombrar mi tiempo
Como loca fantasía
Historias que todos cuentan
Falso acuerdo de mentiras satisfechas
Desconcierto compartido
Veo crecer en mis versos
La certeza del vacío
Alaridos en el viento
Doloridos reflejos que repiten
el sonido del aullido
VI
Voy a escribir un haykus
Voy a escribir una novela de amor
Voy a dejar que alguien lo haga por mí
III
Vacío de ideas. En el fondo blanco hay un pájaro negro. Hechicero del sueño eterno;
se balancea entre márgenes.
El cuervo pega gritos virtuales. En vuelo sutil planea su fuga.
Intenta escapar en el instante de mi pestañeo.
Con alas pegadas al cuerpo, abriga sus nervios. Se impulsa como la violencia en el viento. Luego estalla.
En vidrio frío termina su vuelo.
No hay más vida.
La muerte se escribe con sangre de tinta negra.


V
Una nube inmensa de luz azul
impide ver la tormenta que amenazante, detrás del cielo,
sobrecoge la tierra y el mar, y todas las cosas que conozco y desconozco
Mi cuerpo entumecido,
por el miedo oculto de ignorar qué hay tras la fantasía cotidiana,
se estremece ante la inquietante idea que atraviesa la existencia,
encomendado al imposible destino de descifrar lo que oculta la apariencia.
Subsisto; al vacío cínico que se resguarda, tras la nube azul y la tormenta.

VII
Sufro deshumedades
agua
vida
mojada el alma
mis paredes interiores se estrían
crujen los tejidos resecos de mi cuerpo
me descascaro
VIII
Poema venganza
contrapoema
contra la rima y la pausa
mentira
la rima
que canta
que danza
en mis dedos
y mis manos largas
más
menos
largas
quequé
laqué
la nada

X
Tu sentido se fue
el que escapó de mis palabras
huyó a buscar cobijo
en el voraz instinto de mis ansias
Ya no roza la hoja ya ni tiene esperanza
de alcanzar el temible vacío de murmullos sin fragancias
o de cualquier otra palabra que termine en ancias
Cuando inhalo el perfume que desnuda la cordura
me divorcio
de mi alma y mi coraza
de mi nada y de mi todo
de mi esposa
de mis hijos
y sobretodo
del amor de la pasión de las certezas
Luego
Palpita mi corazón titubeante
Y revelo
En un rincón marginal de mi pureza
Un estado de ser vacilante
Así se hamaca mi vida
lo mismo alegre que triste
en este gran mural
de lo que existe
XII
Si salgo o si me quedo igual me pierdo
Estoy así, como si nada
Un verso que nace por si acaso
Un ritmo y poco más que eso
Manos en el teclado
y pienso: “como sin nada”
XIII
Quizás
porque el deseo se encadenó a la palabra
somos trascendentales
Desnaturalizados observadores
de un mundo natural y extraño
mientras lo propio son objetos culturales
Casas rodantes y pieles,
fechas, patrias, alfombrados,
alambrados,
enterrados
y atardeceres colgados de un cuadro.
Vivimos la muerte del mono
la segunda naturaleza
esperando que el misterio
un día nos sea revelado.
Cuando volvamos a despertar
¿en qué nos habremos transformado?
XIV
Pudiera decir hoy
acaso decir
que ya no soy el joven que fui,
y que siento vivir (cuánto lo siento)
la tristeza terminal de mi juventud
SALUD
Es violento el andar del tiempo
¿violento andar? DEL TIENpo?
obnubila (oscurece/ensombrece) el deseo y la inocencia
de abrazar el oscuro sentido
que hay detrás de unos frívolos momentos
Ahora recuerdo mis ilusiones vagamente
(antes no tenía recuerdos)
Siento yacer en un rincón de mi memoria
lagonía diuncandor adolesceeeente
Queda algo de mi entonces ¿?
amigos, cielo, parientes, rocío, caramelos tías y paraguasnegros
entonces
No lamento tanto lo perdido
SALUD SALUD
Como lo que aún vive y ya no es mío
ReBivo el cambio de lo propio y de lo añejo
SALUD SUD ALUD
Mi tristeza no es tal ni tampoco es el consuelo
XV
Soy el que dice algo y nada
pero algo por para nada
porque pongo pocas pe
mas mucho más emes
o
y ¿
?

orden

tiempo
XVI
Les he mentido miento
A doro el arte de mentir
(pe ro men tir noes un ar te)
¡¡Policía!!:
Quiero ir a un encuentro de poesía
Quiero ir a un encuentro de poesía
¡¡Policía!!
Quiero ir a un encuentro de poesía
(¡¡Confieso!! No quiero nada
¿alguien me podría decir)
XVII
No quiero ser poeta
La poesía es un lugar macabro y cursi
¿Acaso vos?
Verdad que sí
Yo también
XVIII
Cuando mañana me vea
Vea lo que escribí
y lo quiera borrar todo,
mi huella y la identidad
de lo que fui en un momento
de extraña inspiración.
De lo que fui
en otras pocas frases cortas
o lo que quise ser
pájaro, espejo, poeta
y termine siendo estúpido.
El juego
Mis versos no resisten el tiempo
Se derrumban como si nada
Los cubre un disfraz de papel
Que se vuela con las primeras sudestadas
Intentan engañarme
Lo logran a veces
Pero yo los descubro
Riendo tras la paredes
De mí no van a burlarse
Les digo una y mil veces
Que los borraré para siempre
Que no volverán a verme
Pero como un perro fiel e indefenso
Ellos me ruegan por más tiempo
Entonces molesto y arrepentido
Les dejo seguir el juego
ZB
Negligencia
Un pensamiento mudo
busca fijarse en la memoria de lo escrito
para sobrevivir al tiempo de la materia
y materializarse en el pensamiento mudo
de otro tiempo
Busca, afanosamente, su mejor destino
con la seguridad de que
muy probablemente no lo logre
y en el improbable caso
no se dé por enterado
ZD
Miro con asombro
A esa casta de hombrecitos de tevé
que hace un tiempo colonizan la pantalla
con historias de fingida intimidad
que se ofrecen a quien quiera revelarlas
Todos corren tras la fórmula acertada
Olvidados de la idea y la utopía
Negadores del silencio y de la dignidad
Cabecillas de la nueva hegemonía
Adversarios del invento y de la creación
Escultores del hombre derrotado
Contendientes de la vida y de la libertad
Pretendientes del dinero mal gastado
Como bichos que revuelven entre el barro
sucias migas de éxito y de fama
Una vida más allá de lo común
Una chance de escaparse de la nada
Ya no hay luchas con gobiernos opresores
Miran tele los antiguos luchadores
Participan de la grácil democracia
Progresando cada vez siendo peores
Ciegos corren tras la fórmula acertada
Criminales de la idea y la utopía
Opresores del silencio y de la dignidad
Dictadores de la nueva hegemonía
Enemigos del invento y de la creación
Fratricidas del hombre derrotado
Destructores de la vida y de la libertad
Trogloditas del dinero mal ganado
Y bien miro con asombro cuanto pasa
Como espejo de la vida en la pantalla
Mas me asombra cuando verso de mi asombro
Que se asombren porque diga estas palabras
ZC

SA
Ahora soy más feliz que antes
Antes no tenía
el amor completo
de una mujer casi completa
ni mi amor entregado
Ahora soy más feliz que ayer
Porque el amor oculto
el amor sordomudo
el amor que no es
ya fue liberado
ZZ
Tengo un verso que no se hace
pasan días sin que nadie se encuentre
palabras que se cruzan sin mirarse
en incrédulo tránsito hacia su muerte
Un dios con físico de hombre
impaciente posa el borde de sus dedos
no son de cristal sus yemas ni son de acero
son de inútil pellejo
Tengo un libro que no nace entre mis manos
abatido como un sueño desvanece
quiso en algún sitio posarse
quiso salvarse
otra vez no tuvo suerte


Santiago Dentone

Espacios, según Percy Bysshe Shelley

Y si las estrellas fueran más que alfileres de diamante sosteniendo el paño azul del cielo atardecido, y si los días fueran más que el mudo espacio que va de noche a noche, y si, y si. Nunca supe parar de preguntar, y, a pesar de haber visto tantos mundos, tantos años empezar y terminar como una piedra lanzada a ras del agua, me siguen faltando las respuestas. Se ensancha la bóveda estrellada sobre el suave azul del día que termina, y hoy aquí: en esta ciudad, con sus noches erizadas de milagros y sus orillas salpicadas de planetas, por donde camina una muchacha de piernas flacas y andar determinado. Sus estrechos pies sobre la arena. De pronto soy ese hombre que camina en dirección opuesta a la de ella, destinado a cruzársela en instantes: feliz mortal, si lo fuera. Me muevo con insospechada solvencia dentro de la liviana camisa y pantalones (aprendo rápido), observando las piernas desnudas que me trae el anochecer como un regalo. Porque así se visten las mujeres de estos tiempos: impune cuasidesnudez que aún a mí, transgresor y liberal, se me antoja un tanto obscena. Cuando pasa por mi lado, le dedico una mirada de franco interés y escasa inocencia desde esta cara prestada; pero algo hay que no he podido esconder tras este par de ojos anodinos, borrados por los vestigios de la tarde, y que la hace sobresaltarse, vacilar, apurar el paso hacia adelante. Tal vez tengo todavía las señas delatoras del ahogado, o han asomado brevemente mis facciones perdidas, de otro siglo, mi rostro tan penosamente imberbe. Se fue la muchacha. Imposible retenerla, tender la mano hacia la arruga en el tiempo donde aún sigue caminando por la orilla. Con mi cabeza entre el aire y el vacío. Imposible hacer un gesto que la detenga, preguntarle qué pasaría si las estrellas, y por otro lado, pensándolo bien, no me atrevo a decir nada: hace casi doscientos años que no hablo, y tengo miedo de mi voz. Además, aún siento los dedos del agua en la garganta. Esta ciudad como de leyenda hacia donde me han traído por casualidad los cirros en jirones, tiene edificios altos como gigantes bíblicos, y los balcones que se inclinan sobre el mar están hinchados de luz. Quisiera no haber muerto hace tanto. Mejor: quisiera estar vivo. Para seguir escribiendo palabras que queman los ojos al leerlas, que saltan al cuello como dientes, pero también para caminar una mañana de viento sobre estas baldosas tan firmes, sabiendo que están pegadas a la Tierra. Para ser uno de tantos que pasean perros o besan mujeres, felices y anónimos, sin que nadie los mire a medio camino entre la duda y el escalofrío. Para seguir haciendo las preguntas sin respuesta que siempre he hecho, preguntas que me llevaron a bordo de aquel frágil esquife en busca de algo de sol y algo de mar y algo de paz para mi fuego, aquella tarde en que volé sobre la espuma y sobre el miedo, volé sobre la muerte y sobre el mar, y me hundí al fin en el fragor de la tormenta.
Laura Chalar (publicado en el libro "por así decirlo", Artefato, 2005)

Alturas

No puedo escribir sin destruir:
un poema que es un árbol
lo es porque antes chupó con creces
las raíces de un poema anterior
y lo dejó petrificado y esquelético
El poema nuevo en cambio
se puso robusto y en flor
Yo estoy aquí
En esta batalla
de sangre –tinta-
de boca –papel-
de hacha –borrar-
Y estoy dispuesta a matar
sin piedad si logro con ello
mi único objetivo
-lo que yo deseo-
hincarle el diente al fruto
más jugoso y maduro
en la punta del árbol

Paula Einöder (cedido gentilmente por la autora, publicado originalmente en "Árbol experimental")

Más partes mínimas

“Piedra como tú”4



esta enlodada piedra de metal/ del tamaño ---de una ciruela
del Alto Valle -que comparte con la roca gris y los arbustos
secos/ las arenas de este territorio -a tus ojos en la distancia
tendido/ no recuerda sus orígenes ---sin embargo cuando tu
boca pronuncia la palabra “meteoro”, fulgirá ella de la fosa
profunda de tu voz/ constelaciones numerosas







“Aquí en el silencio,/ oigo” 5




una brisa nocturna ---atraviesa los campos roturados
agita las hojas del eucalipto -el crecido follaje de los
cañaverales/ roza sonora ---las grandes ruedas de un
tractor detenido

Esteban Moore

SOLÍS O LA FLECHA

1


La mano: archipiélago, hubieran dicho
pianos o botellas al Plata
el tenso mensaje en el teclado
si es tocado, dan cuerda
con la mano, arco al sur la sonatina
del Ahorcado.


2


Río o mar
o río como mar
y ríe como llora
antes o después
(lo mismo es)
*
El Uruguay y el Plata
y esto o aquello
el último o el próximo
la última o penúltima
penumbra en la península,
escollera o salvaje
primavera.

*
Vivo o muerto:
el Loco,
o él o yo
Tristán o Isolda
jaula o pájaro
el filtro o un error:
los dos no.


3

Amargo argonauta mar amargo
margen oriental: mártir
náufrago en tierra, yo sí.
Y un ancestro en el flotante camalote.


4


(la u del mundo, abismo
la i de abismo, mundo
tan uruguayo: tan reales
voyelles)


5


Solís o la flecha:
en la Torre reflexiona
lóbrega o la rosa
va a decidir
lasciva pitonisa de los Panoramas,
dice,
elíptica epiléptica la flecha
ve la Torre en la Carta que lo trajo:
graba la grave carabela grávida,
y osa póstuma
(que Solís duerma y sueñe en su ensenada)


Alfredo Fressia (poemas gentilmente cedidos por el autor)

El rey difunto

"Érase una vez", dijo el sabio druida
mientras las llamas ardían precisas,
naciendo a su paso, con las cenizas,
la historia de vuelta, que no de ida.

La historia del rey que al dragón la herida
marcó en el corazón con duro acero,
brindándole la paz al pueblo entero,
la paz que fue comprada con su vida.

Hoy rinden homenajes al difunto
monarca que descansa con los dioses.
En tierra, muchas lágrimas y adioses.

En cielo, la alegría del asunto
de ver, desde lo alto, a su conjunto
de fieles, gritos, besos, llantos, voces...

Fabián Muniz Umpiérrez

Seguimos viajando por la Patagonia

“not things but minds”2





los glaciares en la lejana patagonia impulsan/ el
tamaño -de su acumulado volumen/-- recreando
bajo la magnitud de sus formas/--una música de
aguas










“confondant la nuit et le jour”3





la naturaleza de las ciudades / que despliegan en
la planicie desolada --sus abanicos circulares/ no
será nunca correspondida/ de la vibración íntima
que irradia del fuego -esta ceniza calcinada


(de "Partes mínimas", gentilmente cedido por el autor)

Crónica de un encuentro

Conocí a Eladio Camejo en un ómnibus. Venía yo desde Montevideo y frente al hospital de clínicas subió el poeta. Había leído algunos de sus poemas en el hongo y luego en revistaricardoreis. Nada sabía de él. Dónde vivía, dónde trabajaba.

Cuando subí en tres cruces y luego que nadie se sentara a mi lado creí que viajaría solo hasta mi ciudad, pero no, unos minutos después, un hombre se paró frente a mi asiento, desorientado. Este hombre de mediana edad miraba su boleto y la parte cercana al techo del ómnibus, repitió este gesto unas cinco o seis veces hasta que me dijo permiso y se sentó a mi lado. Eladio se presentó, buenas tardes. Buenas tardes le respondí.
Luego que el guarda cumpliera con el habitual recorrido hablamos de temas triviales: el veranillo, el robo de Nacional a Tacuarembó, el temporal de santa rosa, hasta que vi unos libros de Pessoa y el tema de conversación nos llevó a la literatura. Soy Eladio Camejo dijo, mucho gusto; el poeta le respondí. No sé si poeta, yo solo escribo dijo terminante, mientras le pagaba a un vendedor el importe de unos chocolates que había comprado.
Durante el viaje, la literatura ocupó nuestra charla. Unos kilómetros después de Pan de Azúcar y antes de llegar al camino de acceso a Pueblo Edén, el poeta me confió sus poemas para que los leyera y les hiciera una crítica.
La última vez que lo vi fue en San Carlos. Vive aquí le pregunté, no respondió y con un ademán se despidió, no sin antes decirme, no se olvide de leer los poemas y después me escribe.

Eraclio Antunez

Semblanza publicada en la revista cultural de Cebollatí por el corresponsal en la costa de Maldonado don Eraclio Antunez.
Hoy las olas del mar tocan violines. Tocan Stravinsky. La arena esta leyendo a Nietzsche. Intento ver qué título pero me distrae la danza de los medanos que no leen, prefieren la música. El cemento de la calle se echó a dormir. Los edificios juegan fútbol. El viento susurra un poema al oído de los árboles. Los árboles cargados de vida inclinan sus cabezas, todas lacias. La luna, a pesar de su palidez diurna, coqueta y engreída, sigue sola. Voy a esperar que baje el sol. Voy a subir. Voy a quitar sus telarañas cargadas de versos esqueléticos; y a ver qué pasa…



Eladio Camejo

memoria General



"Del pueblo provengo, es mi país, mi pueblo, el que me permitió realizarme como hombre, como militar y como ciudadano, y a él me debo."
En memoria del Gral. Liber Seregni
Estas fotografías forman parte de la exposición "memoria General" que puede visitarse en el Museo Mazzoni de Maldonado hasta el 23 de septiembre de 2009.



Servando Valero
más en www.wix.com/servandovalero/servando-valero

Poeta Pierde Poema

La poeta uruguaya Angélica Stoppel perdió un poema ya publicado. El hecho sucedió aproximadamente a las diecinueve y treinta del día de anteayer en ocasión de que la escritora se dispusiera a leerlo frente a un público cautivo en una educación educativa. La desaparición pudo pasar desapercibida de no haber mediado la larga introducción que Stoppel realizó antes de leerlo, donde se destacaba el hecho de que “el amor que se va es como una especie de América Latina desde la perspectiva del Reino de España”. Se destacó, de cualquier modo, el denuedo mostrado por la artista en la búsqueda, ya que ésta se llevó a cabo durante diez minutos y en toda su bibliografía, con la que contaba en la emergencia.
“Sencillamente el texto se desvaneció como un palimpsesto en los vientos tibetanos. No faltan ejemplos en la historia de la literatura, desde Omar Khayyam hasta el ‘Bocha’ Benavides” declaró a RRR.
Consultados acerca de cuáles serían las acciones a tomar, efectivos de la Seccional Primera de Maldonado manifestaron no haber recibido denuncias ni informaciones.
Las autoridades municipales allí presentes mostraron consternación, aunque los asistentes a la lectura desestimaran la gravedad de la pérdida. “Total, igual esa mujer escribe poemas de tres palabras, así que no debe haber perdido tanto” dijo a RRR la alumna la alumna Jéssica Rossi.
Rodney Da Silveira

De una caja de zapatos

Da tres vuelta a la vida
y un poco más,
la vuelve a guardar en el bolsillo,
prendida a los huesos y la piel
junto a la billetera.
Se olvidan lo pasos
y los hombros ajenos en vaivén,
en un martes negro, muy negro.
La sonrisa también ajena
entre las fotos instantáneas
de una calle con lluvia.
Los hombros se arrastran
de tumba en memoria,
recuerdo casi olvidado,
papeles casi gastados.

De nuevo la crítica arrecia

tomate esta: http://www.youtube.com/watch?v=NRqc_oQ6Y5k
Jhonny dice:
ya lo escuché cuando me lo recomendaste, jeje
Ignacio dice:
me emociona
es ese continente que debería ser
Jhonny dice:
el hombres es un multiintrumentista
Ignacio dice:
y compone eso el bestia
incluso tiene técnicas diferentes para tocar
una vez leí que aplicó la técnica del piano a la guitarra
lo cual no sé qué mierda significa pero el resultado es increíble y a mí me hace viajar como por un tubo libre, abierto, con hojas, en bajadita feliz como cuando te dieron ese beso
Jhonny dice:
de má, sabelo
estoy mirando su reseña en Wikipedia
hay una frase que me gustó y me hace sentir identificado
Ignacio dice:
la mayor bestia instrumental de nuestros días, que se sepa
Jhonny dice:
"Al finalizar su curso, Nadia Boulanger le recomnendó que volviese a Brasil, e investigase su música porque, en Europa, ya estaba casi todo hecho y en Brasil había mucho por descubrir."
Ignacio dice:
ah, sí
lo había leído
claro, el eterno tema -y la discusión- de si la música tiene o no mensaje
Jhonny dice:
aunque sea difícil de creer, me parece que en Uruguay queda por descubrir todavía
Ignacio dice:
instrumentalmente creo que sí
Jhonny dice:
no, por ahí iba pelado, qué de más que cada uno agarre para un lado, me gusta eso
Ignacio dice:
Aunque Uruguay canta con las voces de Jaime, del Darno, Cabrera, Zitarrosa, etcétera
eso del lado macho
creo que ninguna mujer ha salido a reivindicar la matria
o no me di cuenta
Jhonny dice:
fuertemente no, pero ya vendrán, y no te pierdas la nueva camada de escritores que van a renovar el mundo literario del primer cuarto de siglo XXI!!!
Ignacio dice:
me parece que podemos serlo si nos ponemos las pilas
hay que derrocar a los montevideanos
Jhonny dice:
los interiores, en vez de los canarios
se puece vencer la amargura existencialista montevideana, es decir, Onetti lo hixo muy bien, pero se puede ir más allá
Ignacio dice:
Por lo que veo, Levrero dopó a los montevideanos por un buen tiempo
generó una estela de epígonos adormilados que nos abren la puerta
Jhonny dice:
sabés que pensaba el nombre para algun evento al aire libre que juntara repartir poemas como volantes, o decirlos a pecho descubierto por un megáfono, pueden llamarse Intervenciones Poéticas
sí, parece que sí, en Argentina también me dice
igualmente tengo que leer la novela luminosa, me la va a prestar una amiga de mi prima, y es una muchacha con cierta lectura que respeto
Ignacio dice:
Es lo que falta. Ayer lo hablábamos con el organizador del Encuentro de Escrituras. Que la poesía llegue al público
Acá no tenemos masas de gente atrás de un poeta con voz de mamado que recita versos humorísticos en un balcón de la Casa de la Moneda.
Jhonny dice:
sobre todo la Poesía, algo más difícil de contagiar que cuentos o novelas
no
ya veremos, todo está por verse, ya veremos
Ignacio dice:
Lo que pasa es que se necesita inteligencia para la emoción interesante.
Y generalmente no hay políticas de Estado a favor del discernimiento.
A propósito de poemas, me gustó mucho el que acabo de leer, el último tuyo.
Jhonny dice:
el último!
chan chan, probablemente el último
está hecho con más consciencia
Ignacio dice:
hace rato que venís anunciando
se le nota el pulido
Jhonny dice:
con el mismo cincel con el que deberé aplicarme en los otros
éste el es último, tenés la primicia, qué voy a escribir la semana que viene en Noctivagón? (Nota del E.: aquí el significado se oscurece)
 a lo sumo cuando llegue e Uruguay pondré, "Ya llegué. Se acabó. Chau."
Ignacio dice:
como Tabaré, "Chau, chau, chau..."

Jhonny Reyes, Fernández de Palleja

Liberémonos

No seamos monótonos monólogos monorrimos monocordes, no.
Hablémonos sin monosílabos
Basta de tanto monote monórquideo!!!
No quiero ser tu monopolio, tu monolito.
No me veas con ese monóculo monocromo, no.
Baleémonos, nomás
Babeémonos, capaz

Y llueven discos de miles
Y llueven libros de borges
Y presiento que no va a parar en lo queda de la noche.

Diego López