RRR

Revista Ricardo Reis se despide...

2011-08-18T13:01:00.000-07:00

Good Bye Lenin! Soundtrack-Father And Mother

Yann Tiersen

Revista Ricardo Reis agradece a quienes nos han acompañado durante estos dos años, a quienes se tomaron un tiempo para pasar por aquí y, en especial, a quienes compartieron sus trabajos.

Hasta siempre...

Álvaro Ardao (4/11/60 - 4/01/11)

2011-08-18T12:33:00.000-07:00

2011-08-18T12:16:00.000-07:00

Jorge Peña

2011-08-16T08:55:00.000-07:00

pasadizo y bajo tierra están sin otra misión — aquellas flechas no vagan por el aire con su temblor de segura muerte — quietas ahora sobre la tierra que es el arriba o de pie en las paredes arrinconadas de los pasadizos — esperan al amo — quien blandiendo su espina suelte toda la furia — no me crean — todo esto es una vulgar mentira — los aires no hay aquí para nadie — en otro momento quizás — pero no ahora — cavernoso este sitio se las ingenia para aplastar toda intención de furia — yacen en racimos — las manos fláccidas a un lado y otro del cuerpo — no tiemblan ni se tensan — se dejan estar en una blandura malsana y opiácea — las voces de los primeros tiempos continúan rebotando sin fuerza en los corredores — hay barro y roedores que acaban de ser descubiertos — válgame dios si éste no es el infierno — alejada toda voluntad de crucifixión — invadidos los cuerpos por costras vivas que les dan sin paradoja alguna una capacidad de acción que jamás soñaron

escarban en la tierra helada — una potencia que desconocen mueve sus brazos — animales sin linaje buscando la salvación más abajo — las miradas incrustadas en la nada oscura que les presenta su propia acción salvaje — hienden — bajo la piel del rostro no se percibe alma ninguna — el cristal de sus ojos es impermeable a todo gesto — cada tanto alguno lleva a la boca un puñado de tierra — la sal y el agua que esconde esa masa que separan para llegar al fondo es una atracción prácticamente irresistible — van transformándose a medida que se entierran en los huecos que abren — enfrentarse a la oscuridad es un desafío más leve que lo real de esa luz mezquina que abandonan — luz al fin — sierpes — perderse es encontrarse en esta ciénaga cubierta de nieve a veces — de vegetación informe — el lodazal es la puerta de entrada — y sus corazones vibran ante la latente posibilidad de alejarse para siempre de lo más temido — una superficie hostil — una cavernosa posibilidad de encontrar el fuego — deberán atravesar ríos de corrientes más feroces que un hambriento enjambre de agujas de hielo

qué clases de engendros irán a su encuentro —

sueltan las esporas de los hongos — único alimento — en sus propios cuerpos costrosos de oscuridad nacen y es la noche

sólo los guardianes que en las bocas de entrada han quedado — los hombres y mujeres más feroces — sólo ellos se permiten la mezquina luz de la superficie — están armados con maquinarias habladoras — convincentes — ni musarañas — ni ratones — ni ratas — ni castores — ni marmotas — ni topos — ni liebres — ni conejos — ni comadrejas: mykuré kuéra — ningún roedor debe pasar las máquinas — sus cuerpos son molidos y consumidos por la voracidad de los guardias — los vagabundos del infierno de la luz mueren cerca de las bocas de entrada — sus miradas perplejas ante la imposibilidad — vencidos de antemano

(fragmentos del libro inédito Del infierno y los roedores)

Jorge Montesino

2011-08-16T08:50:00.000-07:00

“the air blows desolate” 28

el aire destemplado del amanecer ---mece con

suavidad las ramas de un tala guacho -----vibra

quizás en sus largas espinas /------orea el rocío

de la mañana

este aire ---que se repite en las madrugadas----y

nos tiene acostumbrados ----es el mismo----que

así dicen algunos ----agitó durante la Blitzkrieg

de Londres ----el espeso humo de los incendios

es el que remueve---los papeles que los turistas

arrojan /--en los carcomidos restos del Partenón

es el aire, --quién lo duda ----que consumirá /-sí

las ruinas de todo imperio

ese aire hoy, sopla

abatido------------/no logra establecer su música

en la desolada geografía de la ruta 40

a javier adúriz

“en la noche ruidos imperceptibles” 29

tensos de voces -los alambres telefónicos ---qué transmiten

amores y perdones de mujer ------las quejas y los lamentos

de los viajantes de comercio y su lejana clientela

aquí en este descampado de la meseta patagónica -la noche

confunde los sentidos -las estrellas ----expanden con mayor

energía la luminosidad de sus círculos

en esa misma noche –y --bajo un cielo -que se aplana hacia

el horizonte -los grandes telescopios --y sus poderosos ojos

electrónicos --penetran la distancia --------captan imágenes

reveladoras fotografías -de la luz -vulnerando -el compacto

éter -del campo de las tinieblas

----que flotan en un gélido espacio

estelar -trasladando sus partículas -------a través de un mar

embravecido de ondas recíprocas /expansivas/-----sonidos

crujientes ------------que la palabra imaginará

a osvaldo picardo

“desierto esplendor” 30

esta playa libre de turistas-carpas-sombrillas--huellas humanas

o desperdicios -es un buen sitio -para mirar el sol -que desde el

Oriente -extiende sobre el mar planchado -un brillo que avanza

sobre el continente -pálida luz que arderá furiosa --en la llanura

interminable -que nos aguarda

“overcast sky” 31

esta mañana en el cielo -que muchos imaginan aquí -más cercano

que en otros puntos geográficos -no se ve el sol ---sólo nubes que

flotan hacia la línea del horizonte

estirándose -----como un mantel escarchado de almidón --sobre el

rectángulo plano de una mesa --------convenciendo ----------al ojo

de la tangibilidad de esa confusa perspectiva

“el viento todo se lo lleva” 32

aquello -que a lo lejos--- se parece a la bruma ---que se forma

en las mañanas tranquilas sobre la superficie del mar -no lo es

mucho menos -la neblina --de una mañana otoñal --que el sol

tibio aún --- no ha disuelto

es cosa distinta -dicen los lugareños --es el trabajo del viento

del viento que ----- en la madrugada ------baja de la cordillera

arrastrándose en la planicie

de -ese viento cambiante –irreconocible a veces ------------que

con sus remolinos cruzados -sostiene --al alcance de la vista

en esa franja - o segmento -de la atmósfera ----el fino polvillo

rocoso -----------que en suave –paciente ----constante frotación

ha desprendido de las altas cumbres --------y que ahora mezcla

con la ceniza volcánica --la tierra en vuelo

Esteban Moore

2011-08-11T18:37:00.001-07:00

“a terrible beauty is born” 24

la luz que creció sobre el mar –desaparecerá del

otro lado de las montañas --abandonándote --en

la progresiva oscuridad-- en compañía de ruidos

que construyen bajo el cielo –ecos murmurantes

que podrán confundirse con el ronroneo -de un

trozo de celofán –que adherido -a un cardo seco

invade la escena con sus chasquidos

“catch the roar of eternity” 25

en la indescriptible chatura de estas tierras –una ruta de

brillante asfalto / recta ---hasta la desesperación /será el

terreno ideal - para los grandes camiones –que al ritmo

de sus motores constantes / rolan sus neumáticos --/ que

en interminable giro se consumen –al compás triturador

de una trepidación –que se desplaza –precisa –lejana

“shadows in glass” 26

las sombras de la luz -se detienen un instante ---sobre

los trozos de cristal -/ los restos de lo que fue un vaso

o el culo -de esa botella rota -/consintiendo que tu ojo

presienta -la variedad de formas / que los p-e------da

z-o-s de vidrio representan

“tic de la conciencia en el infinito” 27

plegados en sus combas / -los remolinos de viento

envuelven la materia ---polvo---arena---pasto seco

cosas que rotan -ante tu sorpresa, en las alturas del

suspendido vacío / sacuden las torres,---cortan los

cables de alta tensión /estallan su vórtice -luego se

contraen en sí mismos -ascienden -desaparecen en

el azul del cielo transparente -dejando a su paso el

aspirado rumor de la burbuja --aquel que provocan

las piedras -cuando -la profundidad del agua ---las

absorbe

Esteban Moore

Richard Reyes.

2011-08-11T18:32:00.000-07:00

En esa sociedad de lo que para nosotros es el futuro, la lengua se ha dejado de lado a favor de la mucho más inequívoca telepatía. Casi sobra decir que la mentira se ha visto imposibilitada. Los peores delitos, de esos que auguran encierro forzoso, son los de consciencia, entre los que se cuentan “pensamientos rudos” (unpolite thoughts, en el inglés original, que es la única lengua que permite tales monstruos puritanos), “intentos venéreos indebidos” o “intentos simiescos”. (Debo aclarar que las denominaciones citadas entre comillas son intentos de traducción de Peter Rock, que me ha facilitado el acceso). Parece el argumento de cierta película en la que actúa Tomás Cruz: se trata allí de una sociedad en la que la policía puede prever los crímenes y, actuando en consecuencia, pone presos en vida vegetativa a los potenciales agresores; Tomás Cruz, héroe atribulado, se ve acusado de un futuro crimen y huye para demostrar su inocencia, lo cual logra con la consiguiente caída del corrupto que ganaba plata con el sistema de adivinación. Ahora bien, esta película sería imposible en la sociedad futura porque las intenciones del corrupto encontrarían la censura en su fase más larvaria. Lo que no hay es privacidad. Sin embargo, hay artistas. No pueden lograr que su obra quede registrada y se proyecte al futuro porque no hay escritura. Su arte consiste, a falta de ocultamiento alguno, en crearse permanentemente a sí mismos, en ser una asamblea de voces disímiles que llegan a dialogar entre sí. Sí, lo que sospechaban sucede: generan desconfianza. Uno de ellos, según mentas el más grande y atormentado, es uno que logra traducir sus obras, que son noventa y nueve artistas creados, hacia el pasado. Es decir, a este ahora que se escurre y revela que sólo existe lo que ya existió. De esa manera, elude (¿eludió?, ¿eludirá?) los censores que venden calmantes. O, al menos, es lo que ha traducido de un idioma inglés inexistente Peter Rock que, todos lo sabemos, vive en otro planeta.

Fernández de Palleja

ARABIMIA TIERRA TERRACOTA

2011-08-11T18:23:00.000-07:00

(un texto inicial sin barcos ni bicicletas)

ahora viene de cuerpo entero / una rampa para saltar al vacío donde el cuerpo se vuelca y no termina de caer nunca un choque de frente / desmesurado perro que va contra la pared y se da de bruces sin aminorar la marcha ni evitar el impacto que es de piedras blancas y se ejercita y se convierte en dientes hocicos y trompas en el suspenso de la luz / y los deseos de la fruta en las manos vacías / y los deseos de la fruta en las manos llenas / y los cinco dedos de tu mano que aprietan el viento y me lo traen hasta el plato en el que como

un lobo solo

un lobo solo que ruge

un lobo solo que ruge y descansa

es de agua la noche entera y los pájaros salen de los úteros del sueño, innumerable el vuelo / son nuestros también esos cuerpos y en las columnas, sobre los reflectores, todas las gaviotas son la misma figura desprendida con las mismas tijeras y una ola cubre la isla que tenemos frente a nuestros ojos

los cinco dedos de tu mano me traen el aire apretado y lo sueltan en mi boca / planear es nuestro / planear es de la piedra y del cuerpo del agua / planear debajo de la piedra / planear en situación de instrumento en tanto música y los bosques como elementos en ebullición de una tabla desconocida en la que escribimos la historia con un pedazo de madera liso y afilado

(fragmento del “poema-libro” homónimo, inédito, 2009)

Jorge Montesino

Lírica del catarro

2011-08-11T18:20:00.001-07:00

tosen

amarillos pájaros

se entrechocan torpes

tosen

agitan las aguas

y la pelusa de afligidos muebles

Lisandro González

Metódico

2011-08-11T18:17:00.000-07:00

arranca las flores

de la vigilia

sólo para ver las raíces del sueño

arranca los tapones a todos los ríos

y con los cauces ya semivacíos

da con los objetos extraviados

Lisandro González

Sin título

2011-08-11T18:09:00.000-07:00

Salgo del apartamento. La puerta se cierra y voy camino al ascensor. Llamo pero parece estar trancado en uno de los pisos de abajo. No tengo mucha paciencia por lo que inmediatamente estoy en la vereda; en los ascensores nunca se me ocurre nada interesante o lo que se me ocurre ya se le ocurrió antes a otros.

Todos los soles del año se juntaron en mi cuadra y detesto el sol. Casi no veo. Salgo caminando tras mi sombra como único recurso para no perderme. Me paro en el quiosco de la esquina a leer los titulares de los diarios. Nada me aburre más que la realidad.

Sigo tras mi sombra hasta el próximo quiosco a comprar un paquete de pastillas de menta y de paso compro un cuaderno de hojas lisas. Sigo andando y leo las noticias en mi cuaderno, siempre mejores que la de los diarios. Me distraigo en la entrevista a un escritor que admiro, Miguel de Cervantes, y me paso de la casa de Verónica. Por suerte mi ciudad, al menos hacia este lado, termina a pocas cuadras de su jardín. La entrevista se me desintegra al darme contra el muro de mi desconocimiento. Más allá sólo puede existir la realidad, siempre incomprensible.

Vuelvo. Reacomodo las letras sobre mi diario pero no lo hago bien. Cervantes habla del último partido clásico y ya no entiendo. Por suerte en este momento instalan un tacho de basura en la esquina y ahí van a parar estos papeles que ya se estaban pareciendo demasiado al mundo.

***

Ella me espera sentada en el muro de su casa. Juega con su gata negra. Llego, me besa. Como en un tic nervioso me muestra una teta y sigue el saludo, como si nada. De la gata ni rastros, la vi cuando estaba a unos veinte metros pero cuando estuve cerca ya no existía; parecía no haber existido nunca. Me toma de la mano y salimos a caminar. Su vestido flota en el viento. Flotamos en el viento. Descendemos hasta una heladería, pedimos dos cervezas y nos vamos. Nunca pagamos. Despegamos.

Empinamos las botellas que nunca terminan de vaciarse. Ella me cuenta sus peripecias laborales que llegan a mi cerebro como analices de obras de teatro, literatura, música. Nunca logré mejor comunicación con nadie más. Cuándo habla del futuro de la pareja me hace mucho bien; la veo feliz con un señor alto y bien vestido que vuelve a casa en un auto veloz, cargado de regalos para los niños.

Seguimos andando, siempre tras la sombra. Su mejor amiga ya no lo es. Ella le confesó haber soñado conmigo. Pero era un sueño borroso, falto de detalles. Despejé las nieblas de la historia y ella decidió perdonar a su amiga. No puede estar enojada con alguien que me haya hecho pasar tan bien.

***

Una gaviota nos reclama junto al mar. Allí vamos. Ella se sienta con la espalda apoyada al muro de la rambla y yo con mi cabeza apoyada en su regazo. Cierro los ojos, no tengo ganas de verle la cara. Pienso en su amiga. Ella habla de la belleza del mar, de la energía, cargas, descargas, pequeño, inmenso, Dios, paz, furia, naturaleza; y me suelta el humo de tabaco en la cara y me arranca de los brazos de su amiga y vuelvo y ya quiero irme.

El lugar ideal, la novia casi ideal: una santa que fuma tabaco Cerrito. Puedo verla en su pedestal ciudadano: su monumento en medio del cemento; su imagen sentada en el suelo, piernas cruzadas, el morral en el piso, el pucho en la boca. La heroína de una generación, de una tribu. Pero me suelta el humo de su tabaco en la cara y me arranca y ya quiero irme.

El humo es demasiado real para mí. Si tuviera que representar el mundo actual con una imagen sería humo. Humo de tabaco. Humo que sale desde el interior de las personas. Sólo humo.

***

Me fui. Sin despedirme me fui. Me subí a una de sus volutas de humo y me fui. Si, de una sola partida me fui tres veces. Hoy es viernes y ya sabe que no me verá hasta el lunes.

***

Los viajes en las volutas de humo duran poco rato, no son muy consistentes; al menos las de su humo, hay otras que duran más. Se desarma y me desarmo contra el suelo. Si no fuera por el pasto habría sido peor. Me gusta el lugar donde caí. Pasto, un buen árbol donde apoyar la espalda y una ciudad por leer.

***

Un auto corre lengua afuera tras el perro del cartel de la recompensa de la columna de la otra cuadra. Perro idiota se asusta en la esquina y se frena y desaparece bajo la rueda derecha del perseguidor; sin grito, sin aullido.

Del caño de escape del auto salen cientos de mariposas de un solo color. Como una maravillosa nube azul vienen y van. Mariposas recién nacidas necesitan algo de realidad, una flor cualquiera, vienen y van. Se elevan. Se resignan. No hay flores. Desaparecen en el mantel de una vieja que salió a la vereda a sacudir las migas de la merienda y se van, dobladas en cuatro, a esperar la cena.

***

El sol cae en picada y se destroza entre los edificios.

En lo alto un rectángulo de luz dibuja una silueta obesa que decide desinflarse y se arroja desde su infierno. Desaparece. Se lo olvida antes de llegar al suelo. Ya nadie lo llora. Cantinflas lo barre mientras silba una alegre canción mexicana.

En el mismo edificio un hombre llega cansado y sucio. Su mujer en la cama con una amiga; no sabe si enojarse, alegrarse, bañarse o quedarse como está y entrar en el juego.

Un ruido muy molesto me distrae. Una abeja enorme viene lejos. Una abeja gigante montada por un sujeto de aspecto chistoso. De cerca el sujeto se parece más a una mosca, una mosca montando una abeja. Como un reflejo mi mano tira de una piola que atraviesa la calle y la abeja se libra de su monta. El inspector de tránsito que esperaba en la esquina detiene el vehículo y lo multa, esta totalmente prohibido que las motos circulen sin conductor.

***

A lo casi lejos, media cuadra, una procesión. Dos diminutas filas, rosado y celeste. A la cabeza una mujer gorda y retacona de túnica blanca. Al final una pequeñísima pareja, rosado y celeste, en cuchicheo constante tomados de la mano. Él, pelo muy corto y ella, dos largas trenzas. Esperan que el semáforo les de paso. La gorda ordena andar ligero y mantener filas, atraviesan la calle y la pareja crece unos centímetros, se nota sólo apenas en el cambio de sus cortes de pelo; sus manos no se sueltan. La procesión continúa su paso casi militar. Entran al museo con caras largas, todos salvo la pequeña pareja que aún no se enteró de a dónde están ingresando y quizás nunca se entere.

Salen. En algunos rostros se nota un cambio, hay quienes se sorprendieron y divirtieron dentro del museo y quienes apenas coordinan el caminar con el bostezar. Sin soltarse de la mano la parejita del final ya dejó sus colores rosa y celeste y los cambiaron por la túnica blanca. Salen y avanzan hacia la derecha. El cine ofrece una función de dibujos animados. Las filas se desordenan salvo los salvados del final, siempre de la mano.

Salida. La gorda intenta ordenar el alboroto. Celestes a la izquierda, rosadas a la derecha. Nada dice de los liceales del final, los de las manos, los del cuchicheo constante.

Antes de llegar a la esquina los espera un señor regordete, de anteojos culo de botella, de cara babeante ante las enormes tetas de la gorda retacona. Tartamudea la historia del busto que da nombre a la calle que transitan. El héroe nacional ha dado sus frutos y el regordete tendrá por fin su aventura con una maestra. Al final de la fila el joven rasta suelta un instante la mano de su compañera para armar un tabaco.

En la otra esquina desfile por fecha patria. Pabellones nacionales abren paso a representaciones de tiempos gauchos. El héroe del busto se multiplica por cientos y cabalga calles sin adoquines, sus gauchos apuntan lanzas al sol de primavera. El señor regordete y la gorda retacona se desentienden de los infantes y aplauden excitados. Al final de la fila un hombre joven con un celular en cada mano mantiene conversaciones de negocios. Su mujer sostiene un niño en cada brazo.

Termina el desfile. La procesión cruza la calle. La gorda y el regordete abren filas, la mujer con los dos niños en los brazos la cierra. El hombre de los celulares da la vuelta y discute con el cielo. Pasa a mi lado. Me ve sentado junto al árbol y da un rodeo. Arroja uno de los celulares al piso que rebota y cae transformado en un autito que una niña de largas trenzas recoge y regala a su compañerito que no le suelta la mano. Cierro los ojos, espero que el cuchicheo constante se aleje lo suficiente; no quiero continuar la historia…

Ernesto Petrini

Nueva Orleans Black and Gold fotografías de Gabriel Ramos

2011-08-07T14:38:00.000-07:00

2011-08-03T08:06:00.000-07:00

2011-07-30T19:25:00.000-07:00

El viaje a la semilla

O a la ceniza

En ese fondo de agua

Viendo a trasluz el movimiento

En espiral de lo que sube

Lo que desciende

Iluminada realidad de las cosas

Y no de lo que los ojos ven

Sin jamás alcanzar su dimensión

Verdadero deseo.

Pablo Queralt

2011-07-30T19:21:00.001-07:00

En la continuación en las pausas

La devolución

El exceso

Del propio oxigeno

Como una palabra

Para ser pronunciada

Rebalsando los pulmones

Del que rema de regreso

A la materia

En la línea de fuego

Donde el mundo es tal cual

Lo pensó en el retroceso

Del sonido en la música

De la partida

La sal quemándose

En su roja llama.

Pablo Queralt

2011-07-30T19:18:00.000-07:00

Qué hacer

con todos estos despojos

esta criptografía

que ahora no comprendo

adherida a mi piel

como restos infames

de una civilización abandonada.

Paulo Roddel

2011-07-30T19:17:00.001-07:00

Es éste aire enrarecido

ésta mugre de algo ajeno

algo amargo y solo

salado como la agonía

de un beso

que se hunde

en qué turbias aguas

ahogándose.

Paulo Roddel

Hablando sobre el tiempo

2011-07-30T19:14:00.000-07:00

Ahora, que ya sé a qué lugar llevaba el camino iniciado, siento la incomodidad propia del sendero pedregoso y la comodidad de conocerlo. A su vez, conocer es, al mismo tiempo, un dolor y un analgésico. Una vez más, lo dicho me lleva a considerar posibilidades: ¿quién dijo que hay un solo tiempo? Quizá sean dos tiempos que chocan en el preciso instante en que yo emito y usted recibe, que son dos y el mismo. Y un instante, siendo una fracción del infinito, y considerando que puede ser al menos dos cosas al mismo tiempo (que no es el mismo) es el infinito. Esta afirmación liquida la teoría de los dos tiempos, que serían inabarcables y, por lo tanto, pertenecientes a una sola categoría abarcadora. Con palabras simples: el tiempo es uno solo y es miles. No existe ya que no se puede definir, pero decir “no existe” significa considerar los conceptos de negación y existencia. La implicancia, compleja, es simple: sabemos de la existencia que no existe. En suma (no olvidar que sumamos inexistencias): podrá usted extraer conclusiones. Dijo Segovia, el bolichero de la esquina, que siempre buscaba conversación hablando del tiempo.

Fernández de Palleja

La mujer que estaba en la barra

2011-07-30T19:04:00.001-07:00

La mujer estaba en la barra. Tomaba sola. Tenía campera de cuero, cejas negras y un escote que sugería tetas chicas y suaves. Mi primera novia se había llevado la ilusión. Compré una cerveza y el diálogo corrió como si bajara garganta abajo. Mi segunda novia se había llevado mi capacidad para recordar fechas de cumpleaños. La conversación estuvo buena y nos dimos los respectivos correos electrónicos. Mi tercera novia me había quitado la inocencia con respecto al trato con las suegras y parientes. Sentí nacer en mí las ganas de verla. Mi cuarta novia me había hurtado la capacidad de no gritar. Nos encontramos, conversamos y nos besamos. Mi quinta novia se había ido con las ganas de dormir con alguien. Nos desnudamos, nos abrazamos. Mi sexta novia era responsable por el agotamiento de mis lágrimas. Mi séptima novia estaba arriba y no pude evitar eyacular. No lo notó y continué con aquello, para que ambos arribáramos a buen puerto. Me sentí temblar de nuevo. El mayor placer que yo hubiera experimentado mojó las sábanas, las paredes, el techo, el aire. Se llevó mi cuerpo y todavía me queda lastre por echar.

Fernández de Palleja

Una trampa es una trampa

2011-07-30T18:58:00.000-07:00

no hay manera de que las palomas escapen. se trata de un aparato de alambre, fabricado por las manos de mi abuelo, que se levanta del piso en forma convexa y es implacable con ellas. la malla o el tejido "o como mierda se llame" es de dibujo exagonal, pequeño. cerrado quizá sea el adjetivo que mejor describe la densidad del dibujo. las aberturas por las cuales ingenuamente las palomas ingresan a la trampa son redondas. la trampa tiene tres o cuatro de estas entradas en lo que, podría decirse, son sus costados. el secreto para que los pobres bichos no puedan salir, una vez que han entrado graciosamente a la jaula, está en una especie de mangas de alambre que desde los círculos de cada una de las aberturas de entrada se extienden hacia el interior, afinándose, haciéndose más y más estrechas a medida que avanzan hacia el centro del tramposo espacio. pero los bichos son bichos, no calculan, su instinto no está preparado para razonar las posibilidades que le esperan una vez dentro de ese círculo (no lo dije pero la jaula es circular) donde abundan los granos de maíz que las atraen. el hombre que ha puesto allí el aparejo sí ha razonado, calculado las posibilidades, previsto las formas. primero hizo un dibujo sobre un papel amarronado en el que había traído del mercado, envueltos, unos bollos rellenos de dulce de leche. luego buscó los materiales, los dispuso cerca del lugar de trabajo elegido y con una pinza común y una tenaza no muy grande inició la tarea. construyó un aro de alambre grueso, bastante pesado y rígido, la base de la jaula. después unió los trozos de tejido alambrado de dibujo exagonal formando una especie de iglú pero de alambre. construyó aros más pequeños, para montar las entradas, también con alambre grueso y rígido, y les fabricó las mangas dejando asomar una sonrisa mientras las hacía finitas en la parte interior. cuidó bien de hacerle unos flecos de alambre pinchudo por si los pájaros intentaban acertar el pequeño agujero para salirse, aunque esa acción resultara improbable. pensó: debo cuidar todos los detalles. pensó: un buen guiso de palomas es tan sabroso. pensó: los tomates están madurando, las zanahorias ya deben estar en tamaño justo, los morrones se están poniendo bien rojos... pensó: un buen guiso de palomas es tan sabroso. midió los círculos de las aberturas y cortó el alambre de la estructura principal para montarlas. anudó cada hilo con cuidado y cuando estuvo lista la dejó en un rincón del galpón hasta el día siguiente. una trampa inútil ocupando todo el espacio de la noche. un lugar que se termina abruptamente cuando la trampa está en su lugar, junto a los galpones de la arrocera. en el interior de la jaula mi abuelo ha puesto tanto maíz como para alimentar a una gran bandada de palomas. los granos naranjas con sus destellos parecen ser parte de un coro de arrogantes adolescentes. las palomas entran y el mecanismo comienza a funcionar. al terminar sus horas de trabajo matutino, el hombre va hasta la pileta, con la camisa arremangada hunde los brazos en el agua que usa para lavar las verduras, se higieniza, luego busca una bolsa de tejido rústico y camina con tranquilidad hasta la trampa. abre la puerta rectangular que está ubicada en la parte superior, mete la mano y manotea el aleteo y los cuerpos de cada uno de los bichos. los coloca en la bolsa que mantiene cerrada con la otra mano. terminada la tarea y con la bolsa llena va hacia el galpón, ata la boca de la bolsa con un hilo y se marcha hacia la casa. la muerte vendrá después a quedarse en el cuerpo de cada pájaro

Jorge Montesino

La superficie rota

2011-07-30T18:53:00.000-07:00

es inadecuado

la muerte propia no tiene descripción

la gente que lee sobre la muerte

quiere aprehender en imágenes lo que nadie puede ver hasta que llega

quiere tener en sus manos bien agarrado al muñeco que ya no existe, el muerto o el que está en ese proceso en este mismo momento, alguien que le cuente exactamente de qué se trata

quiere saber que el pecho se le resquebraja

la gente que quiere leer sobre la muerte

imagina que cientos de animales golpean con sus cabezas y atormentan con sus hocicos la cáscara dura del pecho, buscan una salida, que una bandada incrusta sus picos entre las costillas y desprenden el esternón. que un reptil se arrastra a ambos lados de la columna y al fin aprieta entre sus dientes la nuca, la base delcráneo

deslizar subcutáneo

todo bajo la piel

la gente que intenta leer sobre la muerte

la muerte ocurre bajo la piel. dentro del cuerpo. la muerte ocurre dentro del cuerpo. de adentro hacia afuera. La muerte tiene una dirección. te persigue siempre en un mismo sentido. lacera. humecta. roe. escama. paraliza. pica. Rasga

la muerte propia no difiere cuando ajena

toma entre sus dedos cada hueso

y lo parte una y otra vez. se introduce en cada arteria y con su filosa aleta dorsal corta abre un solo surco. produce temblores, sacudones, choca contra los órganos blandos, los ulcera, los bebe, los macera, los seca, los desgrana… la muerte paraliza y se nutre de esa quietud y se abre paso y es un nadador subacuático sediento de aire y se abre paso y busca la luz que lo enceguezca para romper la superficie

Jorge Montesino

Esporas

2011-07-30T18:51:00.001-07:00

te he tenido en estas manos turbias

sentido ese desgano de madreselva

que se resiste a crecer

o prefiere otro lugar

lejos del río

y la calamidad de unas manos turbias

Lisandro González

Estética

2011-07-30T18:49:00.000-07:00

veneramos el amor,

la belleza,

los rayos firmes del amor,

las firmes flores de la belleza,

sólo

entre cuerpos delgados

Lisandro González

2011-07-30T18:41:00.000-07:00

“a terrible beauty is born”

la luz que creció sobre el mar –desaparecerá del

otro lado de las montañas --abandonándote --en

la progresiva oscuridad-- en compañía de ruidos

que construyen bajo el cielo –ecos murmurantes

que podrán confundirse con el ronroneo -de un

trozo de celofán –que adherido -a un cardo seco

invade la escena con sus chasquidos

“catch the roar of eternity”

en la indescriptible chatura de estas tierras –una ruta de

brillante asfalto / recta ---hasta la desesperación /será el

terreno ideal - para los grandes camiones –que al ritmo

de sus motores constantes / rolan sus neumáticos --/ que

en interminable giro se consumen –al compás triturador

de una trepidación –que se desplaza –precisa –lejana

“shadows in glass”

las sombras de la luz -se detienen un instante ---sobre

los trozos de cristal -/ los restos de lo que fue un vaso

o el culo -de esa botella rota -/consintiendo que tu ojo

presienta -la variedad de formas / que los p-e------da

z-o-s de vidrio representan

“tic de la conciencia en el infinito”

plegados en sus combas / -los remolinos de viento

envuelven la materia ---polvo---arena---pasto seco

cosas que rotan -ante tu sorpresa, en las alturas del

suspendido vacío / sacuden las torres,---cortan los

cables de alta tensión /estallan su vórtice -luego se

contraen en sí mismos -ascienden -desaparecen en

el azul del cielo transparente -dejando a su paso el

aspirado rumor de la burbuja --aquel que provocan

las piedras -cuando -la profundidad del agua ---las

absorbe

“the air blows desolate”

el aire destemplado del amanecer ---mece con

suavidad las ramas de un tala guacho -----vibra

quizás en sus largas espinas /------orea el rocío

de la mañana

este aire ---que se repite en las madrugadas----y

nos tiene acostumbrados ----es el mismo----que

así dicen algunos ----agitó durante la Blitzkrieg

de Londres ----el espeso humo de los incendios

es el que remueve---los papeles que los turistas

arrojan /--en los carcomidos restos del Partenón

es el aire, --quién lo duda ----que consumirá /-sí

las ruinas de todo imperio

ese aire hoy, sopla

abatido------------/no logra establecer su música

en la desolada geografía de la ruta

a javier adúriz

Esteban Moore

Posmo

2011-07-30T18:36:00.000-07:00

“Soy lo que más odio”

En escenas, barato, se retuerce.

Mutila toda desesperación, enhebra rastros de

un hilo de seda en las venas palpitante.

Renace frente los helados ojos,

lo hace en segundos,

lo hace en segundos.

Rojos ojos, tus ojos, mojos.

Parece toda una celebración

de degenerada plastificación.

envuelto

en mí

cáscara-ser.

Autodiosifico lo que me da asco,

que

obliga

inevitable

vómito.

Perpetuo, gracioso e irónico

soy hermoso entre los más bellos.

Mi imagen pesa

mi presencia ciega, deglute astipulcros.

Ni siquiera me gusta,

mover mis piernas

en círculos

cuadrados.

hago

por

ti.

Pretender lo impretendible en la sustancia misma de lo indescriptible.

Suena fácil,

sin embargo

es.

Augusto Coronel

2011-07-21T17:55:00.001-07:00

2011-07-21T17:43:00.001-07:00

2011-07-21T17:40:00.001-07:00

caminaba por la rambla
con la pena en el hombro
la tristeza le apretaba los sobacos
así caminaba o se arrastraba por la rambla
hasta que se lo tragó el mar
y al fin descansó
siendo pez o caballito de mar
nadie se enteró de su ausencia
ni su familia
ni su mujer
ni sus amigos
pero él era feliz
siendo pez o caballito
mojado por la espuma del olvido

Líber Mendizábal

2011-07-21T17:16:00.000-07:00

Los minuteros

Los segunderos

El letargo de las horas

Abismos de palabras

Y luego el frío

Ese fiero ropaje despalabrado

Tinta en mis dedos

Y estos versos a través del humo

Emergen

Intoxicados

Moribundos

Enrojecidos

Como los ojos de un borracho

Que fuma silencios

Que se fuma en silencio

Líber Mendizábal

Lloverá

2011-07-21T17:12:00.000-07:00

Ociquéa perro mi rodilla

por un hueso

y un ramalazo leve locura

pasa mujer

doradita doradita

como churro de vidriera

mientras el mismo de los días

toma café

y una poli labios acerados

se suena y no huele

mira los autos...

lloverá.

Como los astros,

las palabras se mueven

en relación de dependencia

sobre todo

en ámbitos de trabajo dependientes del gobierno.

Palabras a la intrascendencia:

las mías

las de todos...

¿lloverá?.

Hay que andar a lo cangrejo

para entender que triste es la tristeza

cuando el árbol de la vida se pudre.

Germán Arens

A más decir estoy estando

2011-07-21T17:09:00.000-07:00

Estoy estando desde hace años

añado desde nacido preciso en instantes

aunque en ocasiones urbano decidor

nunca perfecto en tiempos verbales

estoy estando pasado

a veces nauseado de poesía

a más decir de los poetas.

Germán Arens

2011-07-21T17:01:00.000-07:00

“pure speech of silence” 19

en estos pantanos --de aguas detenidas

elaborados vapores consolidan la tenue

bruma / que se adhiere -bajo la claridad

de una luna llena -a la pegajosa mancha

de petróleo y aceite lubricante

¿Quién es el mar? 20

un aire -/como de brisas cruzadas ---que se imagina viento

atraviesa -esta planicie desproporcionada --/que dilata sus

dominios -desde las macizas montañas --------hacia el mar

un aire que arrastra -revuelve -eleva --las depositadas capas

de guadales y lava -y ceniza volcánica -y arenillas de siglos

que las vuela en los ojos -que en parpadeo fugaz -doloroso

confunden -en la línea del horizonte ---el punto imaginado

donde las aguas del océano --y las arenas del desierto ---en

el color de sus cuerpos -deben ---hipotéticamente distinguir

el nacimiento de mundos diversos

“sombra hecha de luz” 21

más allá de estas ondulaciones del terreno –que encierran protegen

del viento arenoso el lecho donde corre el arroyo –renace la llanura

paisaje –en el que la mirada no hallará sitio alguno donde ocultarse

el sol de la mediatarde –realiza su círculo previsto –se filtra a través

de las nubes –que se reflejan sobre la tierra de arcilla –rocas y metal

sobre la que arrastran en su camino hacia el Atlántico Sur /-sombras

sombras veloces -espumosas manchas de humo –/que se esfuman en

el ocre de los pastos resecos

“sand dunes of the white moon” 22

eso que parece una red / una tela de araña / -flameando

en el aire de tu horizonte inmediato - a través de la cual

se transparenta el paisaje -se transformará -paso a paso

en las ramas desnudas --del único árbol --de este arenal

impredecible /de estos médanos de arena amarilla --que

avanzan, se desplazan al atardecer hacia la luna ----que

comienza a crecer sobre puerto Pirámides

“aire y espacio, absoluto” 23

repetidamente rebota en el viento que atraviesa la cañada, que

mece el pajonal -el chirrido agudo como de uñas que rayan un

cristal o los huesos de una osamenta -cuyos medidos destellos

podrán inquietar a los creyentes --/en las noches de buena luna

asistir a los sonidos de notación imposible

Esteba Moore

El secuestro de la literatura | Germán López Velásquez

2011-07-18T17:47:00.000-07:00

Nada fácil hablar del secuestro de la literatura mientras la mayoría de las ciudades colombianas está tragada por el agua y todas las demás violencias. ¡Claro que me duele! Mi estado de ánimo es de dolor. Es fundamental que hagamos un pronunciamiento a favor de las víctimas del invierno que ya llegan a tres millones. Es una tragedia igual o superior a la causada por los paramilitares o los narcoguerrilleros o los agentes del Estado con sus falsos positivos o los corruptos y sabandijas de todos los pelambres. Cómo no tener amargura en el alma con tanta fatalidad. La muerte nos ataca en todas sus formas. A las masacres, la pobreza absoluta y la desesperanza, se suma la naturaleza decapitadora de almas y bienes. ¡Claro que sufro! Cómo no invadirse de llanto cuando millones de colombianos quedan en la miseria humillante; el sistema de carreteras colapsa y miles de niños crecen con canas y una mirada trágica. La devastación que vive nuestro país es peor que la de Japón. Sin embargo, le preguntaba recién un periodista microcefálico al primer gran contribuyente de renta de Colombia, Luis Carlos Sarmiento Angulo, que cuánto dinero mantenía en sus bolsillos. “Mantengo un milloncito de pesos para pagar por ahí propinitas y cositas de esas”. Por supuesto, el microcefálico periodista, celebró la indecencia como es costumbre en los más importantes directores de medios nacionales. Una risa lambona y arribista hasta la sordidez, falsificadora de la realidad, escucharon miles de colombianos esclavizados por un salario mínimo mensual cercano a los setecientos mil pesos.

Colombia es víctima de la desfachatez de muchos de sus hijos —no cae mal la lectura de la “Defensa de los lobos contra los corderos” de Hans Enzensberger— pero, también lo es, de los grandes imperialismos. La producción en nuestro país de dióxido de carbono, causante del calentamiento global, el que nos tiene inundados, es mínima comparada con la de Estados Unidos, China, India y Rusia. Tendrán esas potencias que indemnizarnos; asumir su responsabilidad ante el estado de miseria generalizada de nuestra nación.

Dos discursos me han causado, en estos días de frío y pantano, mayor desolación ambientalista. Vargas Llosa, un gran escritor a quien admiro por su coherencia y su capacidad de riesgo, a quien leí su Pichulita en mis iniciales lecturas y entrevisté hace varios años en Manizales, donde me habló de sofisticados criminales fujimoristas como Montesinos, hace una intervención al recibir el Premio Nobel, en mi concepto, sin mayor profundidad ni trascendencia. No denuncia nada, no recuerda la pobreza de América Latina ni la crisis humanitaria de Haití, legitima el gobierno de Alan García en el Perú, ignora el neoliberalismo, no habla del estado de ánimo actual bastante desesperanzado y no hace referencia al compromiso del hombre con el ethos de la naturaleza, limitándose a defender los sistemas liberales y a contar su experiencia como escritor y algunos episodios de su vida familiar. No pretendo que haga una intervención sobre la situación económica y política del mundo, que se descontextualice, pero sí al menos aprovechar ese escenario para poner de presente la urgencia de modificar y mejorar el mundo que tenemos. Por su lado, Fernando Vallejo, ese incoherente amnésico que un día dice que no regresa a Colombia por ser un país de bandidos y de repente aparece en Medellín, se viene con una perorata no menos pobre ideológica y literariamente con motivo del centenario de la muerte del gramático don Rufino José Cuervo, en el Salón de Conciertos de la Biblioteca Luis Ángel Arango, invitado por el Instituto Caro y Cuervo. Dice que “Bolívar, el venezolano, fue un sanguinario”. Que la Plaza de Bolívar de Bogotá “debe llamarse de nuevo la Plaza Mayor”, como en la época de la colonia. Que la estatua del Libertador obra del escultor italiano Tenerani instalada en la Plaza de Bogotá, debe enviarse para Rusia a compartir con las de Lenin y Stalin. Que él ama a Rufino José Cuervo. Por supuesto, no pudieron faltar sus chistes de idiota sin memoria con los que ha hecho reír a ciertos auditorios que celebran su estupidez. “Colombia es un antropoide gesticulante, un homínido semimudo (refiriéndose a un ex presidente antioqueño); dos cantantes, hombre y mujer, que berrean con un micrófono; un automovilista y una selección de fútbol nacida para perder”. Nunca entenderé por qué Vallejo fue invitado para el discurso central sobre un gramático cuando es el campeón de los errores de ortografía en la literatura colombiana. Su discurso es más pedante que el de los gramáticos que ayudaron a la perdición nacional con la Constitución de 1886, la Guerra de los Mil Días, la venta de Panamá y la hipocresía santurrona y camandulera de Marroquín mientras acariciaba sus dólares en la Hacienda Yerbabuena. El problema grave de esa gramatiquería de finales del siglo XIX y comienzos del XX es que le importaba más la perfección de un verso alejandrino que los grandes negociados I Took Panama y la esclavitud cartagenera y las guerras civiles entre liberales y conservadores y el racismo y los muertos en los campos colombianos. Esa gramatiquería permitió también por varios años la inexistencia de cualquier capacidad crítica que mejorara el tejido social. Recordemos que el espíritu crítico es el motor del progreso. Entre nosotros es fusilado. En las escuelas y colegios hubo mucho látigo y regleta cuando no se decían de memoria las estrofas de San Juan de la Cruz, Góngora, Lope de Vega y Guillermo Valencia. Mientras tanto, el país seguía desangrándose en más de 50 años de hegemonía conservadora y gramatical. Que no venga Fernando Vallejo a resucitar las bondades de los Caro y Marroquín y Cuervo, porque le están pagando bien una conferencia fementida y lejana del sentir del hombre, de esas que se escriben por encargo y se entregan a domicilio, como cualquier mercenario de la palabra, de esos que abundan tanto y que tienen secuestrada la literatura. Colombia es más que un ex presidente fascista, que Shakira y Juanes, que Montoya y la selección de fútbol y, desde luego, mucho más que los gramáticos reaccionarios, atados a la colonia española, racistas, vende patrias y guerreristas. Quiero resaltar que a lo mejor estoy equivocado y Vallejo es un hombre bueno, tal vez lleno de amor pero muy traumatizado por el odio contra su madre y la soledad de su adolescencia. Es posible que ese sea el origen de tanta incoherencia y tanta sandez. Ese narcisista herido cuyo discurso no logra decantar conservándolo cenagoso, espeso y maloliente, es posible que se transforme en una mujer vieja y buena enloquecida con sus cachivaches, su desaparecido piano, sus perros y sus mal llamadas excentricidades.

La mentira organizada

Estamos en la época del vacío. Hay que estar en el mundo y escribir para el hombre. No hace falta más lenguaje muerto. Esa mentira organizada que tratan de vender los asalariados de la palabra y amanuenses del establecimiento, siempre alquilados y galopados como prostitutas, secuestra la literatura. Reivindicar la gramática por la gramática, la forma por la forma, además de afirmar que Bolívar no fue más que un venezolano asesino y cruel, sanguinario, es la negación de toda literatura y de toda historia. Dice el ensayista y poeta colombiano Eduardo Gómez: “Como creadores de cultura nuestro objetivo es realizar y realizarnos en obras de carácter integral y esencial que interpreten la realidad que vivimos, profundizándola, enriqueciéndola y orientándola en sus significados más fecundos para así contribuir a la superación colectiva de la barbarie y el atraso que todavía entraban y ensangrientan la evolución del proceso histórico colombiano”.¹Nunca creeré en una literatura renunciada y apolítica. “Las palabras son actos”, decía Sartre. La gran literatura, la única literatura posible, es construida de la realidad y en consecuencia tiene un carácter político, lo cual no significa, por nada del mundo, ausencia de imaginación, de rigor creativo, de búsquedas estéticas y subversión del mundo real y material. Lo demás es trabajo de mercenarios, de asesinos de libros, de secuestradores. Los escritos por encargo —con pretensiones artísticas— ultrajan la conciencia, la deforman. Escribir con vigor y con imaginación significa no tener miedo, pensar sin miedo, ser libre y autónomo, ejercer con total plenitud, en una especie de vértigo, las más profundas facultades del alma y la inteligencia, en síntesis, ser dueño, amo y señor de las palabras, tirarlas al aire, recogerlas, volverlas a tirar, estregarlas, restregarlas, apropiarlas con derroche de pasión creadora. Ahora bien. Para que florezca una buena literatura, es condición una sociedad menos conflictiva, menos violenta. Es también esencial la libertad de expresión como fundamento de cualquier desarrollo artístico. Toda forma de totalitarismo secuestra la literatura. La práctica del arte en tiempo de bárbaros es una imposibilidad. Al negar la barbarie todo pensamiento filosófico desaparece, cualquier esbozo de creatividad. La literatura nos alerta contra cualquier forma de opresión. Como dice Vargas Llosa, “escribir es una protesta”, lo mismo que leer. Miremos la situación de la filosofía en América Latina para profundizar el vacío que proclamo. ¿Dónde están los pensadores? ¿Dónde los libros? ¿Dónde los filósofos untados de pueblo? Imagino a Sócrates conversando con los habitantes de la pequeña ciudad de Atenas y a Platón dialogando por un sendero ecológico desarrollando su escuela patética. Nuestra filosofía está reducida a lo meramente académico y universitario. No hay en América Mestiza un auténtico y evolucionado pensamiento filosófico. Nos quedamos, entre otros escasos filósofos, con el impulso de José Vasconcelos, Faustino Sarmiento, Andrés Bello, Alfonso Reyes, Leopoldo Zea, José Enrique Rodó, José Martí y Otto Morales Benítez, indiscutible pensador del mestizaje. El escollo grave de América Latina, planteado por el mismo Bolívar, es el problema de la originalidad. Ello plantea un delicado conflicto en la búsqueda de una filosofía de la historia. De alguna manera seguimos ocultos, deformados, gracias a un elaborado discurso impuesto por Europa y el imperialismo norteamericano. La servidumbre permanece. Pero, ¿dónde están los filósofos que profundicen los nuevos acontecimientos políticos, sociales, económicos, tecnológicos y artísticos del continente? El debate sobre la identidad mestiza, para otros la identidad cultural de América Latina, concentra una amplia discusión sobre nuestra autenticidad. ¿Dónde están los nuevos pensadores? ¿Dónde la filosofía como hecho público? La filosofía se quedó entre muros, encerrada en hermosas arquitecturas universitarias, hermética, aislada, burguesa, académica, divorciada de la vida de las gentes. Se ocultó, se enclaustró. Para los filósofos no existe el tiempo actual sino la cátedra magistral escondida, escindida de los hechos sociales, políticos, económicos y culturales. Para ellos sabe a chiste la fusión entre filosofía y cultura popular; para ellos no existe al alma de una nación. Su actitud es fóbica y clasista. La justicia, la verdad y la reparación; la venganza, el perdón, el duelo de las víctimas, la trata de humanos, la prostitución infantil, la cibercultura y los celulares, el racismo, la pedofilia en la Iglesia Católica, el arte popular y la corrupción, no les significan nada.

Editoriales y clones

Me causa horror el desespero de muchos escritores colombianos por participar y ganar concursos. Es una endemia. Ganar premios literarios se ha ido convirtiendo en una perversión de la creación y un secuestro. El escritor ya no vale por su obra sino por los premios ganados. Lo aterrador es que la mayoría de esos libros está en el olvido por mala. Se ven concursantes, sobre todo poetas, clonando en forma descarada a verdaderos creadores europeos de siglos pasados. Imitan toda la poesía que se produjo en Europa después de Baudelaire, Rimbaud y Verlaine, amén de Mallarmé. Ignoran la causa suprema y ontológica de la poesía y lo más importante, la urgencia del hombre de expresar en ella sus necesidades históricas y situadas. La respuesta poética de un francés del siglo XIX es absolutamente diferente a la de un poeta del siglo XXI. Patentizan un plagio de lenguajes y estructuras. Además, la preocupación fundamental de un artista no debe ser copiar voces sino buscar en la constancia y el estudio una voz propia. De eso hay poco entre nosotros. Por supuesto, lo que termina uno leyendo es una poesía y una literatura tóxica y delirante. Son —esos poetas— un atentado contra la decencia intelectual. Creen ellos que la poesía es intemporal, que el arte es alado. Es una poesía mutilada y mutilante. La poesía y el arte son temporales, históricos. Ahora estamos en el siglo XXI y guste o no somos parte de América Latina. Dice el poeta, narrador y filósofo colombiano Hernando López Yepes en su escrito Adulación de la sepultura: “Un hombre culto desperdicia su vida cuando silencia su voz para hablar con la voz de otro, cuando dedica sus días y sus noches a reescribir una obra ajena, cuando mutila todo brote de luz propia en su espíritu, medrando por un sitial en los escenarios oficiales, parado sobre los hombros de los muertos. Una vida así, a pesar de transcurrir en el espacio de lo académico, se convierte en una sumatoria de gestualidades banales, en la deformación del propio ser frente a un espejo, en el desperdicio del talento, en la siembra de una semilla prometedora en una maceta de jardín interior, semilla que pudo y debió convertirse en árbol”.

Una mente comprada es una mente arruinada

Los premios han creado una subcultura, aquella a la que se refería Sartre. El filósofo y narrador francés fue enemigo público de los concursos y los premios literarios. Él creía que debía rechazar todos los premios. Afirmaba que la subcultura creada en torno a la práctica y los ceremoniales de los premios, constituía un elemento deformador, corruptor del trabajo de los intelectuales.

En mi concepto están haciendo grave daño a la posibilidad de una buena literatura. Muchos escribidores convirtieron la palabra escrita en una vulgar alcancía. Mientras tanto, los escritores asegurados permanecen inamovibles en su torre de marfil, mascullando en tiempos de mass market,el nuevo compromiso con la editorial asesina de escritores y literatura, secuestradora. Su indecencia es igual a la de los magnates y emires de las petromonarquías. Escriben por encargo; oficiantes de la palabra sesgada y la impostura. Son iguales a los críticos oficiales que ejercen el ninguneo y sólo reconocen grandeza en los libros recomendados por sus patrones, las grandes editoriales extranjeras. Significa que caminan con los pies de otros y con las cabezas de otros. Hay una miserable realidad editorial que hizo del desprecio una retórica. Su proclama es básica: “La cultura es un adorno y el negocio es el negocio”. Esta gavilla de editoriales que envilecen la literatura, de poetas clones y burócratas; de escritores funcionarios, de oficiantes de la palabra, sólo busca el reconocimiento mediático. Digamos que esos críticos enclaustran y parcializan la literatura; que las editoriales la ponen al servicio del marketing y que los lectores la perpetúan con su ignorancia. Todo es un producto comercial. Hay que caer en el estereotipo y privilegiar las obras de entretenimiento, por encima de las de crítica social y económica, de denuncia política, de ensayo y poesía, finalmente, la poesía tampoco se vende. Lógico que la poesía no se venda. Ya lo dijo el español Gabriel Celaya, “La poesía es un arma cargada de futuro”.

La literatura, cuando es verdadera, quiero decir cuando es honesta, sincera, salida de las entrañas, es una literatura que hiere, que ofende, que molesta. El verdadero escritor es un hombre lejano delbuen gusto. Y ya lo escribió Eduardo Mallea hace más de cincuenta años: “Existe algo superior al buen gusto, es el gran gusto”. Y ese gran gusto hiede, ofende los sentidos de los escritores bien, de los escritores decentes, de las glorias construidas por el poder para el consumo público; porque en lo literario no solamente se construye prosa y poesía, también se fabrican literatos.

Desde arriba se determinan los temas sobre los cuales debemos escribir. Se determina, igualmente, la forma de la escritura. Lo que no se pliegue a las formas literarias aceptadas o reconocidas es feo, vulgar, costumbrista, obsoleto o coloquial. Pero ya lo escribió Paul Nizan: “No hay una gran obra que no sea una acusación del mundo”. Y en esa acusación del mundo están contenidas las ideas recibidas, la ideología dominante, lo digno, lo apropiado, lo decente, lo pertinente, “lo que se considera inteligente, por parte de quienes determinan qué es inteligente, genial u original”.

Estamos saturados de fabricantes de novelas, de fabricantes de poesía, porque así lo determinan los que “creen saber hacerlo”, quienes dirigen las fábricas literarias. Esas fábricas legitiman el ejercicio de la escritura con un carnet, secuestran también la literatura. Se expresan de muchas formas. Como talleres literarios donde se impone desde arriba el fondo y la forma, cuando de lo que se trata es de entregar con humildad herramientas de trabajo, aportes académicos, lecturas seleccionadas. La literatura debe hermanar.

Como congresos de escritores donde siempre hablan las vacas sagradas. Bien robustas, con barbas luengas y con ambiente de señoras bien y con bastante talco, dicen la última palabra en el llamado conversatorio donde lo que domina es la urticaria de sus prepotencias y su no disimulado desprecio por los jóvenes creadores que son utilizados como público para el espectáculo.

Como universidades donde los profesores de literatura hacen de críticos de arte, autores y editores, recreando de manera perfecta el elogio mutuo al interior de esos claustros, a costa del dinero público y los interminables sabáticos.

Como ministerios de cultura donde un grupúsculo de familias culturales de reconocida tradición social y bursátil se apropia indebidamente de la mayoría de los recursos económicos, mientras los escritores y artistas sobre todo de ciudades medianas y pequeñas deben resignarse a participar en convocatorias y concursos maquillantes. ¿Cuándo se hará una interventoría pública a todos los recursos del Museo de Arte Moderno de Bogotá, para poner un ejemplo? ¿Cuándo estarán en el banquillo esas señoras de bozo y lunar peludo en la cara que me ponen nervioso y que tanto se han beneficiado de la empresa cultural colombiana?

Dijo Miguel Hernández: “Tened presente el hambre”. Es la hora de Minerva, la vencedora de la ignorancia.

Los escritores laureados

No le importó al Premio Nobel Gabriel García Márquez y a sus amigos convertir en gloria literaria al señor Álvaro Mutis, monárquico recalcitrante y desvergonzado. Nunca olvidaré cuando al recibir el Cervantes le dijo a Juan Carlos de España, “Mi señor mío”, y se prosternó. ¡Qué falta de respeto con América Mestiza y con tanto hambriento que hay en el mundo! Repudio las monarquías, rechazo a los reyes y las reinas, son una afrenta con sus palacetes reales, sus joyas descaradas y su desbordada y esquizofrénica arrogancia. Forman el cuadro perfecto de la indecencia humana. Fue García Márquez quien influyó, pidió y obtuvo para Mutis el Premio Príncipe de Asturias de las Letras, por “la originalidad y compromiso intelectual de su obra” al igual que el Premio Reina Sofía de Poesía. Y como si esto no fuera suficiente, le consigue el Premio Cervantes en el año 2001. Los profesores de literatura de los colegios y de algunas universidades creen, con la mayor ingenuidad, que estos premios son merecidos, y obligan, motivados por el mayor candor, a sus alumnos, a estudiar los escritos de un hombre que se opone completamente a los intentos libertarios de nuestros pueblos con sus declaraciones descaradas, oscurantistas e insensibles hacia los sufrimientos, las necesidades y las búsquedas de caminos realizadores para el hombre. En asuntos políticos se ha declarado monárquico. Su ideal femenino es la infanta Catalina Micaela, hija de Felipe Segundo, mujer que vivió hace más de cuatro siglos. ¡Qué les parece!

Álvaro Mutis es un hombre que se ha declarado a sí mismo como una especie de príncipe o semidiós, a quien poco le importa la situación de su pueblo. Es un hombre que niega el valor y el papel de la poesía en su afán por exaltar a ese alter ego que es Maqroll, el gaviero, quien tiene más poderes que Supermán, y a quien un crítico llamó, con gran acierto “Maqroll, el suertudo” (por su condición de héroe suramericano, héroe a quien no le entran las balas, ni el fuego, ni el poder del agua, ni el poder aplastante de las dictaduras de Videla y Pinochet y, ni siquiera, el poder omnímodo que ostentó Álvaro Uribe Vélez en Colombia). Creo, sinceramente, que Mutis, como hombre, tiene menos poder intelectual que el Chapulín Colorado, héroe de la tierra mexicana. Lo que Gabriel García Márquez hizo fue pagarle las atenciones que Mutis le brindó en México, en la época de su exilio económico, además de las facturas de servicios públicos en Bogotá.

Los escritores laureados imponen y deforman también la literatura. Márquez, el distante, el apátrida, el negociante de libros acaudalado, el plagiador de Yasunari Kawabata, el que olvidó desde hace muchos años el sufrimiento de su pueblo, secuestra como Mutis la literatura. Los escritores laureados tienen su gran basurero. Los poetas y narradores no contaminados están por toda la geografía de América. Hay seres muy pensantes, extraordinarios narradores y poetas, en esas ediciones de mil ejemplares cargadas en mochilas para arriba y para abajo en el afán de mostrar una voz propia. Es maravilloso. A todos esos luchadores de nuestro tiempo, que son abundantes, dedico estas palabras.

Concluyo con una estrofa del poema de Enrique Lihn, “Porque escribí”:

Porque escribí no estuve en casa del verdugo

ni me dejé llevar por el amor a Dios

ni acepté que los hombres fueran dioses

ni me hice desear como escribiente

ni la pobreza me pareció atroz

ni el poder una cosa deseable

ni me lavé ni me ensucié las manos

ni fueron vírgenes mis mejores amigas

ni tuve como amigo a un fariseo

ni a pesar de la cólera

quise desbaratar a mi enemigo.

Pero escribí y me muero por mi cuenta,

porque escribí porque escribí estoy vivo.

Nota

Reflexión para la consolidación y actuación del movimiento de intelectuales y artistas por la paz de Colombia.

Pubicado en: Letralia 254 | Sala de ensayo | El secuestro de la literatura | Germán López Velásquez

http://www.letralia.com

Concurso FotoJoven

2011-07-15T07:41:00.000-07:00

Contacto
Luis Franzini 844
Tel.: 2711-8478
Cel: 098-155-624
www.fotojoven.com.uy

Premios
Primer Lugar: U$S 500 (Quinientos dólares americanos).
Segundo Lugar: U$S 300 (dólares americanos).
Tercer Lugar: U$S: 100 (Cien dólares americanos).

Luca Prodan: infierno y paraíso del mago del Abasto

2011-07-14T18:21:00.000-07:00

Made in Italy

No muchos han podido describir y pintar el ambiente artístico de Buenos Aires durante la llamada movida underground porteña de los ochenta, el destape devenido luego de varios años de feroz dictadura militar. Luca Prodan, fue uno de ellos, y aún no siendo argentino, logró como pocos captar, fotografiar la realidad cultural en la que le tocó vivir y participar.

Luca George Prodan, nació en Roma, Italia, el 17 de mayo de 1953. De padre italiano y madre escocesa, abrió los ojos en un hogar de clase adinerada, tanto, que sus estudios los realizó en uno de los mejores colegios de Escocia, el Grodonwstown College, teniendo como compañero al mismísimo Príncipe Carlos. A los 17 años, y dando muestras del espíritu errante que sería, huye de su confortable hogar y se va a vagabundear por varios países europeos durante aproximadamente un año. Finalmente, y luego de un pedido de búsqueda por parte de Interpol, Luca es encontrado en una calle de Roma. Instalado en Londres a principios de los 70, además de ávido lector (sobre todo de los Beatniks), frecuenta la escena musical de ésta ciudad, ve en vivo a Joy Division, Sex Pistols, Canned Heat, Pink Floyd, entre otros, y recoge la influencia de músicos escritores como Jim Morrison, Leonard Cohen, Lou Reed y David Bowie. Fue testigo del nacimiento del punk, y se dice que llegó a conocer en persona a figuras como Sid Vicious y Ian Curtis; se nutrió de toda la cultura musical de entonces allí, la cual sería influencia importante en su propia estela artística. En 1977 es internado en un hospital de Londres debido a un

coma hepático. También se presenta en algunos pubs londinenses con su primera banda, New Clear Heads. A todo ésto, Luca ya tiene desde hace años, una fuerte adicción a las drogas y el alcohol. En 1981, a instancias de Timmy Mc Kern, un amigo escocés radicado en Mina Clavero, Traslasierra, una localidad en el interior de Córdoba, Argentina, se muda a allí, aún sin saber una palabra en español, un poco escapando a la heroína e intentando revitalizar su vida en un lugar tranquilo, lejano y limpio como eran las sierras cordobesas. Conoce al cuñado de Timmy, Germán Dafuncchio quien tocaba la guitarra, y a un vecino de éste, Alejandro Sokol, que se ocuparía del bajo, comienzan entonces a hacer algunas zapadas. Todo el dinero que había traído del viejo continente lo gastó en equipos e instrumentos, en lugar de las vacas que pensaba comprar. Luca quemaba las naves con Europa y su pasado. Pero la tranquilidad fue demasiada, así que se va a Buenos Aires, a la localidad de Hurlingham, y es aquí donde surge la idea de formar una banda en serio, con Stephanie Nuttal en la batería, un amiga inglesa de Luca. Instalados en esa parte del Gran Buenos Aires, debutan como Sumo con esa primigenia formación en el pub Caroline´s Club de la localidad de El Palomar, oeste del conurbano bonaerense, en febrero de 1982, cantando en inglés. Luego siguió una serie de presentaciones por boliches de la capital argentina; nacía de a poco, Sumo, y muy poca gente lo sabía aún, ya que en ésos primeros recitales, el público era muy escaso.

Mi Buenos Aires querido

A medida que Luca asimilaba su nueva condición de porteño y aprendía español, también opinaba sobre el rock argentino de ése momento; Aquí hay demasiada seriedad, todos quieren ser profesionales, y se olvidan que el rock es una locura, y que los que hacen rock son locos, sentenciaba, burlándose de toda la pose del star system. El 20 de marzo de 1982 dan su primer recital importante en el estadio de Estudiantes de La Plata, como teloneros de Riff, ante varias decenas de miles de espectadores, (antes de empezar, había dicho: ¿Pappo?, ¿quién es ése Pappo?). Poco después, y con motivo del estallido de la guerra de las Malvinas, el gobierno militar de entonces prohíbe cantar en inglés, al tiempo que Stephanie, a pedido de sus padres y por una cuestión de seguridad, retorna a Inglaterra. La batería es ocupada por Alejandro Sokol, dejando el puesto de bajista a Diego Arnedo. A fines de ése año hacen su primer recital en el Estadio de Obras Sanitarias junto a Los Violadores. Sumo comenzaba a consolidarse como banda y Luca como una de las figuras más carismáticas del efervescente rock argentino de entonces. Pero Luca no había podido abandonar sus adicciones, a medida que la banda escalaba en éxito y popularidad, Luca se sumergía día a día en el alcoholismo y las drogas. Poco después grabaron el demo Corpiños en la Madrugada y se uniría a la banda Roberto Petinatto, quien era periodista de El Expreso Imaginario, como saxofonista. En 1984 ocurren los dos últimos y definitivos cambios: Sokol se va y entra en su lugar Alberto Troglio, al tiempo que Ricardo Mollo (amigo de Arnedo), se encargaría de la guitarra líder. Ésta será la formación definitiva como sexteto, que perduraría hasta el fin de la banda. Todo lo que hacía y decía Luca era nuevo en la escena del rock argentino, y además importaba. Su actitud generaba polémica a la vez que adoración. Luca se convertía rápidamente en un predicador transgresor y lúcido, a la vez que un cronista, un poeta urbano que salía a la calle y lo contaba en sus canciones. Su personalidad tan imprevisible, hacía complejo prever que haría o qué diría. “El ser humano es un bicho feo y malo, y para peor piensa más que los animales”, “Yo no quiero guita, yo quiero a mis amigos y a la gente”, decía el tano, verdaderas posturas filosóficas de vida. Luca apuntaba y disparaba su más feroz repudio a toda la frivolidad de la sociedad de consumo, la falsedad del mainstream rockero, el glamour y las luces de un sistema del cual él se sentía por fuera. Había algo de ritual místico ir a ver a Sumo y sobre todo a Luca. Tenía algo de gurú, de santo maldito. El sabía de su importancia en la banda, sin embargo, jamás se la creyó. En 1985, Sumo edita el álbum Divididos por la Felicidad; y la canción La Rubia Tarada comenzó a sonar en todas las radios, tanto, que Luca se hartó de ella, negándose a tocarla en vivo. Sumo comenzaba un meteórico ascenso al estrellato, del cual, no saldrían ilesos.

Luca not dead

Por ése entonces Luca bebía todos los días, además de ser heroinómano; “... con ella (la heroína), no se jode, por algo es la segunda droga en importancia, la primera es el Poder”, decía. Instalado ya como una figura influyente del under porteño, su postura anti rock star, su carisma, su autenticidad, su sarcasmo, su cosmopolitismo y su profunda sensibilidad poética, lo hacían una personalidad única en el ambiente musical. En 1986 Sumo viaja a Uruguay y Chile, edita su segunda placa Llegando los Monos y hacen su primer Estadio Obras Sanitarias, al tiempo que se afirmaban como una de las bandas con mayor convocatoria del rock porteño. El hit de éste disco fue Los Viejos Vinagres, que resultó tan popular como La Rubia.... Pero Luca no hacía discos de un tema solo, eran obras conceptuales, poéticas, con una línea narrativa furiosa y crítica, delirante y surrealista, o descriptiva y bucólica, como claramente lo es en la canción Mañana en el Abasto, uno de las más conocidas de su siguiente y última obra, After Chabón, editada en mayo de 1987. Tanto Luca como Sumo, recibían el reconocimiento de sus pares, del público y gran parte de la crítica, el sexteto de Hurlingham se encontraba en su apogeo y el pelado, era el capitán indiscutido de ése barco. Pero la salud de Luca comenzaba a cobrarle los excesos. Se dice que bebía al menos una botella de ginebra por día, su último recital con Sumo fue en el Estadio del Club Atlético Los Andes, el 20 de diciembre de 1987, ante un público que no superaba las 500 personas. Cuentan que ése día, finalizando el concierto dijo: “Ahí va la última”. Pil Trafa, cantante de Los Violadores había confesado haberlo visto muy mal, flaco y demacrado al pelado en ése recital. En la mañana del 22 de diciembre, apenas dos días después, Luca Prodan entraba a la categoría de leyenda, de mito. Fue encontrado muerto en su departamento de la calle Alsina, en el barrio de Monserrat, Buenos Aires, tenía apenas 34 años. El parte médico de defunción estableció “muerte por cirrosis”. Se apagaba una de las personalidades artísticas más interesantes y completas del rock argentino, inaugurando un año funesto en pérdidas: en marzo de 1988 moría Miguel Ángel Abuelo Peralta (Los Abuelos de la Nada), y en diciembre de ése año, a un día de cumplirse el año de la muerte de Luca, Federico Moura (Virus). Fin de los 80 para el rock argento. El legado de Luca es (a pesar suyo), enorme, y su voz, su música y su poética perdurarán por siempre, como un perfecto manual de un colgado tomando apuntes de la realidad, filtrándolo por la locura y transformándolo en arte.

Paulo Roddel

Capitulo 13 Parte 2 "Recordando el Show de Alejandro Molina"

2011-07-14T18:03:00.001-07:00

Capitulo 13 Parte 1 "Recordando el Show de Alejandro Molina"

2011-07-14T18:03:00.000-07:00

Patricia Kramer - Si te vas / Paso palabra

2011-07-13T12:54:00.000-07:00

Pata Kramer en Maldonado

2011-07-13T12:45:00.000-07:00

Recordando El show de Alejandro Molina- Capítulo 12- "Sustituciones" vid...

2011-07-11T17:16:00.000-07:00

Recordando El show de Alejandro Molina- Capítulo 12- "Sustituciones" vid...

2011-07-11T17:15:00.000-07:00

Retratos

2011-07-04T17:52:00.000-07:00

Salto al vacío

2011-07-04T16:36:00.001-07:00

¡ENTRADA GRATUITA!

DOMINGO 10 DE JULIO 20hs.

CASA DE LA CULTURA DE MALDONADO

The Crisis

presenta

SALTO AL VACÍO

Seis jugadores y un juez en escena.

Una banda en vivo.

Una línea estructural que conduce y da espacio a más de una hora de improvisación.

Siete payasos profesionales y sus músicos dispuestos a todo.

El juez presentará una batería de juegos y consignas que los jugadores deberán resolver partiendo de frases y títulos que el público irá proponiendo.

El público decidirá el equipo ganador de cada juego para finalizar definiendo al equipo triunfal del espectáculo, sin el mayor objetivo que el de haber compartido todos juntos(público y payasos) el coraje de largarlo todo y saltar al vacío.

Un espectáculo irrepetible y espontáneo.

Una propuesta artística que desnuda la inocencia, creatividad, poesía e incoherencia del ser humano.

Un elocuente elenco que descubre los velos de sus propios mundos internos mientras revela el valor de la confianza y la liviandad, camino a un Salto al Vacío.

En 2010 el espectáculo realizó funciones en La Invisible, en Escaparate de Sauce y en la Sala Experimental de Malvín. En lo que va de 2011 se presentó en Maldonado, Buenos Aires y en Espacio Teatro en Montevideo.

Más de 1.300 espectadores fueron partícipes y ya disfrutaron del vértigo y la espontaneidad de este espectáculo.

Un formato único en Uruguay que conjuga la poesía del clown y la agilidad creativa de la impro, generando como resultado un nuevo espacio de tránsito en la escena teatral local.

Elenco clowns

Achura (Susana Vázquez), Devenir (Daniel Ullmann), Flora (Mariana Palomeque), Ginkgo Biloba (Gabriel Salvetto), Marte (Sol Parada), Patidifuso (Matías Gómez), Capuletti (Agustina Pezzani)

Músicos:

Marcos Miranda (bajo),

Leticia Ruibal (batería),

Jorge Silva (guitarra y acordeón)

Dirección: Daniel Ullmann

Producción: Denisse Ferré

Vestuario: Flavia Pérez da Luz

Iluminación: Lucía Tayler

Duración: 120 min. apróx.

Lugar: Casa de la Cultura de Maldonado. Rafael Pérez del Puerto esq. Román Guerra

Entrada gratuita

Cantidad de público recomendada: 150 personas apróx. Apto para todo público

Contacto.thecrisisclown@gmail.com / denisseferre@gmail.com /www.thecrisisclown.blogspot.com

Por material extra sobre el espectáculo comunicarse con la producción.

http://www.youtube.com/watch?v=ezd5SzHZABc&feature=BFa&list=ULpACpKav8ZQQ&index=3

Denisse Ferré
Productora Salto al Vacío

www.thecrisisclown.blogspot.com
099244169

Maia Castro junto a su banda

2011-07-04T16:33:00.000-07:00

Teatro de la Casa de la Cultura - R. Pérez del Puerto y Sarandí
Maldonado
Sábado 9 de julio- 20.30 hrs
Presenta Intendencia de Maldonado - Cultura

ENTRADA LIBRE, POR INVITACIÓN.

Disponibles en Casa de la Cultura jueves y viernes 10 a 14:30

Presentará canciones de sus dos discos Maia Castro y Lluvia Inerte (Bizarro 2007 / 2009)

y adelantos de su tercer disco

Banda:

Horacio Di Yorio- piano

Matías Romero- guitarra

Pablo Abdala-percusión

Andres Pigatto- contrabajo

Auspicia: Dirección de Cultura – Intendencia de Maldonado
--

Unidad Programación Cultural

Intendencia Departamental de Maldonado

(598) 4223 1786 / 4223 7808
www.maldonado.gub.uy

El Club de Tobi

2011-07-04T16:30:00.001-07:00

GIRA 2011

Viernes 8 de julio - 20.30 hs - Teatro de la Casa de la Cultura - Maldonado

Músico invitado: Paolo Buscaglia en percusión.

ENTRADA LIBRE .

INVITACIONES DISPONIBLES EN CASA DE LA CULTURA A PARTIR DEL JUEVES, 10 a 14:30

Proyecto ganador Fondos Concursables para la Cultura - MEC

De regreso de su viaje a Cuba, donde pàrticiparon de la Semana de la Cultura Uurguaya en La Habana (del 26 al 5 de junio) , El Club de Tobi continúa su gira por el interior del país, presentando su último trabajo discográfico: Tobismo.

Este proyecto es ganador de los Fondos Concursables para la Cultura otorgados por el MEC.
TOBISMO está basado en un repertorio de autores rioplatenses que abarca desde Eduardo Mateo, Charly García, Sumo o el Príncipe al mismisimo Club de Tobi.
En esta oportunidad, contarán con la presencia de Paolo Buscaglia en percusión.

Reseña

El Club de Tobi es un cuarteto de cuerdas de música popular, oriundo de Montevideo, Uruguay está integrado por Mario Gulla y Fernando Rosa (violines), Fernando Luzardo en viola y Bruno Masci en violoncello. Desde 1996 este cuarteto viene desarrollando actividades tanto en Uruguay como en Argentina. Con un repertorio amplio que abarca clásicos del rock, pop, reggae, jazz, milonga, tanto de autores nacionales e internacionales como también de su propia autoría.

El Club de Tobi ha tocado en tradicionales teatros y auditorios (más de 15 Salas Zitarrosas desde 2002 a la fecha, y un Teatro Solís), como así también en grandes escenarios de rock (en el marco del Festival Cosquin Rock realizado en la provincia de Córdoba, Argentina ).

La versatilidad del formato del cuarteto de cuerdas hace que El Club de Tobi exceda los escenarios tradicionales de música culta y popular, para presentarse también en los más diversos eventos (musicalización en vivo de cortometrajes , espectáculos teatrales, de danza, etc…), apuntando a un público amplio que disfruta plenamente de ésta especial propuesta, tanto escénica como musical.

El Club de Tobi tiene editados hasta el momento 4 discos : Anselmo, Aldorio y Marimbondo y Tobismo, éste último recientemente editado en Uruguay y Argentina, basado íntegramente en versiones de autores rioplatenses y composiciones propias. Abarca, entre otros, temas de Eduardo Mateo, Jorge Lazaroff, El Príncipe, Charly García, o Luis Alberto Spinetta.

Este año, el cuarteto está abocado a la presentación de Tobismo, tanto en Montevideo como en el interior del país, donde recorrerán 7 departamentos, como parte del proyecto ganador de los Fondos Concursables para la cultura, 2010, la gira comprenderá Young, Paysandú, Salto, Lavalleja, Maldonado, Rocha y Durazno.

La gira:

Jueves 16 junio - Young - Teatro Atenas

Viernes 17 junio - Paysandú – Auditorio Miguel Angel Pías
Sábado 18 junio - Salto – Teatro Larrañaga

Viernes 8 julio- Maldonado – Casa de la Cultura

Sábado 9 julio- Rocha - Teatro 25 de mayo

Viernes 15 julio - Minas - Teatro Lavalleja
Lunes 18 de julio - Durazno - Sarandi del Yi

Entrada libre

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MARTES 12 de JULIO - 20.30 hs . Sala Zitarrosa
ENTRADAS EN VENTA EN RED UTS

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www.elclubdetobi.com.uy

4º Festival Cine del Mar

2011-07-04T16:23:00.000-07:00

Programación del 4º Festival Cine del Mar

6 al 10 de Julio de 2011

Hotel Conrad – Sala Cantegril

Miércoles 6

SALA CANTEGRIL

20.00 hs. Ceremonia de Apertura.

20.30 hs. Cine del Bicentenario. La revolución es un sueño eterno. Argentina, 2011. (110´) Dir: Nemesio Juárez. Elenco: Lito Cruz, Luis Machín, Juan Palomino, Adrián Navarro. El relato ubica a la figura de Juan José Castelli, quien estando solo, empobrecido y moribundo recuerda los momentos claves de su vida personal, y de los sucesos históricos en los que tuvo un rol decisivo. Basado en la elogiada novela de Andrés Rivera.

Jueves 7

CONRAD

Sala 1

17:00 hs. Paraguay según Agustín Barrios. Paraguay, 2007 (33’). Dir: Marcelo Martinessi. Prod.: MIRA. Documental sobre la figura del guitarrista y compositor Agustin Pio Barrios "Mangoré", con participación de la intérprete Berta Rojas.

17:40 hs. El color de la lluvia. Chile, 2010 (35’). Dir: Yuri Anderson. A través de paisajes urbanos y naturales, este documental narra la historia de Luis Rojas Quijada, un hombre que después de haber sido aviador y futbolista, decide dedicarse a la pintura a los treinta años de edad, convirtiéndose en un destacado y reconocido artista que se caracteriza por pintar, desde un punto de vista muy personal, toda la belleza y atmosfera del sur de Chile.

18:15 hs. Nazión. Argentina, 2011. (110 ‘). Dir: Ernesto Ardito. Elenco: Leopoldo Nacht, Cristina Banegas y Tony Vilas. Testimonio, con materiales de archivo, sobre la relación del nacionalismo católico y las persecuciones políticas y antisemitas.

20:15 hs. Perón, apuntes para una biografía. Argentina, 2009 (90’). Dir: Jorge Coscia. Ofrece una mirada diferente sobre la vida de Juan Domingo Perón, desde su infancia en la Patagonia hasta convertirse en una figura clave en la historia Argentina. Testimonios y entrevistas al propio Perón, junto al recuerdo de colaboradores y de especialistas quienes han estudiado su vida.

22:00 hs. Orquesta roja. Argentina, 2010 (77’). Registra el caso sobre el "Comando Sabino Navarro", un falso grupo guerrillero inventado por viejos militantes sociales en el año 2000 en Concordia, Entre Ríos y la cobertura mediática y el fenómeno mediático que generó.

Sala 2

18:00 hs. Manos mansas. Venezuela, 2010 (85’). Dir: Luis Alejandro Rodríguez y Andrés Eduardo Rodríguez. Documental entorno a un grupo de niños que enfrentan lo arduo del trabajo manual, durante faenas propias de las culturas a las que pertenecen. En contraposición, se presenta el personaje de un hombre, como testimonio de la supervivencia urbana caraqueña.

20:00 hs. Yemanjá. Uruguay, 2010 (6’) Dir: Avril Louzano. El culto a la diosa del mar en las costas de Rocha. Presentación a cargo de la directora Avril Louzano

20:15 hs. El último Carnaval. Uruguay, 2011 (70’). Dir: Federico Lemos. Idea original: Ignacio Delvecchio. Este documental registra el singular fenómeno del Carnaval de La Pedrera, con su encanto y sus desbordes, confrontando testimonios de vecinos, autoridades, turistas y personalidades que veranean en el balneario rochense. Presentación a cargo del director Federico Lemos.

21:40 hs. Casa vieja. Cuba, 2010 (90’). Dir: Lester Hamlet. Elenco: Yadier Fernández, Daisy Quintana, Alberto Pujol, Adria Santana, Susana Tejera, Isabel Santos, Manuel Porto. Presenta la historia de dos hermanos que se reencuentran con su hermana en la casa familiar luego del fallecimiento del padre. Será el disparador para que afloren conflictos del pasado. La propuesta, basada en la obra teatral de Abelardo Estorino, se convierte en una metáfora sobre la realidad de su país. Premio del Público y Mención de Jurado en el Festival de La Habana.

Viernes 8

CONRAD

Sala 1

17:00 hs. Nawin. Venezuela, 2009 (5’). Dir: José Márquez y Miguel Alvarado. Animación sobre un relato indígena que ubica al rey Zapara, su hija Maruma y el origen del lago Maracaibo.

17:10 hs. Colmillo. Venezuela, 2010 (20’). Dir: Albi de Abreu. Elenco: Alexander Solórzano. Un solitario mendigo encuentra que su refugio callejero ha sido ocupado por un perro.

17:30 hs. Karai norte. Paraguay, 2009 (20’). Dir: Marcelo Martinessi. Un forastero llega a la choza de una viuda en medio de los acontecimientos revolucionarios de 1947. Basado en el cuento “Arribeño del Norte”, de Carlos Villagra Marsal (1953), presenta un estilo austero, en blanco y negro y hablada en guaraní. Premiada en varios festivales internacionales.

18:00 hs. Vienen por el oro, vienen por todo. Argentina, 2010. (83’). Dir: Cristián Harbaruk, Pablo D’Alo Abba. En la localidad de Esquel, una empresa minera canadiense, extrae oro y plata provocando daños al medio ambiente. Un pueblo patagónico en lucha con el poder económico y político. Testimonio de una problemática de candente actualidad.

19:30 hs. Buen Pastor, una fuga de mujeres. Argentina, 2010 (75´). Dir: Lucía Torres y Matías Herrera Córdoba. . Prod: Juan Carlos Maristany. Testimonio sobre la fuga que realizaron 26 presas, integrantes de distintas organizaciones políticas, el 24 de mayo de 1975, del la cárcel de El Buen Pastor, convertido hoy en un centro comercial. Presentación del director Juan Carlos Maristany.

21:00 hs. Ernesto Sabato, mi padre. Argentina, 2008 (96’). Dir: Mario Sabato. Emotivo y calido homenaje al escritor recientemente fallecido que habría cumplido los cien años el pasado 24 de junio. Con testimonios de China Zorrilla, Mercedes Sosa, Magdalena Ruiz Guiñazú, Alejandro Dolina y Raúl Alfonsín. Presentación a cargo de Mario Sabato.

Sala 2

17:30 hs. Cortos de la Universidad ORT. Primer programa. Dr. Seymour. Uruguay, 2011 (13’). Dir Alfonso Guerrero. Elenco: Robert More, Roberto Suárez, Ricardo Couto. Estado Civil. Uruguay, 2011 (9’) Dir: Martín Barrenechea. Elenco: Guillermo Vilarrubi, Karen Burschtin, Victoria Noviek. Neon. Uruguay, 2011 (6’). Dir Santiago Olivera. Elenco: Andres Alba, Nicolas Bidegain, Silvina Sapokas

18:00 hs. 20 años. Cuba, 2009 (15’). Dir: Barbaro Joel Ortiz. Animación con la técnica de stop motion que narra los intentos infructuosos de una mujer por revivir su relación matrimonial, tras veinte años de casados. Ha recibido varios galardones en festivales como Avança de Portugal y el Kinoforum de Brasil. Presentación del realziador Barbaro Joel Ortiz.

18:20 hs. Huellas y memoria de Jorge Prelorán. Argentina, 2009 (78’). Dir: Fermín Rivera.Premiado documental sobre la figura de Jorge Prelorán, infatigable cineasta creador de las etnobiografías, docente en universidades de Estados Unidos, y maestro del documental antropológico. Presentación del fotógrafo Emiliano Penelas.

19:45 hs. Secuestro y muerte. Argentina, 2010 (95’). Dir: Rafael Filippelli. Elenco: Enrique Piñeyro, Agustina Muñóz, Alberto Ajaka. En la turbulenta década de los setenta, un grupo de jóvenes guerrilleros secuestra a un general y lo somete a juicio sumario. Ficción política inspirada en hechos reales. Presentación del director Rafael Filippelli.

21:30 hs. El derrotado. Argentina, 2011. (90’). Dir: Javier Torre. Elenco: Adrián Navarro, Romina Gaetani, Mónica Galán, Norma Argentina, Rafael Ferro. A principios de los años cincuenta, durante el apogeo del peronismo, un hombre adicto al juego conduce a la crisis de su matrimonio y a la ruina personal. Inspirado en una novela del cineasta Leopoldo Torre Nilsson, adaptado por su hijo el también director Javier Torre y Rodolfo Mórtola. Presentación a cargo de Javier Torre y Mónica Galán.

Sábado 9

CONRAD

Sala Río C

16:00 hs. Guardianes del agua. Venezuela, 2010 (20’). Dir: Jean-Charles L'Ami. Animación con temática medioambiental sobre un grupo de niños que se organizan para cuidar el agua y proteger a los animales de la montaña.

16:20 hs. 13 pueblos en defensa del agua, el aire y la tierra.México, 2008 (60’) Dirección: Francesco Taboada Tabone. Testimonio sobre el agua como recurso natural codiciado por poderosos intereses y la lucha de los pueblos de Morelos para preservar su medio ambiente y su identidad cultural. Premio Rigoberta Menchú en el Festival de Montreal, Mención Especial en Los Ángeles Latino Film Festival.

17:25 hs. Amateur. Argentina, 2011 (76’). Dir: Néstor Frenkel. Elenco: Jorge Mario, Ofelia Graziano de Mario. Esta realización se aproxima al singular realizador entrerriano Jorge Mario, que hace cuatro décadas filmara en super 8 el western Winchester Martin, del que ahora intenta hacer una remake. El director Néstor Frenkel (Buscando a Reynols, Construcción de una ciudad), presenta una mirada original, divertida y cargada de cinefilia, sobre un entrañable personaje. Selección Oficial del Bafici. Presentación del director Néstor Frenkel.

18:50 hs. Iemanja empetrolada y el hombre en redes. Uruguay/ Argentina, 2011. (8’). Dir: Katja Alemann. Registra una performance de contenido ecologista, realizada durante el verano en José Ignacio. Presentación de Katja Alemann.

19:10 hs. La última mirada. Argentina, 2010 (110’). Dir: Víctor Jorge Ruiz. Elenco: Arturo Bonín, Katja Alemann, Eugeni Roig, Victoria Almeida. Un escritor español nacido en Argentina y cuyos padres fueran asesinados por la dictadura, regresa al país para escribir una novela sobre el caso. Su verdadera intención es vengarse del comisario responsable del crimen, pero en su camino se cruzará la hija adoptiva de este, quien lo ayudará a resolver su dilema. Ganadora del 1º Concurso del Bicentenario del INCAA. Presentación de Víctor Jorge Ruiz y Katja Alemann.

21:15 hs. Ceremonia de entrega de premios. Entrega del Premio especial a la Trayectoria para la actriz Mirta Busnelli. Entrega del Premio a Mejor Película votada por el público. Entrega de reconocimientos especiales a las figuras invitadas.

21:30 hs. Cine del Bicentenario. Presentación de La Redota. Anticipo de la producción nacional dirigida por César Charlone sobre la figura de Artigas y entrada en el episodio del éxodo del pueblo oriental.

21:45 hs. Avant – Première Especial. Cine del Bicentenario. Revolución - El cruce de los Andes. Argentina, 2010 (93’). Dir: Leandro Ipiña. Elenco: Rodrigo de la Serna, Juan Ignacio Ciancio, Javier Olivera, Víctor Carrizo. Retrata la lucha de San Martín en 1817, a través de los recuerdos de un anciano que lo acompañara en su juventud. El relato alterna la mirada intimista sobre el personaje histórico, con la espectacularidad y la épica de la gesta revolucionaria. Presentación a cargo del director Leadro Ipiña.

Sala 2

17:00 hs. Marcovaldo. Brasil, 2010 (14’). Dir: Cíntia Langie y Rafael Andreazza, Con humor y desenfado, un tono documental y una mirada poética y poco convencional, narra un día en la vida de un recolector de basura brasileño. Filmada la localidad de Pelotas, Estado de Rio Grande do Sul.

17:15 hs. Cortos de la Universidad ORT. Segundo programa. Frecuencias privadas.Uruguay, 2011 (16’). Dir: Guillermo Rosero. Elenco: Sandra Rodríguez, Marcelo Ricci. Rojo. Uruguay, 2011 (15’). Dir: Natalie Nirenberg. Elenco: Fernando Deanesi, Paula Bonilla. Con Bruno en el Zoo. Uruguay, 2010 (10’). Dir: Santiago González. Elenco: Luis Musetti, Stefania Tortorella.

18:00 hs. Familia tipo. Argentina, 2010 (73’). Dir: Cecilia Priego. Prod: Blas Eloy Martínez. Documental sobre la desmemoria y los secretos de una típica familia, la de la propia directora. Una investigación realizada a lo largo de quince años en la que la autora buscó la verdad sobre su padre, un inmigrante español, casado con una argentina, que había dejado otra familia y un pasado oculto en su país. Selección Oficial, festivales de Cartagena, Málaga y Trieste. Presentación de la directora Cecilia Priego.

19:30 hs. Mesa redonda sobre Cine y el Bicentenario. Participan los cineastas los cineastas Nemesio Juárez, Leandro Ipiña y la historiadora Adela Llado.

20:30 hs. Cine del Bicentenario. Tierra de libertad. Uruguay, 2011 (15’). Dir: Alejandro Gil. Prod: Alejandro Bartesaghi. Reconstruye los sucesos de febrero de 1811 con el histórico Grito de Asencio. Producida por la Comisión Departamental del Bicentenario, Intendencia de Soriano.

Domingo 10

CONRAD

Sala 1

17:00 hs. Los paraguayos. Paraguay, 2006 (54’). Dir: Marcelo Martinessi. Presenta distintos testimonios de especialistas, antropólogos, historiadores, sociólogos y gente de la cultura, sobre la historia y la esencia de la nación guaraní. Producción realizada por la Red TAL de Televisión de América Latina

18:00 hs. La muestra. Argentina, 2009. (85’). Dir: Lino Pujía. Elenco: Antonio Pujía, Susana Nicolai, Marta Loayza. Ubica a un anciano artista plástico, que a sus ochenta años sigue trabajando intensamente en su taller. Estimulado por un amigo para volver a exponer, se encontrará con el desinterés de los galeristas, pero recibirá el apoyo de su esposa e hijos para concretar su proyecto.

19:30 hs. Cine del Bicentenario. Independencia y vida. Paraguay, 2010 (120’). Dir: Bruno Massi. Elenco: Mario Peña Vargas y Marcelo Guevara. Producción que combina testimonios y reconstrucción de algunos episodios de de la historia paraguaya. Realizada en el marco de los festejos del Bicentenario del Paraguay.

21:40 hs. Semana capital. Paraguay, 2010 (97’). Dir: Hugo Cataldo. Elenco: Tana Schémbori, Gabriela Cubilla, Jork Aveiro, Hernán Melgarejo, Nicolás García. Pasión, suspenso y dramatismo en esta producción que propone siete historias íntimas de diversoso personajes que se encuentran en un ámbito cerrado.

Sala 2

17:15 hs. El Leyton. Chile, 2002 (90’). Dir: Gonzalo Justiniano. Elenco: Juan Pablo Saéz, Siboney Lo, Luis Wigdorsky, Gabriela Hernández. Narra la historia de dos pescadores, Leyton y Modesto, que se verán enfrentados por el amor de Marta, una atractiva y tímida chica del pueblo. Premio a Mejor Actor en el Festival de Cartagena y Mejor Actriz en Miami.

18:45 hs. Cabeza de pescado. Argentina, 2010 (82’). Dir: July Massaccesi. Elenco: Martín Pavlovsky, Ingrid Pelicori, Carlos Kaspar. Calvino es taxidermista y vive junto a su esposa Stella y su hijo Nino, que padece un virus que lo va mutando en otro ser. Calvino conoce a Rosie, que de forma muy trágica cambiará su vida.

20:15 hs. Navidad. Chile, 2009 (104’). Dir: Sebastián Lelio. Elenco: Manuela Martelli, Diego Ruiz, Alicia Rodríguez. Tres jóvenes de 18 años, pasan en una casona la noche del 24 de diciembre juntos. El relato de Sebastián Lelio (Sagrada familia) con la colaboración en el guión de Gonzalo Maza, se apoya en la descripción sutil de sus personajes, acercándonos a sus pensamientos, la búsqueda del amor, el descubrimiento de nuevas relaciones y las diferentes experiencias en sus vidas. Seleccionada para la Quincena de realizadores de Cannes.

Esta programación puede estar sujeta a cambios de último momento.

Recordando El Show de Alejandro Molina--cap 11- parte 2/2 ( 28-6-2011)

2011-06-30T16:48:00.001-07:00

Recordando El Show de Alejandro Molina--cap 11- parte 1/2 (28-6-2011)

2011-06-30T16:48:00.000-07:00

2011-06-26T17:19:00.000-07:00

Álvaro Ardao (04/11/60 - 04/01/11)

2011-06-26T17:05:00.000-07:00

llueve y hace frío

es invierno

y estoy solo

un libro cae al suelo

consumido por interminables lecturas

siempre el mismo libro

siempre el mismo suelo

y siempre cayendo

hacia el frío

hacia la lluvia

el libro

yo.

Líber Mendizábal

Transformación

2011-06-26T17:01:00.000-07:00

El café era realmente acogedor. Luces tenues, mucha madera en la decoración, un fuego. La pareja se demostraba su amor en la medida que era posible dado el local. Pensó él que no estaría nada mal que el lugar se fuera adaptando a sus deseos. Y éstos empezaron a verse cumplidos. Las sillas se hicieron sillones y éstos se fueron haciendo cada vez más mullidos. La gente empezó a desaparecer y la música a atenuarse. Supo que todo conducía a la consumación del ardor. Advirtió que todo fluía según su gusto y pensó que por qué no perder unos kilos y ganar mejores facciones. Casi al mismo tiempo, la mujer se hizo más perfecta. La transición fue tan fácil que los amantes, en pleno abrazo amoroso, nunca sospecharon haber sido alguien que no está en una película. Mucho menos imaginaron que la transformación hubiera empezado en un duro suelo, bajo las rodillas de un cura.

Fernández de Palleja

2011-06-26T16:54:00.000-07:00

Adivine el juego

y lo seguí, lo seguí

hasta el final

y dar con el diario íntimo

de coca

su pasión,

Coqueteo seductor y tosco

de tus tetas con ojos

si vos la potra

del silbo del semen

que nada en la concha

de la loca pasión

y su palabra acción

que deja el vaso de whisky en la tabla

y apaga el faso en el suelo

y se va pisando fuerte

con coca en la cabeza.

Pablo Queralt

Capitulo 10 Parte 2 "Recordando el Show de Alejandro Molina"

2011-06-22T20:56:00.001-07:00

Capitulo 10 Parte 1 "Recordando el Show de Alejandro Molina"

2011-06-22T20:56:00.000-07:00

2011-06-19T16:59:00.000-07:00

Cómo saldremos ilesos

cuándo fue que nos caímos;

entonces

me despellejé de tu sombra

con la fragilidad de un suspiro

cuando se olvida

a alguien.

Paulo Roddel

TIERRA DE NADIE

2011-06-19T16:40:00.000-07:00

la campanilla del almuerzo sus tintineos : tierra de nadie :
un país no pensado
y apenas se nubla porque las patas de la luz son flacas :

ocurre cuando un gato habla o si un hombre desfila desnudo en una calabaza
un cochero la recoge y se la lleva para el almuerzo : tierra de nadie :

si un lobo
si una bondadosa mujer
si una casa de chocolate
si unas migas de pan
si un sombrerero
si un erizo viene para la pascua
de cualquier modo el almuerzo es tierra de nadie

la campanilla del almuerzo sus tintineos : tierra de nadie :
un país no pensado
y apenas se nubla porque las patas de la luz son flacas :

ocurre cuando dos hermanos se van a matar
de cualquier modo el almuerzo es de nadie
una extensa tierra

pero
donde entra el cordero
no no no no no no
los corderos no entran, saltan la cerca
un conejo y un clavicordio también saltan la cerca - - - pero al unísono
el clavicordio cae primero

la cerca es, convengamos, objetivamente : tierra de nadie
como el almuerzo : igual pero diferente
detrás de la cerca o en el almuerzo :
en él
pueden instalarse
fábricas de pan chinés
envasadoras de arroz chinés
talleres de ojos de vidrio chinés
mercaderes de diversa índole
comerciantes cuyos lemas están escritos sobre cartón
es obvio que el almuerzo es una frontera y queda claro
que los corderos saltan la cerca
eran dos hermanos
se van a matar

(fragmento de un poema incluido en el libro inédito Un cordero rojo que en el verde campo bala)

Jorge Montesino

Recordando el Show de Alejandro Molina-Cap 9-"El Infierno" video 2/ 2- (...

2011-06-16T16:27:00.000-07:00

Recordando el Show de Alejandro Molina- Cap 9- "El Infierno" video 1/ 2-...

2011-06-16T16:26:00.000-07:00