Popo Romano

Fernando Cabrera









Luis Salinas
Fotos: Servando Valero
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Muere en Buenos Aires el poeta argentino Leónidas Lamborghini

El argentino Leónidas Lamborghini, considerado uno de los más importantes poetas argentinos, murió a los 82 años en Buenos Aires, el pasado 14 de noviembre. Sus restos fueron velados en la Biblioteca Nacional de la República Argentina.
Autor de 25 libros de poesía, tres novelas y numerosos ensayos, Lamborghini había nacido en el barrio porteño de Villa del Parque, en Buenos Aires, el 10 de enero de 1927, y desde 1956 se dedicó al periodismo y la poesía. Militante peronista, integrante brevemente de la Secretaría de Cultura del Gobierno de la Provincia de Buenos Aires durante el gobierno de Héctor Cámpora, entre 1977 y 1990 vivió exiliado con su familia en México. Luego regresó a su país.
Hijo de un próspero ingeniero industrial que no toleraba la idea de que sus hijos (Leónidas y Osvaldo, éste último fallecido en 1985) se dedicaran a la literatura, Lamborghini trabajó como cobrador o encargado de fábrica mientras escribía sus primeros versos, que se publicaron en la plaqueta El saboteador arrepentido en 1955, año en que se dedicó al periodismo —fue redactor del diario Crítica— y a la poesía de manera completa.
En sus comienzos había sido criticado por la impronta paródica de su obra, pero más tarde llegó a ser tomado como uno de los poetas más relevantes entendiéndose que había sido partícipe en la recuperación de la poesía gauchesca. Tuvo entre sus admiradores a Leopoldo Marechal, Rodolfo Fogwill, Juan L. Ortiz y Ricardo Piglia. De gran influencia en toda América Latina, también trabajó sobre la poesía política y experimental.
Entre los libros de su obra poética figuran Al público (1957), Las patas en las fuentes (1965), La estatua de la libertad (1967), Coplas del Che (1967), La canción de Buenos Aires, Responso para porteños, Tango-Blues (1968), El solicitante descolocado (1971), Partitas (1972), El ruiseñor (1975), Circus (1977), Episodios (1980) y Odiseo confinado, con el que obtuvo el Premio Boris Vian 1992.
Además, escribió Las reescrituras (1996), El jardín de los poetas (México, 1977-1990), Carroña última forma (2001), Encontrados en la basura (2006) y El jugador, el juego (2007). También escribió las novelas Un amor como pocos (1993), La experiencia de la vida (1996) y Trento (2003), y la obra de teatro Perón en Caracas. Varios libros suyos todavía permanecen inéditos.
Su obra recibió el Premio Leopoldo Marechal, en 1991. En 2004 fue distinguido con el Diploma al Mérito Konex en Poesía, Quinquenio 1999-2003.

Publicado por Letralia: http://www.letralia.com/222/1114lamborghini.htm
¿después del poema terminado qué hay?
un abismo
una pena
una tristeza
el vacío
si el animal sigue ahí
se retuerce
gime
mastica
díganme
¿luego del poema terminado qué hay?
¿hay lágrimas
........................o la soledad del
...................................................poeta?


Líber Mendizábal

p

hay que trepar todas las piedras
para volver a la felicidad de la piedra
para ser canto rodado


Fernández de Palleja
En el manantial de los ojos instintivos que miran el horizonte del futuro
Ojos inteligentes, humanos consumistas de nuestra sociedad corrupta.
Unos labios que besan, que hablan, parlotean.
Unos besos condenados, que condenan que queman hirientes.
Habladurías que corren veloces por las calles matando inocencias, matando verdades
Un vino fino, levanta una mano delicada
Un niño corre buscando su alma.
Dolores, se llama. En las calles oscuras, tenebrosas cigarras.

¿Dolores? Dolores, se llama.



Nancy Miraballes

Almohada de palabras

Sueños húmedos tenía el niño,
cuando dormía más
de tres meses por noche.
El chicle rosado,
sabor naranja,
lo masticaba a él,
pero,
¿Todos los caminos
conducen al epicentro
de su trémula
de
ses
pe
ra
ción,
cuando el gallo bizco silba esta canción?
¿Cuál?
he dicho.
Digo.
Dije.
Se evaporó lo que mi
mano hermética iba a desglosar
con
palabras
austeras.
Ya no digo más,
decir es para idiotas.
Augusto Coronel

Proyecto mi ira hacia un gato


Proyecto mi ira hacia un gato
azul,
destellos cristales de sus ojos puros inundan los
míos,
su sombra ronronea a sus
bigotes,
él en ascuas de candor pasea su
cola
entre mis piernas desnudas de paciencia y de
cariño,
pobre gato pienso muerdo ceño fruncido,
espera
él en cuatro patas azules bañadas en
ternura,
que lo ame como al lirio que nace de las tetas
de
la mujer que amo y siempre
amaré,
pobre gato pienso muerdo ceño fruncido,
y
lo miro, como miraré mi nacimiento el día que
muera.
Juan Chelo Metropol

El último Domingo


Los días me
adivinan
procaces ,
el pulso quieto
zozobra,
su brillo
y mi brillo
el tuétano mismo
de su ser
y su antes tibia
y ahora fría
caricia
hace todo más fácil.
Un piano, sus teclas,
mis lágrimas
el sonido capaz de
adormecer
hasta el último poro
de mi piel
y más,
articulan
mis manos,
soga y su cuello.
Ese tornado
bélico nunca
la tragó.

Eduardo Covaro Marquez

Canciones de ayer y de después (continuo II)

Ejercicio poético

La Poesía es un termo caliente que se abre en la oscuridad;
alma de gato que anda en las sombras de la azotea
espectadora de la luna.
La luna es un punto y coma,
nació una madrugada
ahuyenta verdades; esconde secretos.
En secreto se propagan las mentiras
como un poema
que en silencio
pide paso entre los ruidos de la urbanidad.



Está bueno

Está bueno saber que estás ahí.
Yo no voy a ir a buscarte
(si apenas me encuentro)
Pero está bueno saberlo
Porque si algún día me pierdo
Y sales a buscarme
Puede ser que tú me encuentres



Quien soy

Quién sería sino éste
Otro mar sin arena
Otro río sin monte
Otro pasto sin tierra
Otra noche sin estrellas
Otra mano otra piedra
Otro fuego en la hoguera
Otro perro sin suerte que desangra
en el borde de un camino por el que nadie anda

La muerte como siempre llegó una madrugada



Ser social

Reviento porque soy como un volcán
que todo el tiempo vive
queriendo desprenderse de la tierra y estallar
Prefiero ser un trozo de carbón o un granito de arena
a ser un adaptado un sociable ser humano
como soy

Reviento porque no soy como vos
jamás vas a entender
las diferentes sinrazones
que extrañamente
nos separan

a los dos



Estrategia

¿Qué puedo escribir y que entiendas?
Para que corras a abrazarme
Para que rías de alegría
Para que logre enamorarte

¿Con qué verso comenzar?
Para no decir demasiado
Para no desmentir lo antedicho
Para no aburrirme yo antes

¿De qué forma mentirte?
Sin que acuses el engaño



A propósito de la película de Mateo Gutiérrez Ruiz

nunca acabamos de conocer al otro

y nunca de conocernos.

buscamos...... retratos

...........................retazos

...............................relatos

destrozos


es más seguro afirmar la historia

amordazarla

como un cuadro descolgado
.......de las paredes húmedas
...........de un cuarto abandonado

sería más liviano sepultar lo pasado ...........fosilizarlo

tal vez fuera imposible ........................................fuera vano

celebro la busca de la verdad
no siempre la mentira tienen patas cortas

hay que andar preguntando y preguntando

aunque siempre la respuesta sea corta



Declaración de guerra al Director

Compañeros: escapemos de los dedos del titiritero
Seamos los ilustrados tan valientes y orientales
Tan poco cobardes, tan menos serviles
Tan casi profundamente haraganes
Simplones bribones ramplones
Compañeros: Cortemos las manos del titiritero
Docentes y estudiantes: Unidos y Adelante
Que vientos de guerra y rebeldía agiten su monótona
Abulia aburrida burrona apatía
Compañeros: Busquemos el cuerpo del titiritero
Combatamos sus pérfidas intenciones
Su séquito de monos adulones
Ciegos sordos mudos acaparadores
Compañeros: una vez más lo reitero
Libremos las anclas de la decadencia
Arranquemos los brazos del titiritero
Y expulsemos por siempre al director del liceo



Encontrar la alegría

Encontrar la alegría
entre los renglones pulidos
de una historia precisa;
en el diálogo audaz con el poeta;
en la mirada confiada
de un hijo de dos años y pocos días,
en su naciente alegría.

Encontrar la alegría
por un hecho casual
en el medio de un film,
al final del partido;
encontrarla en el misterio de un verso
en reposo sereno
en el agua,
en el sol,
en el aire,
y, ocasionalmente, en el cuerpo.

Encontrar la alegría
en el detalle más cursi
más enamorado, mas rosa, más dulce
más patentemente alegre
y en la muerte
final, última, indiferente;
la muerte.



No

No encuentro las letras que
Unidas generen decires placenteros
No encuentro sonidos que
Juntos ofrezcan un único momento de paz
No es el día para escribir un poema
Nuevamente escribo lo imposible



Por algo se empieza

Otra vez escribir sobre la nada
Decir nada de nada
¿Por qué mejor no escribir de lo cierto?
Por temor a equivocarme
Por temor a mentir
Por temor a condenarme

¿Por qué entonces mejor no escribir?
Por temor a olvidarme
Por temor a aburrirme
Por temor a vivir sin soñarme

Otra vez escribir sobre la nada
Decir nada de nada

Por algo se empieza



Será

Quizás deba rememorar mi historia
Supe de grandes momentos felices
¿Por qué no me dicen nada?
Ahora que los necesito… y nada

¿Será que tengo un dolor profundo?



La ley universal

Una mano de niño dibujó
una idea universal del pensamiento
y es el tiempo, mudo curso de la historia,
quien revela aquel único momento:

“Cuando el hombre se encuentre con el hombre
No habrá más paz, se hará la guerra
Los abrazos servirán de puñaladas
Las siestas nunca más serán serenas
Y los almuerzos tramarán venganzas

Cuando el hombre se encuentre con el hombre
La Libertad será hija de la Guerra
En las fiestas nos haremos enemigos
No podremos respondernos con certeza
¿Quién es el hombre quién la fiera?”

Y concluía…

“Cuando el hombre se encuentre con el hombre
no habrá más hombre”



Santiago Dentone

Plagio en las letras uruguayas

En la noche de ayer, qué digo de ayer, de hace varias noches, este periodista fue informado de la ominosa posibilidad de un plagio en las letras uruguayas. Al parecer, un determinado éxito de la narrativa oriental, que ha levantado más polvareda que sus meras letras, estaría en condiciones de levantar el ruido del escándalo. El dato fue aportado a RRR por medio de comunicación telefónica a través de los siempre eficientes esfuerzos de nuestro corresponsal Gustavo Tusquets, apostado en un tugurio de la ciudad de Maldonado, convenientemente adobado y camuflado tras un slot. Según informó, una fuente calificada que no quiso identificarse contaría con firmes indicios a favor de la hipótesis falsaria, ya que “dijo que fijate qué poca bola le está dando al libro con todo el bombo que les da siempre”. Estamos en condiciones de dar por cierta la bomba en virtud de la sempiterna incapacidad para mentir de los beodos letrados. En otro orden de cosas, no nos gusta la cara del autor.

Rodney Da Silveira

Fufu


Felina de gris pelaje, las tejas
Conoces del techo como a ti misma.
Hábil porte de trucos y carisma;
La ventana sueña con blancas rejas,

Y tú con ella clamas dicho sueño
Que, en unas lunas, poseerán tus crías,
Esas bolas peludas de alegrías,
De las cuales logras ser ama y dueño.

Tu lomo, como ha dicho mi maestro,
Condesciende a mi caricia admitida,
En Egipto promulgó magia y vida

Y en Oriente no ha asistido al siniestro
Motivo que exclamó Siddartha Buda
A doce, una noche opacada y muda.
Fabián Muniz Umpiérrez (El Practicante)

poema 11

"Aparece la intriga. Sus lunas condenadas, tumban la primavera”
M M V


Un sendero me conducía a lo imprevisto Otro, al nido del búho encenizado Marcando en mi demencia, la ruta de la seda
Sereno en la avalancha, él cambió su estrategia Dobló heroico el latido Desplomó los portales del hechizo Estalló en carcajadas con los duendes Y en la magia del sexo, entretuvo a la muerte Viejos disfraces para los adulterios
Sobre puntas de pie, se balanceó el pudor
Harta de frenesí, la diosa de mudanzas clamó por su pereza,
recuperada con la primera fiebre
Y en mis zapatos de caminar la sed, el desamor quemaba
Como si fuera arena del desierto


María Meleck Vivanco

PENSAR ES TRANSFORMAR LA PRIMERA IMPRESIÓN EN ALGO PEOR

Tanto muerto intracendente
Tanto acelerante de caballo lacerante
Arrastrando la suerte, arrastrando las erres, arrastrando racimos de patas de gallo

Tanto muerto bajo suelo
Tanto hueso deglutiendo planta
Arrastrando muerte, arrastrando las eses, arrastrando rastrojos de pie de atleta

Perpendicular al piso
Minucias de humanidad.


Diego López

CIRCULAR


Una vez el señor Pi salió por una tangente de su sólida casa redonda y penetró en el futuro antes que los demás. Volvió pálido y dijo: “Estuve en el futuro”. “¿Y cómo es?”, le preguntaban. “No sé, el futuro es oscuro. No se ve nada porque el sol no sale en el futuro, los relojes no marcan todavía la hora y, aunque la marcaran, no se vería porque todo es negro como la noche. No vi nada en el futuro y me asusté”. Desde entonces, el señor Pi limitó sus salidas a las estrictamente indispensables, siempre dentro de su radio, y nunca más salió de casa sin antes consultar su horóscopo.
Alfredo Fressia (gentileza é fundamental)

Dos de Moore

“Aquí en el silencio,/ oigo” 5




una brisa nocturna ---atraviesa los campos roturados
agita las hojas del eucalipto -el crecido follaje de los
cañaverales/ roza sonora ---las grandes ruedas de un
tractor detenido







“The pebble/ is a perfect creature”6




ese canto rodado -que se desplaza lento en el repetido
ciclo de las aguas / podrá exponer en la palma de una
mano / el mudo resplandor de su apariencia / -al tacto
inseguro de tus dedos –una estructura única


Esteban Moore (cede, no sufre robo)