Disconformidad con Agazzi

Desde Treinta y Tres
La sede de la Asociación de Cultivadores de Arroz fue ocupada en horas de la noche de ayer por integrantes de la misma. El motivo de protesta es la inminente designación del Ing. Agr. Ernesto Agazzi para el Ministerio de Educación y Cultura. Según declaró el Ing. Renán Sokurov a CW45 Difusora Treinta y Tres (que está a diez metros), “es una falta de respeto, cuando estaba en Ganadería nos recitaba Los tres gauchos orientales en las reuniones, después sale a decir que no entiende del tema y ahora agarra, esto no se entiende, porque en Ganadería bueno, por lo menos parece una vaca Holando.”
Fuentes cercanas a la Asociación de Cultivadores de Arroz sostienen que “mirá, de acá de la parada (de taxis) vimos al ruso solamente, pa mí que está caliente por otra cosa, no sé qué es.” Consultado un amigo de la infancia del dirigente, afirmó que “el tipo está loco, siempre estuvo, y encima le da por escribir poemas, fíjese que había escrito uno que se llamaba Soneto de la bosta de oveja”.

Rodney Da Silveira
jamás pedí nada
nunca prometí nada
pero huyeron de mis bosques de espejos
ahora sonrío
y de mi boca salen flores de alas rojas
que se ocultan tras una pared de humo


Líber Mendizábal

Limitaciones

En el monasterio de mi sepulcro torturado
de constelaciones amargadas y dejadas atrás...
Sé lo sabido, sé lo que he vivido,
Alma impura, sucia, que cabalga en la noche y desaparece en el monte.
El murciélago en su cueva.
Sale el chupasangre, sepulcros añejos que no tienen cuidado.

Lejanas almas en penas…

Que despiertan y salen en la noche, en su luna…
Preferentemente la soledad, la frialdad, que un dolor más.

Nancy Miraballes

Medusa

Medusa implacable en tus ojos habita el abismo,
es tu boca la glándula venenosa que calla y otorga.
Tus poros claman la sangre ¡alquimia del dolor!
sagradas escrituras en sus páginas no albergan el perdón.

Se evaporo de tus escamas la inocencia
erigiste el monumento a la decadencia.
Tus garras las apócrifas mentiras
que en insulsos oídos vertías.

Pilares de sal a tus pies en un tiempo olvidado
demarcaron el camino transitado.
Te perdiste en laberintos enmohecidos en fantasías
te fascinaste en tu propia oligarquía.

Los egos devoraron tu humanidad ¡desvanecieron tu alma!
las virtudes huyeron ágiles en celeridad y se llevaron la calma
Ya en tu corazón no habita ni ella, ni el amor, ni la esperanza,
solo quedaron los acordes marchitos de una canción de venganza.

Esperas en un muelle el regreso de un barco que nunca zarpó,
tenía como destino una isla a la que el amor nunca conoció.
Las raíces pútridas se dejan vencer por la gravedad
así como todo lo que recae en tus ser, agobiando tu voluntad.

Segregan los labios hipócritas una verdad mentirosa,
de lo que te digan no creas nada, de lo que veas … solo la mitad.
La fragancia nauseabunda ahoga el jardín de rosas
y tus pecados se congregan ante la necesidad.

Al altar de tu perdición alabanzas otorgan los perdidos deseos de almas vagabundas
que no encontraron destino en Hades o el Infierno, Purgatorio o el Cielo.
Esos que en tus ojos de quimera cayeron maldecidos,
esos que dentro de ti están perdidos.
Christian Ferreira
Cargamos la mochila de bares,
mujeres y más bares y noches
y alguna ausencia y algunas muertes
con y sin sangre
y calles, muchas calles
que vaciamos de gentes
hasta fastidiar la carga
de los hombros que
...............................ya
...................................no
.......................................soportan
.....................................................tanto
.............................................................peso
y g
.......o
.........t
...........e
.............a
a nuestras espaldas
una poesía gastada
que nos gusta encontrar,
olvidada
en la hora que advertimos los viejos retornos,
ignorando que nos pertenecen,
que nos perteneció
............................................r
........................................s.......e
......................................o...........c
.....................................n.............o
......................................r...........n
........................................e.......o
............................................c
y sentir
......que no
............estábamos
........................tan
............................s..................o..................l..................o..................s.



Eladio Camejo

Hay que leer

Historias de nuestra casa de José Luís Peixoto

“Historias de nuestra casa” es una selección de cuentos, intercalados con algunos poemas. José Luís Peixoto trabaja con la memoria, la familia, recorre paisajes de infancia en algún pueblo del interior portugués. La vejez es tratada con ternura; en casi todos los textos de este libro se recuerda a algún viejo que puede encontrarse en cualquier pueblo de cualquier lugar.
En palabras de la traductora Magali de Lourdes Predo: “Repeticiones, construcciones sintácticas inusuales, pleonasmos, incomodan al lector, sorprendiéndolo y llevándolo al encuentro de la poesía.”
“La mujer que soñaba” es un cuento memorable, en el que el tiempo se intercala sin aviso, sin ninguna incomodidad para el lector. Una mujer, en un convento, se sueña a si misma niña y la niña a su vez se sueña, grande, en un convento.
En el final del libro se agrega un breve y conmovedor relato: “Te me moriste” con en el que Peixoto se despide de su padre. Martín Fernández, editor de HUM, comentó a RRR que este relato, publicado en Portugal como un sólo libro, acostumbra a regalarse en los velorios.

“Lo fantástico es contado con la naturalidad de lo cotidiano. La crónica y la fábula se superponen, como las historias que cuentan o presencian o callan los personajes de William Faulkner o de Juan Rulfo.” Antonio Muñoz Molina

“La escritura de José Luís Peixoto es a un tiempo fresca, ágil, envolvente y, asimismo, contiene toda la herencia literaria universal. Estamos ante un ecritor maduro. Un admirable narrador portugués.” Luís Sepúlveda.


José Luís Peixoto (Galveias, Ponte de Sor, 1974)
Se licenció en Lengua y Literatura Moderna inglesa y alemana por la Universidad Nova de Lisboa. Su obra narrativa y poética figura en docenas de antologías y es estudiada en diversas universidades nacionales y extranjeras. En 2001, recibió el Premio José Saramago por la novela Nadie nos mira, la cual fue incluida en la lista de Financial Times como uno de los mejores libros publicados en Inglaterra en el año 2007, y fue recientemente incluido en la lista de “Discover Great New Writers” de Barnes & Noble. Su novela Cementerio de pianos recibió el “Premio Cálamo Otra Mirada” como mejor novela extranjera publicada en España en 2007. En 2008. recibió el “Premio de Poesía Daniel Faria”. Su obra narrativa y poética ha sido editada en España, Brasil, estados Unidos, Inglaterra, Italia, Francia, Finlandia, Holanda, además de haber sido traducida a 16 idiomas.

José Luís Peixoto
“Historias de nuestra casa”
133 pág.
Ed. HUM
2009

Popo Romano

Fernando Cabrera









Luis Salinas
Fotos: Servando Valero
más en www.wix.com/servandovalero/servando-valero




Muere en Buenos Aires el poeta argentino Leónidas Lamborghini

El argentino Leónidas Lamborghini, considerado uno de los más importantes poetas argentinos, murió a los 82 años en Buenos Aires, el pasado 14 de noviembre. Sus restos fueron velados en la Biblioteca Nacional de la República Argentina.
Autor de 25 libros de poesía, tres novelas y numerosos ensayos, Lamborghini había nacido en el barrio porteño de Villa del Parque, en Buenos Aires, el 10 de enero de 1927, y desde 1956 se dedicó al periodismo y la poesía. Militante peronista, integrante brevemente de la Secretaría de Cultura del Gobierno de la Provincia de Buenos Aires durante el gobierno de Héctor Cámpora, entre 1977 y 1990 vivió exiliado con su familia en México. Luego regresó a su país.
Hijo de un próspero ingeniero industrial que no toleraba la idea de que sus hijos (Leónidas y Osvaldo, éste último fallecido en 1985) se dedicaran a la literatura, Lamborghini trabajó como cobrador o encargado de fábrica mientras escribía sus primeros versos, que se publicaron en la plaqueta El saboteador arrepentido en 1955, año en que se dedicó al periodismo —fue redactor del diario Crítica— y a la poesía de manera completa.
En sus comienzos había sido criticado por la impronta paródica de su obra, pero más tarde llegó a ser tomado como uno de los poetas más relevantes entendiéndose que había sido partícipe en la recuperación de la poesía gauchesca. Tuvo entre sus admiradores a Leopoldo Marechal, Rodolfo Fogwill, Juan L. Ortiz y Ricardo Piglia. De gran influencia en toda América Latina, también trabajó sobre la poesía política y experimental.
Entre los libros de su obra poética figuran Al público (1957), Las patas en las fuentes (1965), La estatua de la libertad (1967), Coplas del Che (1967), La canción de Buenos Aires, Responso para porteños, Tango-Blues (1968), El solicitante descolocado (1971), Partitas (1972), El ruiseñor (1975), Circus (1977), Episodios (1980) y Odiseo confinado, con el que obtuvo el Premio Boris Vian 1992.
Además, escribió Las reescrituras (1996), El jardín de los poetas (México, 1977-1990), Carroña última forma (2001), Encontrados en la basura (2006) y El jugador, el juego (2007). También escribió las novelas Un amor como pocos (1993), La experiencia de la vida (1996) y Trento (2003), y la obra de teatro Perón en Caracas. Varios libros suyos todavía permanecen inéditos.
Su obra recibió el Premio Leopoldo Marechal, en 1991. En 2004 fue distinguido con el Diploma al Mérito Konex en Poesía, Quinquenio 1999-2003.

Publicado por Letralia: http://www.letralia.com/222/1114lamborghini.htm
¿después del poema terminado qué hay?
un abismo
una pena
una tristeza
el vacío
si el animal sigue ahí
se retuerce
gime
mastica
díganme
¿luego del poema terminado qué hay?
¿hay lágrimas
........................o la soledad del
...................................................poeta?


Líber Mendizábal

p

hay que trepar todas las piedras
para volver a la felicidad de la piedra
para ser canto rodado


Fernández de Palleja
En el manantial de los ojos instintivos que miran el horizonte del futuro
Ojos inteligentes, humanos consumistas de nuestra sociedad corrupta.
Unos labios que besan, que hablan, parlotean.
Unos besos condenados, que condenan que queman hirientes.
Habladurías que corren veloces por las calles matando inocencias, matando verdades
Un vino fino, levanta una mano delicada
Un niño corre buscando su alma.
Dolores, se llama. En las calles oscuras, tenebrosas cigarras.

¿Dolores? Dolores, se llama.



Nancy Miraballes

Almohada de palabras

Sueños húmedos tenía el niño,
cuando dormía más
de tres meses por noche.
El chicle rosado,
sabor naranja,
lo masticaba a él,
pero,
¿Todos los caminos
conducen al epicentro
de su trémula
de
ses
pe
ra
ción,
cuando el gallo bizco silba esta canción?
¿Cuál?
he dicho.
Digo.
Dije.
Se evaporó lo que mi
mano hermética iba a desglosar
con
palabras
austeras.
Ya no digo más,
decir es para idiotas.
Augusto Coronel

Proyecto mi ira hacia un gato


Proyecto mi ira hacia un gato
azul,
destellos cristales de sus ojos puros inundan los
míos,
su sombra ronronea a sus
bigotes,
él en ascuas de candor pasea su
cola
entre mis piernas desnudas de paciencia y de
cariño,
pobre gato pienso muerdo ceño fruncido,
espera
él en cuatro patas azules bañadas en
ternura,
que lo ame como al lirio que nace de las tetas
de
la mujer que amo y siempre
amaré,
pobre gato pienso muerdo ceño fruncido,
y
lo miro, como miraré mi nacimiento el día que
muera.
Juan Chelo Metropol

El último Domingo


Los días me
adivinan
procaces ,
el pulso quieto
zozobra,
su brillo
y mi brillo
el tuétano mismo
de su ser
y su antes tibia
y ahora fría
caricia
hace todo más fácil.
Un piano, sus teclas,
mis lágrimas
el sonido capaz de
adormecer
hasta el último poro
de mi piel
y más,
articulan
mis manos,
soga y su cuello.
Ese tornado
bélico nunca
la tragó.

Eduardo Covaro Marquez

Canciones de ayer y de después (continuo II)

Ejercicio poético

La Poesía es un termo caliente que se abre en la oscuridad;
alma de gato que anda en las sombras de la azotea
espectadora de la luna.
La luna es un punto y coma,
nació una madrugada
ahuyenta verdades; esconde secretos.
En secreto se propagan las mentiras
como un poema
que en silencio
pide paso entre los ruidos de la urbanidad.



Está bueno

Está bueno saber que estás ahí.
Yo no voy a ir a buscarte
(si apenas me encuentro)
Pero está bueno saberlo
Porque si algún día me pierdo
Y sales a buscarme
Puede ser que tú me encuentres



Quien soy

Quién sería sino éste
Otro mar sin arena
Otro río sin monte
Otro pasto sin tierra
Otra noche sin estrellas
Otra mano otra piedra
Otro fuego en la hoguera
Otro perro sin suerte que desangra
en el borde de un camino por el que nadie anda

La muerte como siempre llegó una madrugada



Ser social

Reviento porque soy como un volcán
que todo el tiempo vive
queriendo desprenderse de la tierra y estallar
Prefiero ser un trozo de carbón o un granito de arena
a ser un adaptado un sociable ser humano
como soy

Reviento porque no soy como vos
jamás vas a entender
las diferentes sinrazones
que extrañamente
nos separan

a los dos



Estrategia

¿Qué puedo escribir y que entiendas?
Para que corras a abrazarme
Para que rías de alegría
Para que logre enamorarte

¿Con qué verso comenzar?
Para no decir demasiado
Para no desmentir lo antedicho
Para no aburrirme yo antes

¿De qué forma mentirte?
Sin que acuses el engaño



A propósito de la película de Mateo Gutiérrez Ruiz

nunca acabamos de conocer al otro

y nunca de conocernos.

buscamos...... retratos

...........................retazos

...............................relatos

destrozos


es más seguro afirmar la historia

amordazarla

como un cuadro descolgado
.......de las paredes húmedas
...........de un cuarto abandonado

sería más liviano sepultar lo pasado ...........fosilizarlo

tal vez fuera imposible ........................................fuera vano

celebro la busca de la verdad
no siempre la mentira tienen patas cortas

hay que andar preguntando y preguntando

aunque siempre la respuesta sea corta



Declaración de guerra al Director

Compañeros: escapemos de los dedos del titiritero
Seamos los ilustrados tan valientes y orientales
Tan poco cobardes, tan menos serviles
Tan casi profundamente haraganes
Simplones bribones ramplones
Compañeros: Cortemos las manos del titiritero
Docentes y estudiantes: Unidos y Adelante
Que vientos de guerra y rebeldía agiten su monótona
Abulia aburrida burrona apatía
Compañeros: Busquemos el cuerpo del titiritero
Combatamos sus pérfidas intenciones
Su séquito de monos adulones
Ciegos sordos mudos acaparadores
Compañeros: una vez más lo reitero
Libremos las anclas de la decadencia
Arranquemos los brazos del titiritero
Y expulsemos por siempre al director del liceo



Encontrar la alegría

Encontrar la alegría
entre los renglones pulidos
de una historia precisa;
en el diálogo audaz con el poeta;
en la mirada confiada
de un hijo de dos años y pocos días,
en su naciente alegría.

Encontrar la alegría
por un hecho casual
en el medio de un film,
al final del partido;
encontrarla en el misterio de un verso
en reposo sereno
en el agua,
en el sol,
en el aire,
y, ocasionalmente, en el cuerpo.

Encontrar la alegría
en el detalle más cursi
más enamorado, mas rosa, más dulce
más patentemente alegre
y en la muerte
final, última, indiferente;
la muerte.



No

No encuentro las letras que
Unidas generen decires placenteros
No encuentro sonidos que
Juntos ofrezcan un único momento de paz
No es el día para escribir un poema
Nuevamente escribo lo imposible



Por algo se empieza

Otra vez escribir sobre la nada
Decir nada de nada
¿Por qué mejor no escribir de lo cierto?
Por temor a equivocarme
Por temor a mentir
Por temor a condenarme

¿Por qué entonces mejor no escribir?
Por temor a olvidarme
Por temor a aburrirme
Por temor a vivir sin soñarme

Otra vez escribir sobre la nada
Decir nada de nada

Por algo se empieza



Será

Quizás deba rememorar mi historia
Supe de grandes momentos felices
¿Por qué no me dicen nada?
Ahora que los necesito… y nada

¿Será que tengo un dolor profundo?



La ley universal

Una mano de niño dibujó
una idea universal del pensamiento
y es el tiempo, mudo curso de la historia,
quien revela aquel único momento:

“Cuando el hombre se encuentre con el hombre
No habrá más paz, se hará la guerra
Los abrazos servirán de puñaladas
Las siestas nunca más serán serenas
Y los almuerzos tramarán venganzas

Cuando el hombre se encuentre con el hombre
La Libertad será hija de la Guerra
En las fiestas nos haremos enemigos
No podremos respondernos con certeza
¿Quién es el hombre quién la fiera?”

Y concluía…

“Cuando el hombre se encuentre con el hombre
no habrá más hombre”



Santiago Dentone

Plagio en las letras uruguayas

En la noche de ayer, qué digo de ayer, de hace varias noches, este periodista fue informado de la ominosa posibilidad de un plagio en las letras uruguayas. Al parecer, un determinado éxito de la narrativa oriental, que ha levantado más polvareda que sus meras letras, estaría en condiciones de levantar el ruido del escándalo. El dato fue aportado a RRR por medio de comunicación telefónica a través de los siempre eficientes esfuerzos de nuestro corresponsal Gustavo Tusquets, apostado en un tugurio de la ciudad de Maldonado, convenientemente adobado y camuflado tras un slot. Según informó, una fuente calificada que no quiso identificarse contaría con firmes indicios a favor de la hipótesis falsaria, ya que “dijo que fijate qué poca bola le está dando al libro con todo el bombo que les da siempre”. Estamos en condiciones de dar por cierta la bomba en virtud de la sempiterna incapacidad para mentir de los beodos letrados. En otro orden de cosas, no nos gusta la cara del autor.

Rodney Da Silveira

Fufu


Felina de gris pelaje, las tejas
Conoces del techo como a ti misma.
Hábil porte de trucos y carisma;
La ventana sueña con blancas rejas,

Y tú con ella clamas dicho sueño
Que, en unas lunas, poseerán tus crías,
Esas bolas peludas de alegrías,
De las cuales logras ser ama y dueño.

Tu lomo, como ha dicho mi maestro,
Condesciende a mi caricia admitida,
En Egipto promulgó magia y vida

Y en Oriente no ha asistido al siniestro
Motivo que exclamó Siddartha Buda
A doce, una noche opacada y muda.
Fabián Muniz Umpiérrez (El Practicante)

poema 11

"Aparece la intriga. Sus lunas condenadas, tumban la primavera”
M M V


Un sendero me conducía a lo imprevisto Otro, al nido del búho encenizado Marcando en mi demencia, la ruta de la seda
Sereno en la avalancha, él cambió su estrategia Dobló heroico el latido Desplomó los portales del hechizo Estalló en carcajadas con los duendes Y en la magia del sexo, entretuvo a la muerte Viejos disfraces para los adulterios
Sobre puntas de pie, se balanceó el pudor
Harta de frenesí, la diosa de mudanzas clamó por su pereza,
recuperada con la primera fiebre
Y en mis zapatos de caminar la sed, el desamor quemaba
Como si fuera arena del desierto


María Meleck Vivanco

PENSAR ES TRANSFORMAR LA PRIMERA IMPRESIÓN EN ALGO PEOR

Tanto muerto intracendente
Tanto acelerante de caballo lacerante
Arrastrando la suerte, arrastrando las erres, arrastrando racimos de patas de gallo

Tanto muerto bajo suelo
Tanto hueso deglutiendo planta
Arrastrando muerte, arrastrando las eses, arrastrando rastrojos de pie de atleta

Perpendicular al piso
Minucias de humanidad.


Diego López

CIRCULAR


Una vez el señor Pi salió por una tangente de su sólida casa redonda y penetró en el futuro antes que los demás. Volvió pálido y dijo: “Estuve en el futuro”. “¿Y cómo es?”, le preguntaban. “No sé, el futuro es oscuro. No se ve nada porque el sol no sale en el futuro, los relojes no marcan todavía la hora y, aunque la marcaran, no se vería porque todo es negro como la noche. No vi nada en el futuro y me asusté”. Desde entonces, el señor Pi limitó sus salidas a las estrictamente indispensables, siempre dentro de su radio, y nunca más salió de casa sin antes consultar su horóscopo.
Alfredo Fressia (gentileza é fundamental)

Dos de Moore

“Aquí en el silencio,/ oigo” 5




una brisa nocturna ---atraviesa los campos roturados
agita las hojas del eucalipto -el crecido follaje de los
cañaverales/ roza sonora ---las grandes ruedas de un
tractor detenido







“The pebble/ is a perfect creature”6




ese canto rodado -que se desplaza lento en el repetido
ciclo de las aguas / podrá exponer en la palma de una
mano / el mudo resplandor de su apariencia / -al tacto
inseguro de tus dedos –una estructura única


Esteban Moore (cede, no sufre robo)
Un sueño, como todas las cosas reales, no puede estar en dos lugares al mismo tiempo. Y sucede que hoy mi sueño no vino aunque desperté con la sensación de haber soñado. Estoy seguro de que no vino y de que el sueño existió. Esta noche existí en alguna parte. Fui sueño. El mismo que hoy no vino. Fui la otra cara, la que no se puede ver. Eso, que hizo que alguien en alguna parte quisiera seguir un día más, por ver qué pasaba.


Eladio Camejo
mis versos son autitos chocadores manejados por un ciego
gusano loco
calesita
tren fantasma sin niños
eso son mis versos
pero también
rostros amarillos en un árbol de junio
un gato en la cornisa de la noche
un perro moviendo la cola a su dueño
una paloma ahogada en la olla
un caballo mirando nada
mis versos son marihuana en los labios de un caminante
vino en las venas de un borracho
el puzle gris de un manco
un payaso sin payaso
todo eso y más son mis versos
entonces lector
si no comprendes
a la poesía
..................a los poetas
no leas mis versos
si es así créeme que te comprendo
jamás verás los árboles que me crecen en las manos
con que escribo para nadie


Líber Mendizábal
No tengo nada nuevo para entregarles,
Solo es repetir algo que se nos ha olvidado.
La magia de los bares,
No se esconde en sus botellas.
Esta entre los borrachos
Que nos escondemos detrás de ellas.

Historias que vienen y van.
Historias que quedan atrapadas en el lugar,
Historias de vida, historias,
De un momento.

Una noche cabalgada.
Un instante atrapado, en aquel lugar,
En aquella silla, frente a la ventana.

Historias que volvemos a recordar
Mientras el Caballo canta,
Paloma baila con treinta menos,
Joaquín observa y vuelve a observar…


Verónica Sosa
Azul manzana,
de tu color, de tus pupilas,
de tu sombra, de mi semilla.

Nada igual sin tu sonrisa.
La luna no, no lo es.
Tú me miras.

el ave, el verde,
los charcos vacíos, sin chapoteo,
iluminado a través de tus ojos.
Tus palabras surgen
y yo, que no encuentro aire
suspirando sin sentido
pero sintiendo.


Nancy Miraballes

Hay que leer

“El profugo”, de Alfonso Larrea

Esta novela a la que el lector se asoma, “El prófugo”, fue merecedora de una de las menciones de honor del XVI Premio Nacional de Narrativa “Narradores de la Banda Oriental”, 2008, convocado, como todos los años, por Ediciones de la Banda Oriental, la Fundación Lolita Rubial y la Intendencia Municipal de Lavalleja, y que tuvo como jurado a Milton Fornaro, Rosario Peyrou y Soledad Platero. Su autor, Alfonso Larrea, es un joven escritor nacido en Montevideo en 1980 y radicado desde su infancia en Punta del Este. Cursó la licenciatura en Comunicación social en la Universidad Católica del Uruguay. Se desempeña actualmente como periodista y, cuando se lo permite también el tiempo y la actividad, como caricaturista.
“El prófugo” en realidad está conformada por dos relatos que se entrecruzan y que le presentan al lector una calculada perspectiva discontinua. Uno de ellos es el que da título a la novela, el otro es “La máscara de madera”. Esta modalidad del relato, que podríamos entender como una “dislocación”, un recurso mediante el cual se alejan los márgenes de lo que se quiere contar para dar cabida a un número mayor de situaciones que, al final, apuntan a una problematización o a un compromiso mayor de la lectura que se realice, es un recurso que aparece bien llevado en esta obra de Larrea. De Hecho, si se observa el seudónimo con el que Larrea se presentó al certamen, pueden corroborarse ciertas filiaciones narrativas. El original presentado estaba firmado por un tal “Miguel Coddo”, que es precisamente el protagonista del cuento “Hay gente que sequivoca”, de Jorge Onetti. De ahí a Juan Carlos Onetti… Alfonso Larrea es un gran lector de la obra onettiana y de toda la literatura que ha provocado y aquella a la que ha convocado. La dislocación de “El prófugo”, ese interés por nartrar desde distintos lugares (pero, como verá el lector, también desde distintas modalidades y temporalidades), recuerda, en el recurso de procedimientos, a “El astillero”, de Juan Carlos Onetti y, yendo de este autor a posibles fuentes, a “Las palmeras salvajes” de William Faulkner (obra dividida entre los relatos “Las palmeras salvajes” y “El viejo”). Regresando a “El prófugo”, cabe señalar que el recurso se realiza desde una continua entrada y salida del mundo narrado. Entre “El prófugo”, cuyo narrador es externo, y “La mascara de madera”, de narrador interno, el lector queda atrapado de inmediato por la dosificación de la información acerca de los acontecimientos que sacuden de la modorra a los moradores del pueblo del interior que es el escenario de la obra.
Ese pueblo es un pueblo del interior innominado ante la oposición de la capital, que se llama Montevideo. Eso le da un carácter genérico que apunta a reforzar la decadencia que luego se observará en las conductas y los pensamientos de los personajes, en los espacios por los que transitan, etc. No es una decadencia definida en un determinado espacio o tiempo, es algo que se derrama y tiene un alcance mayor, desde luego. La novela comienza con la llegada al pueblo de un hombre extraño. Tiene una cicatriz muy pronunciada en el rostro, usa lentes de sol y un sombrero. Con los días, la presencia del forastero en una casa alquilada en la que, según ha dicho, se dedicará a escribir, alterará el orden de la vida pueblerina o, mejor dicho, hará visible la agitación que ha estado agazapada en el transcurrir monótono de los días hasta llegar en el final del relato a un desenlace que, más allá de “cerrar la trama”, sorprende e interpela al lector. Es que es sabido: nada mejor para que el pueblo se “exprese” que la entrada en él de un elemento extraño. El forastero, ese personaje llegado muchas veces, como en Onetti y en la narrativa del sur de Estados Unidos, de un sitio impreciso del mundo y la vida, es el elemento que detona el relato. Un hombre que nunca se saca los anteojos de sol, ni de día ni de noche, aun cuando aduzca fotofobia, es una cosa perturbadora. Esa perturbación se instala en la narración y se continúa en “La máscara de madera”. Tanto el forastero como López, el narrador y protagonista de “La máscara de madera”, son seres que no encuentran acomodo en la vida, pero que, lejos de negarla, la presencian y hasta la añoran. El campo se deslizaba en el reflejo de sus anteojos de sol, dice el narrador en los primeros párrafos de “El prófugo” para referirse a la mirada del forastero atravesando la ventanilla del ómnibus. Esa es la sensación que queda cada vez que la perspectiva se acerca a este personaje: las cosas, los otros personajes, los acontecimientos, suceden ante él, resbalan lo mismo que esas imágenes sobre la superficie oscura, curva e inexpresiva de los anteojos. Algo similar ocurre en cierto modo con López, mientras observa hacia la calle desde el balcón de la redacción del diario del pueblo: […] esa mujer que pasa en bicicleta por la calle, una mujer casi hermosa, recién salida de la juventud, a quien ya siento que estoy queriendo, de un modo remoto pero profundo, como mera posibilidad de perfección y dicha, perfume que trae el viento, como mera promesa de un futuro menos monótono. Esa “mera posibilidad de perfección y dicha” es algo de lo que López sólo puede ser un espectador. Y de aquí vamos al tema de la mirada; porque lo que puede llegar a ser uno de los puntos de interés o de conflicto en esta novela es la distancia que hay entre aquello sobre lo que se posa la mirada (o el interés del sujeto) y el propio espectador. O planteado de otra manera: la sensación de que la distancia es siempre ilusoria, irreal, y lleva a la decepción. Las cosas, las posibilidades, la alegría o el bienestar parecen estar allí, aunque no hay que creérselo, porque los personajes, tanto el forastero como López, calculan o saben que allí no hay nada, o muy poco.
Pero el paralelismo se vuelve más interesante. Los anteojos del forastero vuelven inciertas las miradas, ocultan los ojos. Aparte de que hay en ese factor algo que no podemos llegar a conocer y que envuelve de misterio las páginas de este libro, eso nos lleva también al instante en que López contempla la máscara que está colgada en una de las paredes de su cuarto: […] la máscara que me mira, con sus ojos planos, vacíos, y a través de esas dos ranuras oscuras yo mismo me observo… Similar a lo que les sucede a los lugareños: los anteojos del forastero les devuelven sus propias imágenes, empequeñecidas, distorsionadas, no menos reales, y por eso insoportables.


Damián González Bertolino
Maldonado, setiembre de 2009

Alfonso Larrea
El prófugo
Ediciones de la Banda Oriental
117 pág.

es el poema

el poema es un conjunto de versos
unidos por el invisible ritmo del trovador
el poema es una guitarra de cuerdas
tensa de canciones
el poema es una palabra tras otra palabra
llenas de intersticios de silencios
el poema es un silencio
lleno de palabras
el poema es una canción
que se toca en un instrumento de papel
y se tañe con un lápiz
el poema es una música para sordos
que no conoce oídos
el poema es un canto de palabras hondas
de un lugar que no lo sé
el poema es un cuarto
de espejos enfrentados
el poema es un pozo
de donde extraigo agua poética
que bebo sorbo a sorbo
con temor a que se seque
el poema es una humedad
que se siente en los poros
y se huele con la nariz
el poema es un aroma
que llega a mis narinas
y pronto se desvanece
el poema es un árbol
de ramas varias
donde me gusta colgarme
como un simio absurdo
el poema es un bosque
donde encuentro el umbral
el poema es un cuerpo
lleno de venas y arterias
y respira más que yo
el poema es un río
y fluye buscando un mar de sentidos
el poema es un barco
y me lleva a puertos
de destino desconocido
el poema es este verso y aquel
y algún otro que no recuerdo
el poema es y no es
y se desdibuja en las fronteras del papel
el poema es el poema
es el poema es el poema
ya me conoce bien

Paula Einöder (que cede su poema inédito de 2009)

RETRATO

Mira el espejo en la vidriera
y todo se refleja menos él.
Se refleja su cuerpo, ve
sus ojos, con ojeras, ve
su ropa, puesta con cuidado,
ve que aprendió finalmente
que el mundo es de los otros,
cuidadosamente de los otros, con ojeras
de los otros y esta calle y la Patria
y las reglas de este enfermo,
este suspecto hijo de nadie, este
anónimo en la calle y en la vida
de los otros que no miran
el espejo en que él se mira
entero y está ausente.

Alfredo Fressia (poema cedido gentilmente por el autor)

poema 1

“ Fueron estrellas contaminadas por una esplendorosa impureza”
M M V

Arrojo trapos descoloridos para las ratas del albañal. Con el sentido innato que extravía las pulseras. Que desmorona cantos como si fueran siglos. Vestiduras de la catástrofe en corteses hilachas, bajo los orinales del camino.
Ya la suerte, flautista pecaminosa de la ternura, trajo mutilaciones en las rotondas de la nada. Cotidianas urticarias para los desacuerdos del corazón. El desenfado de una locura alborotada – semi oculta en los botones del pulso –
Yo te deseo, gritaré a la tempestad encantatoria de las palabras que dilatan las células. Que afinan las resinas del mar.
Acicalado en verde, el pensamiento sigue alerta al siniestro de las bellas señales. De los pichones de jauría que vociferan. De los heroicos candiles, soplados en las alas del ruiseñor.
La codicia, desnuda esa fotografía apurada que maldice la sangre.
Vibra la costa solitaria y azul. Desobediente a la herencia de los rabiosos amarillos


María Meleck Vivanco (del libro inédito “los regalos de la locura”, gentilmente cedido)
sobre la mesa vacía
estas palabras rotas
sobre la mesa
la noche rota se me cae encima
sobre la mesanoche
estas palabras rotas
que te escribo
se me caen encima
como luciérnagas ciegas


Liber Mendizábal

El acto III

El abrazo mutuo nos
obliga a besar el áspero suelo.
Y el tiempo nos devora.
Tu voz , mas que estridente
me lleva al silencio muerto.
Beso tus párpados resecos
con la misma dulzura
que un niño acaricia la carne
inanimada de una rata en el asfalto.
Y el tiempo nos devora.
Rozo tus dedos
con mi lengua.
Pesada la vista,
anula tu mirada.
Mi pierna en tu regazo,
ya envuelta en moretones,
indecisa,
busca entrar.
Y el tiempo nos devoró.
Augusto Coronel
Reseña firmada por Eraclio Antunes, publicada en un semanario del interior, luego de escuchar la lectura de un poema, en el primer encuentro de poetas de balneario El Chorro.

Aquellos poemas leídos por el viejo poeta sifilítico en estado etílico (en pedo) fueron recibidos por el público presente como trompada o mordedura en la oreja u otro órgano genital propinada por Mike Tyson. Cada palabra estaba en su justo lugar y unida a la siguiente y unida a la siguiente y unida a la siguiente formaba el perfecto verso que formaba la perfecta estrofa que formaba el perfecto poema que unidos formaban el perfecto libro.

El público presente aplaudió a rabiar y emocionado ante tanta hondura, pureza y sensibilidad poética huyó. En la estampida, tiraron mesas, sillas y al viejo poeta sifilítico en estado etílico que se pasaba una caña entre pecho y espalda.

Eraclio Antunez

Un paisaje y tres fotos o al revés






Liber Mendizábal

One, two, three, four

ONE

Sencillamente mis costillas
...................no son tuyas
ni mis dedos
...................ni mis uñas.
Al masticarme
..................degustarás
todo aquello que arrancaba
.................tu frialdad...
estará en su entierro el Sol
y permitiré que
................-esta vez-
la impavidez sea simpleza pasajera.



TWO

¿Y qué será de mí viajando
.................por sus venas,
atravesando vacuolas
.................vesículas
.................vestimentas distintas
en una aura roja y desconocida?
Reiré mientras me ahogue en la corriente.



THREE

-¿Qué hacías?
-Me duchaba.
"En lágrimas."
.
-¿Necesitás algo?"
Sí, un nuevo corazón."
-No.
.
-Nos vemos mañana.
"Si me atrevo a sanar frente al Sol."
-Claro.



FOUR

Tantos tactos que se
palpitan en una sola fantasía.
Sólo tu ególatra luz y yo
entre cuatro paredes
segregando energía
vinculando ritmos de una
........................cantata
.................nunca antes oída.


Florencia Biurrun

Canciones de la nada y otros inventos

(Continuo Uno)

La poesía es un tiempo ganado a la televisión y al bullicio escandaloso de las conversaciones cotidianas
Pero si hay algo importante que debas hacer, es preferible y hasta aconsejable que lo hagas.

IV
...........Corro
...........me apuro a embarcar
.....................en un viaje que nunca
.............................sé en qué orilla
.....................................de qué mar
............................................terminará
.............................antes
..................................buscaré enamorarme
.............................la callecita de la puerta de enfrente
......................................................tiene algo que mostrarme
.............................yo aquí me quedo
.........................................hasta la última gota de sentido
....................quizás después quizás antes de mi último latido
................................¿después?
....................qué importará el después
....................solo aguarda el destino del olvido
................................Nadie sabrá que estuvimos antes
XI
................El mundo está viejo y sordo
.......y nuestras almas cada vez mas turbias
arrojamos nuestras dudas hacia el cielo
.......donde velan a la inerte luna
.......los astros sienten que llegó su muerte
por eso lloran con tristeza su amargura
.......es el fin del cielo y de la tierra
......................del celeste día y de la noche oscura
.......En el día en que todo se termina
.......el sol salió como siempre al alba
.......la noche se pobló de estrellas
......................no cayeron flechas como rayos
......................no se dispersaron los planetas
......................el sol no derritió la tierra
......................la tierra no voló en pedazos
Los transeúntes ya no miran hacia el cielo
.......caminando con sus vidas agitadas
no saben que la luna ya está muerta
y que el sol y las estrellas
el cielo y los planetas
.......también morirán al final de la jornada
.......(y que entonces
..........que por fin
........somos libres)
IX
Cuando muere otro soy más viejo
Ayer se fue Arafat
(aquel curioso personaje de los noticieros de mi infancia)
Antes Joey, Johnny, Dee Dee,
y con ellos la familia feliz de mis años locos
Un día murió Gandhi pero yo no estaba
Al día siguiente el hermano que no tengo
alguien que nunca conocí
Ciclista muere atropellado en trágico accidente
Distinto a cuando murió mi abuelo
Y yo era niño
I
Palabras. Que nada quede por nombrar. Tampoco el sueño que ve perder su voz en un barco de carga de palabras robadas. Desprendido alfabeto que no recuerdo haber cedido, se ahoga en un silencio vacío. Me pongo a escribir y pensar si estallara. Se estrella en mi cabeza y luego baja, buscando poesía en el fondo de agua salada. Del mar de palabras náufragas, espero las olas para poder montarlas. No podría apagar con el grito del alma un temblor de palabras en mi ventana.

ZA
Escribir en un arrebato
No hay tiempo
Comprar barato
Vender caro
No es para mí
No puedo
No quiero
No me sale
Es la única
Es esa
No hay otra
No hay salida
No hay tiempo
Bañar al niño
Chequear el mail
Cuidado
El frío
La tormenta
Cuidado
El virus
La muerte
La esquina
El barrio
No te acerques
No te muevas
¿A dónde vas?
El fútbol
La violencia
El dinero
El dinero
El dinero
El dinero
Una moña
No hay tiempo
No hay ganas
No hay idea
¿Por qué?
¿Para qué?
El Hombre
El animal
Caníbal
Burro
Torpe
Torpe
Crédulo
Ignorante
Torpe
Un robo
Dos robos
La tele
Mil robos
El dinero
La tele
Mil robos
El dinero
La noticia
La tele
El miedo
La tele
La tele
El delito
La tormenta
El miedo
El delito
La muerte
Alerta
Atención
Escuchen bien
Créanlo así
Uruguay y el mundo en 40 minutos
El tiempo
No hay tiempo
No hay dinero
No hay ganas
No hay ideas
No me explico
No me expliques
No entendemos
No sabemos
Nadie sabe
No se puede
No sabemos
No hay tiempo
No se sabe
No hay nada
No hay nada
No hay nada
Así está el mundo amigos
II
Quiero describir mi época
Como un tiempo perdido
Sin rumbo y sin destino
Un cruce de varias manos y caminos sin sentido
Quiero nombrar mi tiempo
Como loca fantasía
Historias que todos cuentan
Falso acuerdo de mentiras satisfechas
Desconcierto compartido
Veo crecer en mis versos
La certeza del vacío
Alaridos en el viento
Doloridos reflejos que repiten
el sonido del aullido
VI
Voy a escribir un haykus
Voy a escribir una novela de amor
Voy a dejar que alguien lo haga por mí
III
Vacío de ideas. En el fondo blanco hay un pájaro negro. Hechicero del sueño eterno;
se balancea entre márgenes.
El cuervo pega gritos virtuales. En vuelo sutil planea su fuga.
Intenta escapar en el instante de mi pestañeo.
Con alas pegadas al cuerpo, abriga sus nervios. Se impulsa como la violencia en el viento. Luego estalla.
En vidrio frío termina su vuelo.
No hay más vida.
La muerte se escribe con sangre de tinta negra.


V
Una nube inmensa de luz azul
impide ver la tormenta que amenazante, detrás del cielo,
sobrecoge la tierra y el mar, y todas las cosas que conozco y desconozco
Mi cuerpo entumecido,
por el miedo oculto de ignorar qué hay tras la fantasía cotidiana,
se estremece ante la inquietante idea que atraviesa la existencia,
encomendado al imposible destino de descifrar lo que oculta la apariencia.
Subsisto; al vacío cínico que se resguarda, tras la nube azul y la tormenta.

VII
Sufro deshumedades
agua
vida
mojada el alma
mis paredes interiores se estrían
crujen los tejidos resecos de mi cuerpo
me descascaro
VIII
Poema venganza
contrapoema
contra la rima y la pausa
mentira
la rima
que canta
que danza
en mis dedos
y mis manos largas
más
menos
largas
quequé
laqué
la nada

X
Tu sentido se fue
el que escapó de mis palabras
huyó a buscar cobijo
en el voraz instinto de mis ansias
Ya no roza la hoja ya ni tiene esperanza
de alcanzar el temible vacío de murmullos sin fragancias
o de cualquier otra palabra que termine en ancias
Cuando inhalo el perfume que desnuda la cordura
me divorcio
de mi alma y mi coraza
de mi nada y de mi todo
de mi esposa
de mis hijos
y sobretodo
del amor de la pasión de las certezas
Luego
Palpita mi corazón titubeante
Y revelo
En un rincón marginal de mi pureza
Un estado de ser vacilante
Así se hamaca mi vida
lo mismo alegre que triste
en este gran mural
de lo que existe
XII
Si salgo o si me quedo igual me pierdo
Estoy así, como si nada
Un verso que nace por si acaso
Un ritmo y poco más que eso
Manos en el teclado
y pienso: “como sin nada”
XIII
Quizás
porque el deseo se encadenó a la palabra
somos trascendentales
Desnaturalizados observadores
de un mundo natural y extraño
mientras lo propio son objetos culturales
Casas rodantes y pieles,
fechas, patrias, alfombrados,
alambrados,
enterrados
y atardeceres colgados de un cuadro.
Vivimos la muerte del mono
la segunda naturaleza
esperando que el misterio
un día nos sea revelado.
Cuando volvamos a despertar
¿en qué nos habremos transformado?
XIV
Pudiera decir hoy
acaso decir
que ya no soy el joven que fui,
y que siento vivir (cuánto lo siento)
la tristeza terminal de mi juventud
SALUD
Es violento el andar del tiempo
¿violento andar? DEL TIENpo?
obnubila (oscurece/ensombrece) el deseo y la inocencia
de abrazar el oscuro sentido
que hay detrás de unos frívolos momentos
Ahora recuerdo mis ilusiones vagamente
(antes no tenía recuerdos)
Siento yacer en un rincón de mi memoria
lagonía diuncandor adolesceeeente
Queda algo de mi entonces ¿?
amigos, cielo, parientes, rocío, caramelos tías y paraguasnegros
entonces
No lamento tanto lo perdido
SALUD SALUD
Como lo que aún vive y ya no es mío
ReBivo el cambio de lo propio y de lo añejo
SALUD SUD ALUD
Mi tristeza no es tal ni tampoco es el consuelo
XV
Soy el que dice algo y nada
pero algo por para nada
porque pongo pocas pe
mas mucho más emes
o
y ¿
?

orden

tiempo
XVI
Les he mentido miento
A doro el arte de mentir
(pe ro men tir noes un ar te)
¡¡Policía!!:
Quiero ir a un encuentro de poesía
Quiero ir a un encuentro de poesía
¡¡Policía!!
Quiero ir a un encuentro de poesía
(¡¡Confieso!! No quiero nada
¿alguien me podría decir)
XVII
No quiero ser poeta
La poesía es un lugar macabro y cursi
¿Acaso vos?
Verdad que sí
Yo también
XVIII
Cuando mañana me vea
Vea lo que escribí
y lo quiera borrar todo,
mi huella y la identidad
de lo que fui en un momento
de extraña inspiración.
De lo que fui
en otras pocas frases cortas
o lo que quise ser
pájaro, espejo, poeta
y termine siendo estúpido.
El juego
Mis versos no resisten el tiempo
Se derrumban como si nada
Los cubre un disfraz de papel
Que se vuela con las primeras sudestadas
Intentan engañarme
Lo logran a veces
Pero yo los descubro
Riendo tras la paredes
De mí no van a burlarse
Les digo una y mil veces
Que los borraré para siempre
Que no volverán a verme
Pero como un perro fiel e indefenso
Ellos me ruegan por más tiempo
Entonces molesto y arrepentido
Les dejo seguir el juego
ZB
Negligencia
Un pensamiento mudo
busca fijarse en la memoria de lo escrito
para sobrevivir al tiempo de la materia
y materializarse en el pensamiento mudo
de otro tiempo
Busca, afanosamente, su mejor destino
con la seguridad de que
muy probablemente no lo logre
y en el improbable caso
no se dé por enterado
ZD
Miro con asombro
A esa casta de hombrecitos de tevé
que hace un tiempo colonizan la pantalla
con historias de fingida intimidad
que se ofrecen a quien quiera revelarlas
Todos corren tras la fórmula acertada
Olvidados de la idea y la utopía
Negadores del silencio y de la dignidad
Cabecillas de la nueva hegemonía
Adversarios del invento y de la creación
Escultores del hombre derrotado
Contendientes de la vida y de la libertad
Pretendientes del dinero mal gastado
Como bichos que revuelven entre el barro
sucias migas de éxito y de fama
Una vida más allá de lo común
Una chance de escaparse de la nada
Ya no hay luchas con gobiernos opresores
Miran tele los antiguos luchadores
Participan de la grácil democracia
Progresando cada vez siendo peores
Ciegos corren tras la fórmula acertada
Criminales de la idea y la utopía
Opresores del silencio y de la dignidad
Dictadores de la nueva hegemonía
Enemigos del invento y de la creación
Fratricidas del hombre derrotado
Destructores de la vida y de la libertad
Trogloditas del dinero mal ganado
Y bien miro con asombro cuanto pasa
Como espejo de la vida en la pantalla
Mas me asombra cuando verso de mi asombro
Que se asombren porque diga estas palabras
ZC

SA
Ahora soy más feliz que antes
Antes no tenía
el amor completo
de una mujer casi completa
ni mi amor entregado
Ahora soy más feliz que ayer
Porque el amor oculto
el amor sordomudo
el amor que no es
ya fue liberado
ZZ
Tengo un verso que no se hace
pasan días sin que nadie se encuentre
palabras que se cruzan sin mirarse
en incrédulo tránsito hacia su muerte
Un dios con físico de hombre
impaciente posa el borde de sus dedos
no son de cristal sus yemas ni son de acero
son de inútil pellejo
Tengo un libro que no nace entre mis manos
abatido como un sueño desvanece
quiso en algún sitio posarse
quiso salvarse
otra vez no tuvo suerte


Santiago Dentone

Espacios, según Percy Bysshe Shelley

Y si las estrellas fueran más que alfileres de diamante sosteniendo el paño azul del cielo atardecido, y si los días fueran más que el mudo espacio que va de noche a noche, y si, y si. Nunca supe parar de preguntar, y, a pesar de haber visto tantos mundos, tantos años empezar y terminar como una piedra lanzada a ras del agua, me siguen faltando las respuestas. Se ensancha la bóveda estrellada sobre el suave azul del día que termina, y hoy aquí: en esta ciudad, con sus noches erizadas de milagros y sus orillas salpicadas de planetas, por donde camina una muchacha de piernas flacas y andar determinado. Sus estrechos pies sobre la arena. De pronto soy ese hombre que camina en dirección opuesta a la de ella, destinado a cruzársela en instantes: feliz mortal, si lo fuera. Me muevo con insospechada solvencia dentro de la liviana camisa y pantalones (aprendo rápido), observando las piernas desnudas que me trae el anochecer como un regalo. Porque así se visten las mujeres de estos tiempos: impune cuasidesnudez que aún a mí, transgresor y liberal, se me antoja un tanto obscena. Cuando pasa por mi lado, le dedico una mirada de franco interés y escasa inocencia desde esta cara prestada; pero algo hay que no he podido esconder tras este par de ojos anodinos, borrados por los vestigios de la tarde, y que la hace sobresaltarse, vacilar, apurar el paso hacia adelante. Tal vez tengo todavía las señas delatoras del ahogado, o han asomado brevemente mis facciones perdidas, de otro siglo, mi rostro tan penosamente imberbe. Se fue la muchacha. Imposible retenerla, tender la mano hacia la arruga en el tiempo donde aún sigue caminando por la orilla. Con mi cabeza entre el aire y el vacío. Imposible hacer un gesto que la detenga, preguntarle qué pasaría si las estrellas, y por otro lado, pensándolo bien, no me atrevo a decir nada: hace casi doscientos años que no hablo, y tengo miedo de mi voz. Además, aún siento los dedos del agua en la garganta. Esta ciudad como de leyenda hacia donde me han traído por casualidad los cirros en jirones, tiene edificios altos como gigantes bíblicos, y los balcones que se inclinan sobre el mar están hinchados de luz. Quisiera no haber muerto hace tanto. Mejor: quisiera estar vivo. Para seguir escribiendo palabras que queman los ojos al leerlas, que saltan al cuello como dientes, pero también para caminar una mañana de viento sobre estas baldosas tan firmes, sabiendo que están pegadas a la Tierra. Para ser uno de tantos que pasean perros o besan mujeres, felices y anónimos, sin que nadie los mire a medio camino entre la duda y el escalofrío. Para seguir haciendo las preguntas sin respuesta que siempre he hecho, preguntas que me llevaron a bordo de aquel frágil esquife en busca de algo de sol y algo de mar y algo de paz para mi fuego, aquella tarde en que volé sobre la espuma y sobre el miedo, volé sobre la muerte y sobre el mar, y me hundí al fin en el fragor de la tormenta.
Laura Chalar (publicado en el libro "por así decirlo", Artefato, 2005)

Alturas

No puedo escribir sin destruir:
un poema que es un árbol
lo es porque antes chupó con creces
las raíces de un poema anterior
y lo dejó petrificado y esquelético
El poema nuevo en cambio
se puso robusto y en flor
Yo estoy aquí
En esta batalla
de sangre –tinta-
de boca –papel-
de hacha –borrar-
Y estoy dispuesta a matar
sin piedad si logro con ello
mi único objetivo
-lo que yo deseo-
hincarle el diente al fruto
más jugoso y maduro
en la punta del árbol

Paula Einöder (cedido gentilmente por la autora, publicado originalmente en "Árbol experimental")

Más partes mínimas

“Piedra como tú”4



esta enlodada piedra de metal/ del tamaño ---de una ciruela
del Alto Valle -que comparte con la roca gris y los arbustos
secos/ las arenas de este territorio -a tus ojos en la distancia
tendido/ no recuerda sus orígenes ---sin embargo cuando tu
boca pronuncia la palabra “meteoro”, fulgirá ella de la fosa
profunda de tu voz/ constelaciones numerosas







“Aquí en el silencio,/ oigo” 5




una brisa nocturna ---atraviesa los campos roturados
agita las hojas del eucalipto -el crecido follaje de los
cañaverales/ roza sonora ---las grandes ruedas de un
tractor detenido

Esteban Moore

SOLÍS O LA FLECHA

1


La mano: archipiélago, hubieran dicho
pianos o botellas al Plata
el tenso mensaje en el teclado
si es tocado, dan cuerda
con la mano, arco al sur la sonatina
del Ahorcado.


2


Río o mar
o río como mar
y ríe como llora
antes o después
(lo mismo es)
*
El Uruguay y el Plata
y esto o aquello
el último o el próximo
la última o penúltima
penumbra en la península,
escollera o salvaje
primavera.

*
Vivo o muerto:
el Loco,
o él o yo
Tristán o Isolda
jaula o pájaro
el filtro o un error:
los dos no.


3

Amargo argonauta mar amargo
margen oriental: mártir
náufrago en tierra, yo sí.
Y un ancestro en el flotante camalote.


4


(la u del mundo, abismo
la i de abismo, mundo
tan uruguayo: tan reales
voyelles)


5


Solís o la flecha:
en la Torre reflexiona
lóbrega o la rosa
va a decidir
lasciva pitonisa de los Panoramas,
dice,
elíptica epiléptica la flecha
ve la Torre en la Carta que lo trajo:
graba la grave carabela grávida,
y osa póstuma
(que Solís duerma y sueñe en su ensenada)


Alfredo Fressia (poemas gentilmente cedidos por el autor)

El rey difunto

"Érase una vez", dijo el sabio druida
mientras las llamas ardían precisas,
naciendo a su paso, con las cenizas,
la historia de vuelta, que no de ida.

La historia del rey que al dragón la herida
marcó en el corazón con duro acero,
brindándole la paz al pueblo entero,
la paz que fue comprada con su vida.

Hoy rinden homenajes al difunto
monarca que descansa con los dioses.
En tierra, muchas lágrimas y adioses.

En cielo, la alegría del asunto
de ver, desde lo alto, a su conjunto
de fieles, gritos, besos, llantos, voces...

Fabián Muniz Umpiérrez

Seguimos viajando por la Patagonia

“not things but minds”2





los glaciares en la lejana patagonia impulsan/ el
tamaño -de su acumulado volumen/-- recreando
bajo la magnitud de sus formas/--una música de
aguas










“confondant la nuit et le jour”3





la naturaleza de las ciudades / que despliegan en
la planicie desolada --sus abanicos circulares/ no
será nunca correspondida/ de la vibración íntima
que irradia del fuego -esta ceniza calcinada


(de "Partes mínimas", gentilmente cedido por el autor)

Crónica de un encuentro

Conocí a Eladio Camejo en un ómnibus. Venía yo desde Montevideo y frente al hospital de clínicas subió el poeta. Había leído algunos de sus poemas en el hongo y luego en revistaricardoreis. Nada sabía de él. Dónde vivía, dónde trabajaba.

Cuando subí en tres cruces y luego que nadie se sentara a mi lado creí que viajaría solo hasta mi ciudad, pero no, unos minutos después, un hombre se paró frente a mi asiento, desorientado. Este hombre de mediana edad miraba su boleto y la parte cercana al techo del ómnibus, repitió este gesto unas cinco o seis veces hasta que me dijo permiso y se sentó a mi lado. Eladio se presentó, buenas tardes. Buenas tardes le respondí.
Luego que el guarda cumpliera con el habitual recorrido hablamos de temas triviales: el veranillo, el robo de Nacional a Tacuarembó, el temporal de santa rosa, hasta que vi unos libros de Pessoa y el tema de conversación nos llevó a la literatura. Soy Eladio Camejo dijo, mucho gusto; el poeta le respondí. No sé si poeta, yo solo escribo dijo terminante, mientras le pagaba a un vendedor el importe de unos chocolates que había comprado.
Durante el viaje, la literatura ocupó nuestra charla. Unos kilómetros después de Pan de Azúcar y antes de llegar al camino de acceso a Pueblo Edén, el poeta me confió sus poemas para que los leyera y les hiciera una crítica.
La última vez que lo vi fue en San Carlos. Vive aquí le pregunté, no respondió y con un ademán se despidió, no sin antes decirme, no se olvide de leer los poemas y después me escribe.

Eraclio Antunez

Semblanza publicada en la revista cultural de Cebollatí por el corresponsal en la costa de Maldonado don Eraclio Antunez.
Hoy las olas del mar tocan violines. Tocan Stravinsky. La arena esta leyendo a Nietzsche. Intento ver qué título pero me distrae la danza de los medanos que no leen, prefieren la música. El cemento de la calle se echó a dormir. Los edificios juegan fútbol. El viento susurra un poema al oído de los árboles. Los árboles cargados de vida inclinan sus cabezas, todas lacias. La luna, a pesar de su palidez diurna, coqueta y engreída, sigue sola. Voy a esperar que baje el sol. Voy a subir. Voy a quitar sus telarañas cargadas de versos esqueléticos; y a ver qué pasa…



Eladio Camejo

memoria General



"Del pueblo provengo, es mi país, mi pueblo, el que me permitió realizarme como hombre, como militar y como ciudadano, y a él me debo."
En memoria del Gral. Liber Seregni
Estas fotografías forman parte de la exposición "memoria General" que puede visitarse en el Museo Mazzoni de Maldonado hasta el 23 de septiembre de 2009.



Servando Valero
más en www.wix.com/servandovalero/servando-valero

Poeta Pierde Poema

La poeta uruguaya Angélica Stoppel perdió un poema ya publicado. El hecho sucedió aproximadamente a las diecinueve y treinta del día de anteayer en ocasión de que la escritora se dispusiera a leerlo frente a un público cautivo en una educación educativa. La desaparición pudo pasar desapercibida de no haber mediado la larga introducción que Stoppel realizó antes de leerlo, donde se destacaba el hecho de que “el amor que se va es como una especie de América Latina desde la perspectiva del Reino de España”. Se destacó, de cualquier modo, el denuedo mostrado por la artista en la búsqueda, ya que ésta se llevó a cabo durante diez minutos y en toda su bibliografía, con la que contaba en la emergencia.
“Sencillamente el texto se desvaneció como un palimpsesto en los vientos tibetanos. No faltan ejemplos en la historia de la literatura, desde Omar Khayyam hasta el ‘Bocha’ Benavides” declaró a RRR.
Consultados acerca de cuáles serían las acciones a tomar, efectivos de la Seccional Primera de Maldonado manifestaron no haber recibido denuncias ni informaciones.
Las autoridades municipales allí presentes mostraron consternación, aunque los asistentes a la lectura desestimaran la gravedad de la pérdida. “Total, igual esa mujer escribe poemas de tres palabras, así que no debe haber perdido tanto” dijo a RRR la alumna la alumna Jéssica Rossi.
Rodney Da Silveira

De una caja de zapatos

Da tres vuelta a la vida
y un poco más,
la vuelve a guardar en el bolsillo,
prendida a los huesos y la piel
junto a la billetera.
Se olvidan lo pasos
y los hombros ajenos en vaivén,
en un martes negro, muy negro.
La sonrisa también ajena
entre las fotos instantáneas
de una calle con lluvia.
Los hombros se arrastran
de tumba en memoria,
recuerdo casi olvidado,
papeles casi gastados.

De nuevo la crítica arrecia

tomate esta: http://www.youtube.com/watch?v=NRqc_oQ6Y5k
Jhonny dice:
ya lo escuché cuando me lo recomendaste, jeje
Ignacio dice:
me emociona
es ese continente que debería ser
Jhonny dice:
el hombres es un multiintrumentista
Ignacio dice:
y compone eso el bestia
incluso tiene técnicas diferentes para tocar
una vez leí que aplicó la técnica del piano a la guitarra
lo cual no sé qué mierda significa pero el resultado es increíble y a mí me hace viajar como por un tubo libre, abierto, con hojas, en bajadita feliz como cuando te dieron ese beso
Jhonny dice:
de má, sabelo
estoy mirando su reseña en Wikipedia
hay una frase que me gustó y me hace sentir identificado
Ignacio dice:
la mayor bestia instrumental de nuestros días, que se sepa
Jhonny dice:
"Al finalizar su curso, Nadia Boulanger le recomnendó que volviese a Brasil, e investigase su música porque, en Europa, ya estaba casi todo hecho y en Brasil había mucho por descubrir."
Ignacio dice:
ah, sí
lo había leído
claro, el eterno tema -y la discusión- de si la música tiene o no mensaje
Jhonny dice:
aunque sea difícil de creer, me parece que en Uruguay queda por descubrir todavía
Ignacio dice:
instrumentalmente creo que sí
Jhonny dice:
no, por ahí iba pelado, qué de más que cada uno agarre para un lado, me gusta eso
Ignacio dice:
Aunque Uruguay canta con las voces de Jaime, del Darno, Cabrera, Zitarrosa, etcétera
eso del lado macho
creo que ninguna mujer ha salido a reivindicar la matria
o no me di cuenta
Jhonny dice:
fuertemente no, pero ya vendrán, y no te pierdas la nueva camada de escritores que van a renovar el mundo literario del primer cuarto de siglo XXI!!!
Ignacio dice:
me parece que podemos serlo si nos ponemos las pilas
hay que derrocar a los montevideanos
Jhonny dice:
los interiores, en vez de los canarios
se puece vencer la amargura existencialista montevideana, es decir, Onetti lo hixo muy bien, pero se puede ir más allá
Ignacio dice:
Por lo que veo, Levrero dopó a los montevideanos por un buen tiempo
generó una estela de epígonos adormilados que nos abren la puerta
Jhonny dice:
sabés que pensaba el nombre para algun evento al aire libre que juntara repartir poemas como volantes, o decirlos a pecho descubierto por un megáfono, pueden llamarse Intervenciones Poéticas
sí, parece que sí, en Argentina también me dice
igualmente tengo que leer la novela luminosa, me la va a prestar una amiga de mi prima, y es una muchacha con cierta lectura que respeto
Ignacio dice:
Es lo que falta. Ayer lo hablábamos con el organizador del Encuentro de Escrituras. Que la poesía llegue al público
Acá no tenemos masas de gente atrás de un poeta con voz de mamado que recita versos humorísticos en un balcón de la Casa de la Moneda.
Jhonny dice:
sobre todo la Poesía, algo más difícil de contagiar que cuentos o novelas
no
ya veremos, todo está por verse, ya veremos
Ignacio dice:
Lo que pasa es que se necesita inteligencia para la emoción interesante.
Y generalmente no hay políticas de Estado a favor del discernimiento.
A propósito de poemas, me gustó mucho el que acabo de leer, el último tuyo.
Jhonny dice:
el último!
chan chan, probablemente el último
está hecho con más consciencia
Ignacio dice:
hace rato que venís anunciando
se le nota el pulido
Jhonny dice:
con el mismo cincel con el que deberé aplicarme en los otros
éste el es último, tenés la primicia, qué voy a escribir la semana que viene en Noctivagón? (Nota del E.: aquí el significado se oscurece)
 a lo sumo cuando llegue e Uruguay pondré, "Ya llegué. Se acabó. Chau."
Ignacio dice:
como Tabaré, "Chau, chau, chau..."

Jhonny Reyes, Fernández de Palleja

Liberémonos

No seamos monótonos monólogos monorrimos monocordes, no.
Hablémonos sin monosílabos
Basta de tanto monote monórquideo!!!
No quiero ser tu monopolio, tu monolito.
No me veas con ese monóculo monocromo, no.
Baleémonos, nomás
Babeémonos, capaz

Y llueven discos de miles
Y llueven libros de borges
Y presiento que no va a parar en lo queda de la noche.

Diego López

Quien busque la verdad

Quien busque la verdad a otros barrios
deberá encaminarse prestamente,
quien procure despliegue telediario
huelga decirlo: aquí se miente.

Quien dé crédito a los poetas
será para siempre acreedor
pues éstos van tras la teta
de su adicción al gran sabor

de la palabra y también del adjetivo.
Así es como salpican de ínfulas
su barrabasado informativo

sobre la cultura del occidente
como quien gobierna ínsulas
baratarias, como quien miente.

(está mal escrito, nada de troqueos y de yambos, nada de medición, sólo la verdad)

Fernández de Palleja

Conferencia sobre Borges

(Quien pase por esta puerta abandone de apuro la esperanza de veracidad periodística o buen criterio)

En la jornada de ayer se llevó a cabo una jornada de homenaje al escritor suizo Jorge Luis Borges. La organización corrió por cuenta de la Asociación Cultural Occidente y tuvo como asiento la institución educativa CEI. En la oportunidad, algunos jóvenes vestidos de negro se dieron ínfulas de organizadores para propiciar las conferencias consecutivas de Juan Pablo Vitali y Horacio García Verzi.
El escritor bloguero argentino salpicó su alocución desesperada con la palabra “cultura” más allá de las posibilidades de conteo de este cronista. Centró su discurso en el lamento acerca de la decadencia cultural argentina, que pierde su cultura a manos de cartoneros y kirchneristas. Declaró asimismo que en su lápida rezará “Aquí yace la cultura”, al menos durante el tiempo en que ésta se mantenga en el lugar.
El académico uruguayo fundamentó su estudio sabático de la obra de Borges en varios autores y en la estadística. Destacó el problema de la identidad en la obra del escritor inglés, que según su estudio estadístico se sentía “argentino como hueso’e bagual”. Explicó a su vez el método estadístico para buscar marcadores lingüísticos que apoyaran su tesis. Consultado a la hora del café declaró que “fijate que es muy importante la estadística aplicada a la literatura, esto ya lo hizo Bakhtin.” Ante la insidia de RRR, agregó que “este muchacho nomás, Vitali, usó la palabra ‘cultura’ setenta y tres veces en cuarenta y cuatro minutos, eso te dice cosas.”
La conversación se vio interrumpida por la trifulca que se inició ipso facto entre los panelistas. Este medio no consideró necesario contar las piñas sino poner a resguardo su integridad periodística.


Rodney Da Silveira

Del cajón entreabierto

Caigo baboso babeante
reclinado en el sillón de la prudencia.
No voy hacia allá,
donde señala el vacío de la comodidad.
Pienso en tertulias, en pequeñas muecas, en un vaso de whisky.
Soy neutro, sobrio y de ojos caídos.
Soy viejo.
Los dedos me señalan en auxilio
pidiendo un rescate, el mío.
Soy viejo y feo y cómodo.
Las veo corretear en el horizonte,
las letras que van y van, ya escritas
sensuales a la lectura.
Soy bobo, creo, cuadradito.
Dejo que se vayan y sonrío por satisfacción de la ignorancia
pobre, mezquina, insuperable de ser tuerto.

Sinceridade



Hoje não quero falar
Foi má comigo
Você não tem desculpa
Deixou meu coração quebrado
Qual uma noz
aberta.

Meu sorriso
hoje é uma curva triste.
Aflito.
Morro.
Morro num morro
nas costas
dum precipício.

"Amanhã vai ser outro dia", diz Chico Buarque...
"Tristeza não tem fim", diz Vinicius...
Que contradição!

Un cliché en agosto



Ante ti no puedo desnudarme.
Me da miedo meterme a la cama
me da miedo besar tus zapatos
me gusta escuchar el canto.

Ante ti no puedo desnudarme.
Me gusta no saber cuando parar
me da miedo creer que conozco el juego
y pensar en el sonido inacabado de una copa de cristal.

Ante ti no puedo desnudarme.
Deseo calmar mi sed frente a la fuente de sal.

Ante ti no puedo desnudarme
Me gusta pensar que falta poco
y que el reloj es una mancha más en la pared.

Ante ti no puedo desnudarme.
Repito varias veces la misma palabra.
Colchón de mentiras y constante esperar.
Tibio sonido.
Tibio dolor.
Tibio sabor
Tibio.

Me da miedo meterme a la cama
me da miedo besar tus zapatos.


Augusto Coronel
tanto cadáver sobre las arenas de mi alí baba de infancia
tantas mil y una noches pero
..............................................de
................................................bombas
.............................................................cayendo
.......................................................................sobre las arenas de
otro tiempo
tanta información al instante........de la cnn en español
....................................................................................atentado suicida en
.....................................................................................las tropas norteamericanas
.........................................................................................el jefe de estado
tanto cadáver sobre las arenas de mi alí baba de infancia
tantas mil y una noches
....................................pero
...........................................de
..............................................bombas
...........................................................cayendo


Liber Mendizábal

Calidad en bruto

@hotmail.com dijo (15:16):
está ingenioso el cuento
Ignacio dice:
está
yo le achacaría una sintaxis muy de biografía
y mucho tiempo comprimido en poco espacio que a mí se me habría antojado de otra manera
Jhonny dice:
si, por eso resalté lo de ingenioso, lo demás es discutible
Ignacio dice:
esa idea mejor desarrollada daría un bruto cuento
Jhonny dice:
hoy por hoy, y no relacionado con el cuento, está demasiado de moda ser ocurrente, y me parece algo peligroso
demasiados ocurrentes poco originales
Ignacio dice:
¿qué es ser original para vos?
Jhonny dice:
sin duda, pero bueno, la pereza es compañera de escritura, muchas veces, doy fe por mi misma persona
ser Jhonny Reyes
jajajajaja
hoy por hoy, el pasado
Ignacio dice:
discrepo en el nombre, para mí es F. de P.
Jhonny dice:
eso sí era en serio
ser original es el pasado, nuestros padres ya lo hicieron todo
Ignacio dice:
mi padre...
no tenía blog
Jhonny dice:
lo que hablamos la otra vez, nos queda ser naturales
Ignacio dice:
mi padre no fue su padre
Jhonny dice:
y el mío es electricista, no te jode ...
Ignacio dice:
je
Jhonny dice:
la originalidad es el gran pecado de los nuevos escritores, pero bueno, siendo personal tal vez llegues a algo
por otra parte pueden hacerse nuevas cosas totalmente originales y ser pobres de calidad, más allá de la innovación
Ignacio dice:
trabajadamente espontáneo
Jhonny dice:
puede ser si, aunque suene a oximorón
Ignacio dice:
y encima legible
Jhonny dice:
quiero decir, llegar a tener cierta práctica, trabajo y lectura como para que las palabras salgan sin pensarlas demasiado
Ignacio dice:
sí, como aprender a escribir a máquina
Jhonny dice:
me encanta como escribe bukowski, sobre todo porque parece un borracho que escribe de forma sencilla, pero su biografía indica que leía muchísimo y descartaba un montón, los hipillos claro, no se acuerdan de eso
Ignacio dice:
para después olvidarse de dónde están las teclas
en medio de la mamúa
(en este momento estoy teniendo una idea...)
Jhonny dice:
puede ser calvo, como un deporte mismo, después no mirás donde está la pelota, arrimás el pie nomás y la vas llevando, bueno, menos vos ...
Ignacio dice:
joputa
Jhonny dice:
vos arrimás el pie y expulsás la pelota, pero bueno

Jhonny Reyes y Fernández de Palleja

Colgados de la bandera

Presentación de Pabellón Patrio de Luis Pereira, 20 de Agosto.

La noche se vistió a tono para la ocasión. Renegridas nubes sudaron con retraso el calor de días anteriores.
Un pequeño restorán coqueto tuvo en una sola mesa la capatacía cultural que como pocas veces acompañaba a la cultura. Lentamente la tormenta fue descolgando gentes que ingresaban al local sacudiendo el frío de las ropas. Las sillas fueron colmándose sin ruido. Al segundo vaso de cerveza el lugar estaba repleto; intendente, periodistas, el escritor más vendido, el premiado, los impublicables, músicos éditos e inéditos, libreros, parejas, hijos, público en general.
Las primeras palabras anunciaron la ausencia del anunciado. El pianista Andrés Bedó no formaría parte de la presentación. Un compromiso asumido sobre otro compromiso y la ecuación no daba; como prueba irrefutable constaba la muda soledad del piano. Sufría este cronista, que había ido a escuchar música.
El poeta desenfundó al mástil de su pasado y se presentó con añejos poemas. (En un rincón un pequeño vate disidente manifestaba a favor de un verso concreto y fecal). Luego de tener bien aferrado el mástil, Pereira desplegó su pabellón, que fue no otra cosa que una lectura corrida con breves cortes para las dedicatorias, que daban paso nuevamente a la indispensable voz física con que, además de la voz lírica, fue pintando de colores su letrada patria.


Jorge Malabia.