En el manantial de los ojos instintivos que miran el horizonte del futuro
Ojos inteligentes, humanos consumistas de nuestra sociedad corrupta.
Unos labios que besan, que hablan, parlotean.
Unos besos condenados, que condenan que queman hirientes.

Habladurías que corren veloces por las calles matando inocencias, matando verdades

Un vino fino, levanta una mano delicada
Un niño corre buscando su alma.
Dolores, se llama. En las calles oscuras, tenebrosas cigarras.

¿Dolores? Dolores, se llama.



Nancy Miraballes