De punta en gris (Parte 2)

Servando Valero

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una traición
mil traiciones
y es un día hermoso
ya nada hace llover
la normalidad de las horas malditas nos sorprende tomando sol
acariciamos una cerveza helada
tu vaso y el mío golpean las puertas del deseo
y ya no llueve
hace un montón de vidas que no llueve
hay un único rincón del alma que sigue llorando
pero ya no llueve
el mundo perdió su capacidad de conmoverse
acariciamos la cerveza helada
golpeamos, si hay, el otro vaso
las palabras del correo electrónico no tiemblan ni abrazan
nos contaminamos de imágenes y garabatos que no hacen llover
la normalidad de las horas malditas nos sorprende tomando sol
hay un único rincón del alma que domina el lenguaje de señas
y por eso
sigue llorando…


Eladio Camejo

al amanecer
....................recojo
mi cabeza despeinada
................................y comienzo
el frío y tedioso
simulacro
.................de existir


Líber Mendizábal

“Bruja colgada de una argolla de gozo. De la llovizna, públicamente trémula”
M M V

Poema en tres partes

I

Las guirnaldas han adornado el universo. Y el santo burlón, derrite ahora su entrevero ( su rayo en el abrazo de la perversa sed ).
Amor Amor Hora y media con el ombligo trenzado en el deleite. Con rasguños, y caladura en copa rota, que desaliñan las manzanas. Pretenden que haya paz en ventarrones opuestos.
Rodada del cabello una gota de pena, junta elogios y clamorosas despedidas. Alto fogón de mirasoles, con la ración dorada de una cita. Y así miro la angustia suelta, sin ruidos, al pegoteo de un manojo de llaves en procesión y sin rodillas.

II

Cunas de seda y de papel, ignoran el molinete de la requisa. Van de la mano los ojos, las monedas, los redondeles de melón fugados de la huerta. El sol salta de bruces por encima del piano (advierto que el edificio tiembla).
Más adelante, tropas del sueño, paren semillas sucias. Y al fin el horizonte bosteza, ondula al infinito y sucumbe dormido.
¿Cómo pensar en salvar la criatura? ¿Tan ella bien dispuesta, desdeñosa y razonable?
¿Tan inquieta en el carozo de otros compartimentos?

III

Por consejo de la piedad, compadecedme. Pues yace sin abrigo mi anfitrión, traspasado de lágrimas. O en el brillo lunar, con su sexo comido a gusto por los peces.
La queja fuerte de la brasa detenida en su celebración, es fábula que eructa carcajadas, sabiendo que el desafío la puede Y se clava en el aire.
Dulce aluvión de menta, para chairar de pronto los cuchillos.

María Meleck Vivanco

El águila

Alma de dolores hundidos en la carne de desesperadas heridas putrefactas.
Calla la noche calla la mañana calla el abismo de toda las semanas.
Dolor de soles de noche y de penas desastres que no traen más que consigo...
Solo palpita en la noche el corazón grita en su clamar socorriéndose,
de penas sufridas de un pesar triste de lujurias.
La sombra en su imagen se traslada a las tinieblas del amanecer sombrío
Penumbra callada de seres tristes y muertos en su desdén,
en su pesar de socorros y desgracias ensangrentadas,
de dolor y de falsas pasiones enmarañadas de lujuriosas calumnias...
El águila, quisiera ser como el águila...
De ojos despiertos y con fuerza en sus garras.
Solo ser un alma dormida de sueños frustrados.
Dice: la última noche mientras cae a sus brazos...
Dolor de ser solo un siniestro atardecer de locas pasiones de un sábado.
En la lluvia tempestad de lágrimas de risas malévolas y voces que escuchan...
A lo lejos y a lo cerca...
Un solo instante en que las ideas se cruzan,
los pesares se alejan y las mentiras confusas... Acechan.
¡Águila cómo me gustaría ser como tú! Que en ti no hay mentiras no hay desgracias...
Solo pisados pasos y nuevos pasos para seguir caminando...
Para seguir andando...
Para seguir volando….
Viendo desde las alturas lo que otros no pueden ver lo que puedes prevenir...
Lo que ha de venir me miras...
Y el hedor de tu sangre latente viva y palpitando a la deriva de la muerte,
se siente, se percibe en el aire...
Los buitres han venido a buscarte,
han dejado que la noche se haga noche y el día se consuma en apariencias,
arrastrándose por debajo de una mesa de madera hueca y vacía...
Sueños tenía para mañana sueños que se rompieron cuando en el vuelo,
alguien ha lanzado el cañón para romperle el ala...
Sangra siempre sangra...
Y ya no puede prevenirnos de lo que pasará mañana...
Lo único bello sano manchado de rasguños por cosas extrañas de este mundo,
que aparecen sin consultar, sin preguntar, sin aparecer.


Nancy Miraballes

Posmografía 1

Hijo soy de tu salado calor
de yoísmo rojo

y de las espermas gotas de tus
llantos verdes
que

caen
desnudas

sobre el canto quebrado y nimio de mi ego
y de la carne de sulfito
y alambre.

Los presos me salvaron la cordura
y del aire de metal ácido que respiro
en las cenas blancas

de caricia y veloz existencia,
mojando el paño

sobre la frente árida de los tres puntos
cardinales,

y el quieto silencio de su presencia
es el fin.



Augusto Coronel

El tiempo labra las ruinas de la memoria

“No love deserves the death it has”
Jack Spicer

De aquella noche -------sólo quedan -recuerdos
los sonidos del lugar ------el atareado ronroneo
en la noche caliente -del equipo ---------de aire
acondicionado -el chirrido de una cortina -que
se cierra -------al resplandor de la ciudad
y aquellos gemidos en movimiento -----que caían
al oscuro vacío del pulmón de manzana -----------
desde no sabemos dónde-------invadiendo nuestra
silenciosa intimidad -------rítmicas onomatopeyas
que luego traducirías -entre risas -como: el festejo
de los vecinos del 7º “C”
de aquella noche unos ruidos -el amor ajeno -luces difusas
y las promesas ---------que los cuerpos no pueden sostener

Esteban Moore

El viaje a la semilla
O a la ceniza
En ese fondo de agua
Viendo a trasluz el movimiento
En espiral de lo que sube
Lo que desciende
Iluminada realidad de las cosas
Y no de lo que los ojos ven
Sin jamás alcanzar su dimensión
Verdadero deseo.

Pablo Queralt