Quien busque la verdad

Quien busque la verdad a otros barrios
deberá encaminarse prestamente,
quien procure despliegue telediario
huelga decirlo: aquí se miente.

Quien dé crédito a los poetas
será para siempre acreedor
pues éstos van tras la teta
de su adicción al gran sabor

de la palabra y también del adjetivo.
Así es como salpican de ínfulas
su barrabasado informativo

sobre la cultura del occidente
como quien gobierna ínsulas
baratarias, como quien miente.

(está mal escrito, nada de troqueos y de yambos, nada de medición, sólo la verdad)

Fernández de Palleja

Conferencia sobre Borges

(Quien pase por esta puerta abandone de apuro la esperanza de veracidad periodística o buen criterio)

En la jornada de ayer se llevó a cabo una jornada de homenaje al escritor suizo Jorge Luis Borges. La organización corrió por cuenta de la Asociación Cultural Occidente y tuvo como asiento la institución educativa CEI. En la oportunidad, algunos jóvenes vestidos de negro se dieron ínfulas de organizadores para propiciar las conferencias consecutivas de Juan Pablo Vitali y Horacio García Verzi.

El escritor bloguero argentino salpicó su alocución desesperada con la palabra “cultura” más allá de las posibilidades de conteo de este cronista. Centró su discurso en el lamento acerca de la decadencia cultural argentina, que pierde su cultura a manos de cartoneros y kirchneristas. Declaró asimismo que en su lápida rezará “Aquí yace la cultura”, al menos durante el tiempo en que ésta se mantenga en el lugar.

El académico uruguayo fundamentó su estudio sabático de la obra de Borges en varios autores y en la estadística. Destacó el problema de la identidad en la obra del escritor inglés, que según su estudio estadístico se sentía “argentino como hueso’e bagual”. Explicó a su vez el método estadístico para buscar marcadores lingüísticos que apoyaran su tesis. Consultado a la hora del café declaró que “fijate que es muy importante la estadística aplicada a la literatura, esto ya lo hizo Bakhtin.” Ante la insidia de RRR, agregó que “este muchacho nomás, Vitali, usó la palabra ‘cultura’ setenta y tres veces en cuarenta y cuatro minutos, eso te dice cosas.”

La conversación se vio interrumpida por la trifulca que se inició ipso facto entre los panelistas. Este medio no consideró necesario contar las piñas sino poner a resguardo su integridad periodística.

Rodney Da Silveira

Del cajón entreabierto

Caigo baboso babeante
reclinado en el sillón de la prudencia.
No voy hacia allá,
donde señala el vacío de la comodidad.
Pienso en tertulias, en pequeñas muecas, en un vaso de whisky.
Soy neutro, sobrio y de ojos caídos.
Soy viejo.
Los dedos me señalan en auxilio
pidiendo un rescate, el mío.
Soy viejo y feo y cómodo.
Las veo corretear en el horizonte,
las letras que van y van, ya escritas
sensuales a la lectura.
Soy bobo, creo, cuadradito.
Dejo que se vayan y sonrío por satisfacción de la ignorancia
pobre, mezquina, insuperable de ser tuerto.

Sinceridade

Hoje não quero falar
Foi má comigo
Você não tem desculpa
Deixou meu coração quebrado
Qual uma noz
aberta.

Meu sorriso
hoje é uma curva triste.
Aflito.
Morro.
Morro num morro
nas costas
dum precipício.

"Amanhã vai ser outro dia", diz Chico Buarque...
"Tristeza não tem fim", diz Vinicius...
Que contradição!

Fabián Muniz Umpiérrez

Un cliché en agosto

Ante ti no puedo desnudarme.
Me da miedo meterme a la cama
me da miedo besar tus zapatos
me gusta escuchar el canto.

Ante ti no puedo desnudarme.
Me gusta no saber cuando parar
me da miedo creer que conozco el juego
y pensar en el sonido inacabado de una copa de cristal.

Ante ti no puedo desnudarme.
Deseo calmar mi sed frente a la fuente de sal.

Ante ti no puedo desnudarme
Me gusta pensar que falta poco
y que el reloj es una mancha más en la pared.

Ante ti no puedo desnudarme.
Repito varias veces la misma palabra.
Colchón de mentiras y constante esperar.
Tibio sonido.
Tibio dolor.
Tibio sabor
Tibio.

Me da miedo meterme a la cama
me da miedo besar tus zapatos.

Augusto Coronel

tanto cadáver sobre las arenas de mi alí baba de infancia
tantas mil y una noches pero
..............................................de
................................................bombas
.............................................................cayendo
.......................................................................sobre las arenas de
otro tiempo
tanta información al instante........de la cnn en español
....................................................................................atentado suicida en
.....................................................................................las tropas norteamericanas
.........................................................................................el jefe de estado
tanto cadáver sobre las arenas de mi alí baba de infancia
tantas mil y una noches
....................................pero
...........................................de
..............................................bombas
...........................................................cayendo


Liber Mendizábal

Calidad en bruto

@hotmail.com dijo (15:16):
está ingenioso el cuento
Ignacio dice:
está
yo le achacaría una sintaxis muy de biografía
y mucho tiempo comprimido en poco espacio que a mí se me habría antojado de otra manera
Jhonny dice:
si, por eso resalté lo de ingenioso, lo demás es discutible
Ignacio dice:
esa idea mejor desarrollada daría un bruto cuento
Jhonny dice:
hoy por hoy, y no relacionado con el cuento, está demasiado de moda ser ocurrente, y me parece algo peligroso
demasiados ocurrentes poco originales
Ignacio dice:
¿qué es ser original para vos?
Jhonny dice:
sin duda, pero bueno, la pereza es compañera de escritura, muchas veces, doy fe por mi misma persona
ser Jhonny Reyes
jajajajaja
hoy por hoy, el pasado
Ignacio dice:
discrepo en el nombre, para mí es F. de P.
Jhonny dice:
eso sí era en serio
ser original es el pasado, nuestros padres ya lo hicieron todo
Ignacio dice:
mi padre...
no tenía blog
Jhonny dice:
lo que hablamos la otra vez, nos queda ser naturales
Ignacio dice:
mi padre no fue su padre
Jhonny dice:
y el mío es electricista, no te jode ...
Ignacio dice:
je
Jhonny dice:
la originalidad es el gran pecado de los nuevos escritores, pero bueno, siendo personal tal vez llegues a algo
por otra parte pueden hacerse nuevas cosas totalmente originales y ser pobres de calidad, más allá de la innovación
Ignacio dice:
trabajadamente espontáneo
Jhonny dice:
puede ser si, aunque suene a oximorón
Ignacio dice:
y encima legible
Jhonny dice:
quiero decir, llegar a tener cierta práctica, trabajo y lectura como para que las palabras salgan sin pensarlas demasiado
Ignacio dice:
sí, como aprender a escribir a máquina
Jhonny dice:
me encanta como escribe bukowski, sobre todo porque parece un borracho que escribe de forma sencilla, pero su biografía indica que leía muchísimo y descartaba un montón, los hipillos claro, no se acuerdan de eso
Ignacio dice:
para después olvidarse de dónde están las teclas
en medio de la mamúa
(en este momento estoy teniendo una idea...)
Jhonny dice:
puede ser calvo, como un deporte mismo, después no mirás donde está la pelota, arrimás el pie nomás y la vas llevando, bueno, menos vos ...
Ignacio dice:
joputa
Jhonny dice:
vos arrimás el pie y expulsás la pelota, pero bueno

Jhonny Reyes y Fernández de Palleja

Colgados de la bandera

Presentación de Pabellón Patrio de Luis Pereira, 20 de Agosto.

La noche se vistió a tono para la ocasión. Renegridas nubes sudaron con retraso el calor de días anteriores.
Un pequeño restorán coqueto tuvo en una sola mesa la capatacía cultural que como pocas veces acompañaba a la cultura. Lentamente la tormenta fue descolgando gentes que ingresaban al local sacudiendo el frío de las ropas. Las sillas fueron colmándose sin ruido. Al segundo vaso de cerveza el lugar estaba repleto; intendente, periodistas, el escritor más vendido, el premiado, los impublicables, músicos éditos e inéditos, libreros, parejas, hijos, público en general.
Las primeras palabras anunciaron la ausencia del anunciado. El pianista Andrés Bedó no formaría parte de la presentación. Un compromiso asumido sobre otro compromiso y la ecuación no daba; como prueba irrefutable constaba la muda soledad del piano. Sufría este cronista, que había ido a escuchar música.
El poeta desenfundó al mástil de su pasado y se presentó con añejos poemas. (En un rincón un pequeño vate disidente manifestaba a favor de un verso concreto y fecal). Luego de tener bien aferrado el mástil, Pereira desplegó su pabellón, que fue no otra cosa que una lectura corrida con breves cortes para las dedicatorias, que daban paso nuevamente a la indispensable voz física con que, además de la voz lírica, fue pintando de colores su letrada patria.


Jorge Malabia.

“Strahlenwind deiner sprache” 1

.
.
.
.
el viento que sopla desde el desierto cristalino
tan blando como un terso cielo –anunciará del
universo, infinitas desconocidas geometrías/el
más pequeño de sus detalles / los dominios de
una agregada luminosidad


Esteban Moore, de "Partes mínimas"

Reputa soneto

El librero rochense Ricardo Suárez, de 34 años de edad, convocó el pasado lunes a una conferencia de prensa con el fin de rebatir las calificaciones de la maestra jubilada Clotilde Ruiz, de 78 años de edad, quien refutara la etiqueta puesta por el autor al poema “Soneto de las viejas a las ventanas pegadas después del baile del sábado”. La declaración de la docente habría sido realizada en el marco de una lectura de poesía que tuvo lugar en la fronteriza ciudad de Chuy, con ocasión de aniversario de la sede del Club Atlético Peñarol de esa ciudad. La tenida, que contó con la presencia de la comunidad poética local, se llevó a cabo en un clima de fraternidad hasta que el ambiente se tensó de manera casi imperceptible luego de la lectura del poema por parte del profesional de la venta de libros de autoayuda. “Lo que pasa es que él dijo que iba a leer un soneto porque era lo más parecido a un acto sexual que podía suceder allí. Las poetas eran todas viejas, incomibles, si querés que te diga la verdad” confió a RRR una fuente que no quiso revelar ni siquiera su seudónimo. En la conferencia de prensa, a la que este medio estuvo invitado en exclusiva, se destacó el carácter indudable de soneto del texto de la discordia, escandiéndose públicamente cada uno de los catorce versos, en lo que constituyó una verdadera clase de literatura del Siglo de Oro español. Cabe destacar además que el último verso tiene un efecto de la gran puta.

Rodney Da Silveira

La noche inacabable me sabe a sueño
cuando salgo a laburar de madrugada y vuelvo
de noche nochera, y casi no vi sol hoy
porque hay tormenta
y todo se envolvió de una penumbra sólida
como un silencio de suprema corte
cuando anuncian que la madre será sentenciada
por matar al violador de su hija,
y todos saben que empalarán el juez
esta noche y la ciudad arderá,
poseída por un terror de bombardeo.
Mientras tanto, disfrutar la precaria magia
de un momento sin tiempo, al margen de tu tic-tac
un momento todo él mismo, cuando madre, hija, juez
ciudad, se consuman como un holocausto a Marte,
pero todavía no.

Jhonny Reyes

Morir

(Escuchar al son de cualquier poema de Jaap Blonk)

1

Morir, todo un tema, de pronto reventar como un sapo, o naturalmente morirse….o a la manera Vian, ”…metido en un saco lleno de hojas de afeitar…con las manos llenas de lágrimas…” En estas cavilaciones andaba cuando llegué al cajero automático, tarjeta en mano, en busca de los últimos pesos para llegar a fin de mes; en el recinto se desplegaba una enorme fila, el bullicio era generalizado, jóvenes, viejos, madres, futbolistas, tipos raros, todo el mundo parecía haberse puesto de acuerdo para ir a la misma hora; lo mismo en la calle, había mucho movimiento, los niños salían de la escuela; pasaban diez minutos de la cinco cuando llegué al banco y me paré detrás de una señora que hablaba por celular a los gritos, haciendo grandes ademanes, hablaba sobre no sé qué receta para hacer albóndigas, la fila se movía lentamente y la ansiedad general crecía, el ambiente era sofocante, de pronto por encima de los voceos de ese gentío se escuchó un alarido espantoso, un hombrecito de aspecto más bien normal, vestido normal, peinado normal, pero con el rostro totalmente desencajado en una máscara horrorosa, impensable hasta hacía unos instantes, empezó a gritar y a patear el cajero que tenía enfrente, mientras gritaba …”¡¡¡¡Me robaron!!! ¡¡¡¡Hijos de puta!!!!!!.......¿¿¡Dónde está mi plata???!!!!...” El guardia que estaba en la cabina de vigilancia del banco, se encontraba justo en ese momento escribiendo un mensaje de texto al undostresmetrosexoentucel, entonces, no vio como las cámaras de vigilancia del banco mostraban a un tipo de aspecto normal, vestido normal, peinado normal, destrozaba a golpes el cajero del banco, no vio cómo el tipo se llevaba las manos a la garganta y quedaba completamente lila, no vio cómo se convulsionaba, cómo salía del cuadro de la pantalla y reaparecía, cómo el fantasma de un títere espantosamente gris. El hombre-títere se sacudió por ultima vez y se quedó, quieto, panza arriba, con la mirada vacía, alrededor cientos de ojos redondos lo escrutaban, el cuidacoches de la esquina, la doña que limpia los baños químicos, unos mormones que andaban en la vuelta, los gurises que piden monedas y comen sobras en macdonalds, los policías que los corren, un borracho, los de “pare de sufrir” con un pedazo de jabón santo no vaya a ser que sea algún poseído, el panchero, el ga-rra-pi-ñe-ro, las gitanas, el vendedor de comida, el vendedor de inciensos, el vendedor de pasta base, un diputado, unos ediles, un suplente, unos testigos de Jehová, unos krishnas, unas señoras del rotary, un perro sarnoso, una vieja loca, un ciego, otro borracho, un par de mendigos, un cura, un par de putas, una maestras, unos gurises chicos, un juez de fútbol, un astronauta, un tipo que por la cara recién se había levantado, un vendedor de flores…
La muerte siempre es un espectáculo que convoca multitudes.

2
En algún lugar del mundo, un científico observa un puñado de gusanos sobre un pedazo de carne putrefacto.

Diego López

Pienso en mi padre:
cuarenta años visitando la misma peluquería,
retomando las cosas, su callado ritual.
Ese hombre golpea siempre en el mismo sitio:
trabaja para tener las manos limpias,
escribe el largo poema de su reincidencia.
Otra vez, mi padre.
Confiándole su vida a un desconocido,
cortándose el pelo:
hay dos tijeras que silencian muchedumbres a cada susurro;
dos filos parecidos a dos riesgos cualquiera.
Y una inocencia reflejada en el espejo.
Una inocencia de humano abatido:
casi una resignación.
También un peluquero, hace cuarenta años,
viene escribiendo el mismo poema.
Allí se marcha mi padre. Está vivo una vez más.
Cierra la puerta a espaldas de una fatiga de tijeras
y de un hombre de manos limpias que barre los cabellos
de los hombres.

Ignacio Di Tullio

Encajonada I

Poesía salvaje de le... j ..o.. s
..........................................l
...........................................e
.............................................j o s

olvidada en el apuro
y que luego cae tras el
........................................S
..........................................O
...........................................eLbisreverri

.........El olvido,
..........................el adiós,
........................................el desdén

y las calles a cuadros que surgen solas
plenas de vacío, sin noctámbulos
que pidan prisión a la esperanza,
la utopía, la alquimia de sentir que allí
está el fin consumido.

Ruge un gol del ´74 en la pantalla de un bar del 2000/salva el futuro un Dr. Mentira que suprimió su historia en otro bar en el mismo televisor/un hombre engaña a una mujer que lo engañó antes después que él la golpeó ya no en un bar sino en casa linda tres dormitorios uno en suite televisor el mismo/un policía se comporta y es agente y ya no yuta en la habitación de una pensión donde insiste aquel televisor/periodista es juez rey y santo investiga descubre juzga y no lo que la justicia no pudo o quiso lo que él el de la televisión/roñosa mujer hermosa se enamora y es amada por ilustre rico de casa de siete pisos que ella alguna vez limpió para hacer caer la lágrima de señora grande que mira sola la televisión/golpe justo justito del tenista argentino que festeja un pueblo como rescatando frente al otro el inglés la vida de aquel chico que en Malvinas se quedó sin ojos para la televisión/sigo andando un farol parpadea y se duerme frente a la plaza otro bar me espera junto a la ventana una mujer utiliza el celular para escribir un poema piano jazz voz bien negra flota falta algo y me hace bien.


Eladio Camejo

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Darío Neme

Cómo se dice

Alguien que me explique cómo se dice
el nombre del miedo
la lujuria del crepúsculo
dos o tres poesías amontonadas en la garganta.
Cómo se dice
con un pasamontañas y una piedra soy gigante
salgo a la calle a treparme a la tanqueta y cacarear
todos los días soy el sueño de otros que me levantan.
Cómo se dice
espero una carta de madrugada,
un cartero la trae con talones
que huelen a sangre.
Cómo se dice
espero desde mis angustias mas desérticas,
resbala mi pena por los labios, tobogán frío,
escucho música pero en realidad acaricio mis alas.
Cómo se dice
otoño feliz, pero completamente feliz otoño
una carcajada en espiral hasta la desgracia,
cómo se dice
la milonga que nos retiene en esa radio azarosa
cómo se dice
el espejo que me descifra curtido de años y novelado, y furioso, cómo se dice.
Porque no me llegan más que estas súplicas revestidas de hastío,
alguien que me diga cómo se dice vivir, o sus sinónimos.
Victorias parciales, y lo demás, ahogo.

Jhonny Reyes

Preludio de deterioro

La desnudez perpleja,
ante el calor del
vestido que arropa a
tus párpados quebradizos.

Cuando no encuentres
ni a tu propia sombra
llorando lágrimas
como teclas de piano,
vas a pelar
el pellejo,
lo harás
mientras te hundes
en la danza de lo promiscuo.


Pues claro, ¿Qué importa?,
si tus lagañas grises,
arrastrándose,
despertaran a los muertos
anulando toda vida
en tu piel
de reseca seda
embadurnada
en ciego anhelo.

Pero vamos mujer,
sonríe,
¿Es que aun no te has mirado al espejo?
Mejor,
no lo hagas,
no sonrías,
ni pienses
que de algo eres útil,
en la descarada sutiliza
de este dios
sin mayúscula
que nos habita.

Augusto Coronel

.........l
.......u
........n
...........a

.......es
.......ta
.......no
.......che
........ex
.........ca
.........va
..........ré
.........HASTA
.........ENCON
.........TRARMI
........POEMA
mnibytesfsgagbsvjsvbjsbn x yywbz xzkj.nwdchsvbdsvjdcvuygbm zxjwvbcwgbmz
sc svcwvwgwvsc zx.hjsvdbdcbksdbkdbksdbksbcksbcksdbckbcksbcksbckbkbbcbd
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Líber Mendizábal