Alturas

No puedo escribir sin destruir:
un poema que es un árbol
lo es porque antes chupó con creces
las raíces de un poema anterior
y lo dejó petrificado y esquelético
El poema nuevo en cambio
se puso robusto y en flor
Yo estoy aquí
En esta batalla
de sangre –tinta-
de boca –papel-
de hacha –borrar-
Y estoy dispuesta a matar
sin piedad si logro con ello
mi único objetivo
-lo que yo deseo-
hincarle el diente al fruto
más jugoso y maduro
en la punta del árbol

Paula Einöder (cedido gentilmente por la autora, publicado originalmente en "Árbol experimental")

Más partes mínimas

“Piedra como tú”4



esta enlodada piedra de metal/ del tamaño ---de una ciruela
del Alto Valle -que comparte con la roca gris y los arbustos
secos/ las arenas de este territorio -a tus ojos en la distancia
tendido/ no recuerda sus orígenes ---sin embargo cuando tu
boca pronuncia la palabra “meteoro”, fulgirá ella de la fosa
profunda de tu voz/ constelaciones numerosas







“Aquí en el silencio,/ oigo” 5




una brisa nocturna ---atraviesa los campos roturados
agita las hojas del eucalipto -el crecido follaje de los
cañaverales/ roza sonora ---las grandes ruedas de un
tractor detenido

Esteban Moore

SOLÍS O LA FLECHA

1


La mano: archipiélago, hubieran dicho
pianos o botellas al Plata
el tenso mensaje en el teclado
si es tocado, dan cuerda
con la mano, arco al sur la sonatina
del Ahorcado.


2


Río o mar
o río como mar
y ríe como llora
antes o después
(lo mismo es)
*
El Uruguay y el Plata
y esto o aquello
el último o el próximo
la última o penúltima
penumbra en la península,
escollera o salvaje
primavera.

*
Vivo o muerto:
el Loco,
o él o yo
Tristán o Isolda
jaula o pájaro
el filtro o un error:
los dos no.


3

Amargo argonauta mar amargo
margen oriental: mártir
náufrago en tierra, yo sí.
Y un ancestro en el flotante camalote.


4


(la u del mundo, abismo
la i de abismo, mundo
tan uruguayo: tan reales
voyelles)


5


Solís o la flecha:
en la Torre reflexiona
lóbrega o la rosa
va a decidir
lasciva pitonisa de los Panoramas,
dice,
elíptica epiléptica la flecha
ve la Torre en la Carta que lo trajo:
graba la grave carabela grávida,
y osa póstuma
(que Solís duerma y sueñe en su ensenada)


Alfredo Fressia (poemas gentilmente cedidos por el autor)

El rey difunto

"Érase una vez", dijo el sabio druida
mientras las llamas ardían precisas,
naciendo a su paso, con las cenizas,
la historia de vuelta, que no de ida.

La historia del rey que al dragón la herida
marcó en el corazón con duro acero,
brindándole la paz al pueblo entero,
la paz que fue comprada con su vida.

Hoy rinden homenajes al difunto
monarca que descansa con los dioses.
En tierra, muchas lágrimas y adioses.

En cielo, la alegría del asunto
de ver, desde lo alto, a su conjunto
de fieles, gritos, besos, llantos, voces...

Fabián Muniz Umpiérrez

Seguimos viajando por la Patagonia

“not things but minds”2





los glaciares en la lejana patagonia impulsan/ el
tamaño -de su acumulado volumen/-- recreando
bajo la magnitud de sus formas/--una música de
aguas










“confondant la nuit et le jour”3





la naturaleza de las ciudades / que despliegan en
la planicie desolada --sus abanicos circulares/ no
será nunca correspondida/ de la vibración íntima
que irradia del fuego -esta ceniza calcinada


(de "Partes mínimas", gentilmente cedido por el autor)

Crónica de un encuentro

Conocí a Eladio Camejo en un ómnibus. Venía yo desde Montevideo y frente al hospital de clínicas subió el poeta. Había leído algunos de sus poemas en el hongo y luego en revistaricardoreis. Nada sabía de él. Dónde vivía, dónde trabajaba.

Cuando subí en tres cruces y luego que nadie se sentara a mi lado creí que viajaría solo hasta mi ciudad, pero no, unos minutos después, un hombre se paró frente a mi asiento, desorientado. Este hombre de mediana edad miraba su boleto y la parte cercana al techo del ómnibus, repitió este gesto unas cinco o seis veces hasta que me dijo permiso y se sentó a mi lado. Eladio se presentó, buenas tardes. Buenas tardes le respondí.
Luego que el guarda cumpliera con el habitual recorrido hablamos de temas triviales: el veranillo, el robo de Nacional a Tacuarembó, el temporal de santa rosa, hasta que vi unos libros de Pessoa y el tema de conversación nos llevó a la literatura. Soy Eladio Camejo dijo, mucho gusto; el poeta le respondí. No sé si poeta, yo solo escribo dijo terminante, mientras le pagaba a un vendedor el importe de unos chocolates que había comprado.
Durante el viaje, la literatura ocupó nuestra charla. Unos kilómetros después de Pan de Azúcar y antes de llegar al camino de acceso a Pueblo Edén, el poeta me confió sus poemas para que los leyera y les hiciera una crítica.
La última vez que lo vi fue en San Carlos. Vive aquí le pregunté, no respondió y con un ademán se despidió, no sin antes decirme, no se olvide de leer los poemas y después me escribe.

Eraclio Antunez

Semblanza publicada en la revista cultural de Cebollatí por el corresponsal en la costa de Maldonado don Eraclio Antunez.
Hoy las olas del mar tocan violines. Tocan Stravinsky. La arena esta leyendo a Nietzsche. Intento ver qué título pero me distrae la danza de los medanos que no leen, prefieren la música. El cemento de la calle se echó a dormir. Los edificios juegan fútbol. El viento susurra un poema al oído de los árboles. Los árboles cargados de vida inclinan sus cabezas, todas lacias. La luna, a pesar de su palidez diurna, coqueta y engreída, sigue sola. Voy a esperar que baje el sol. Voy a subir. Voy a quitar sus telarañas cargadas de versos esqueléticos; y a ver qué pasa…



Eladio Camejo

memoria General



"Del pueblo provengo, es mi país, mi pueblo, el que me permitió realizarme como hombre, como militar y como ciudadano, y a él me debo."
En memoria del Gral. Liber Seregni
Estas fotografías forman parte de la exposición "memoria General" que puede visitarse en el Museo Mazzoni de Maldonado hasta el 23 de septiembre de 2009.



Servando Valero
más en www.wix.com/servandovalero/servando-valero

Poeta Pierde Poema

La poeta uruguaya Angélica Stoppel perdió un poema ya publicado. El hecho sucedió aproximadamente a las diecinueve y treinta del día de anteayer en ocasión de que la escritora se dispusiera a leerlo frente a un público cautivo en una educación educativa. La desaparición pudo pasar desapercibida de no haber mediado la larga introducción que Stoppel realizó antes de leerlo, donde se destacaba el hecho de que “el amor que se va es como una especie de América Latina desde la perspectiva del Reino de España”. Se destacó, de cualquier modo, el denuedo mostrado por la artista en la búsqueda, ya que ésta se llevó a cabo durante diez minutos y en toda su bibliografía, con la que contaba en la emergencia.
“Sencillamente el texto se desvaneció como un palimpsesto en los vientos tibetanos. No faltan ejemplos en la historia de la literatura, desde Omar Khayyam hasta el ‘Bocha’ Benavides” declaró a RRR.
Consultados acerca de cuáles serían las acciones a tomar, efectivos de la Seccional Primera de Maldonado manifestaron no haber recibido denuncias ni informaciones.
Las autoridades municipales allí presentes mostraron consternación, aunque los asistentes a la lectura desestimaran la gravedad de la pérdida. “Total, igual esa mujer escribe poemas de tres palabras, así que no debe haber perdido tanto” dijo a RRR la alumna la alumna Jéssica Rossi.
Rodney Da Silveira

De una caja de zapatos

Da tres vuelta a la vida
y un poco más,
la vuelve a guardar en el bolsillo,
prendida a los huesos y la piel
junto a la billetera.
Se olvidan lo pasos
y los hombros ajenos en vaivén,
en un martes negro, muy negro.
La sonrisa también ajena
entre las fotos instantáneas
de una calle con lluvia.
Los hombros se arrastran
de tumba en memoria,
recuerdo casi olvidado,
papeles casi gastados.

De nuevo la crítica arrecia

tomate esta: http://www.youtube.com/watch?v=NRqc_oQ6Y5k
Jhonny dice:
ya lo escuché cuando me lo recomendaste, jeje
Ignacio dice:
me emociona
es ese continente que debería ser
Jhonny dice:
el hombres es un multiintrumentista
Ignacio dice:
y compone eso el bestia
incluso tiene técnicas diferentes para tocar
una vez leí que aplicó la técnica del piano a la guitarra
lo cual no sé qué mierda significa pero el resultado es increíble y a mí me hace viajar como por un tubo libre, abierto, con hojas, en bajadita feliz como cuando te dieron ese beso
Jhonny dice:
de má, sabelo
estoy mirando su reseña en Wikipedia
hay una frase que me gustó y me hace sentir identificado
Ignacio dice:
la mayor bestia instrumental de nuestros días, que se sepa
Jhonny dice:
"Al finalizar su curso, Nadia Boulanger le recomnendó que volviese a Brasil, e investigase su música porque, en Europa, ya estaba casi todo hecho y en Brasil había mucho por descubrir."
Ignacio dice:
ah, sí
lo había leído
claro, el eterno tema -y la discusión- de si la música tiene o no mensaje
Jhonny dice:
aunque sea difícil de creer, me parece que en Uruguay queda por descubrir todavía
Ignacio dice:
instrumentalmente creo que sí
Jhonny dice:
no, por ahí iba pelado, qué de más que cada uno agarre para un lado, me gusta eso
Ignacio dice:
Aunque Uruguay canta con las voces de Jaime, del Darno, Cabrera, Zitarrosa, etcétera
eso del lado macho
creo que ninguna mujer ha salido a reivindicar la matria
o no me di cuenta
Jhonny dice:
fuertemente no, pero ya vendrán, y no te pierdas la nueva camada de escritores que van a renovar el mundo literario del primer cuarto de siglo XXI!!!
Ignacio dice:
me parece que podemos serlo si nos ponemos las pilas
hay que derrocar a los montevideanos
Jhonny dice:
los interiores, en vez de los canarios
se puece vencer la amargura existencialista montevideana, es decir, Onetti lo hixo muy bien, pero se puede ir más allá
Ignacio dice:
Por lo que veo, Levrero dopó a los montevideanos por un buen tiempo
generó una estela de epígonos adormilados que nos abren la puerta
Jhonny dice:
sabés que pensaba el nombre para algun evento al aire libre que juntara repartir poemas como volantes, o decirlos a pecho descubierto por un megáfono, pueden llamarse Intervenciones Poéticas
sí, parece que sí, en Argentina también me dice
igualmente tengo que leer la novela luminosa, me la va a prestar una amiga de mi prima, y es una muchacha con cierta lectura que respeto
Ignacio dice:
Es lo que falta. Ayer lo hablábamos con el organizador del Encuentro de Escrituras. Que la poesía llegue al público
Acá no tenemos masas de gente atrás de un poeta con voz de mamado que recita versos humorísticos en un balcón de la Casa de la Moneda.
Jhonny dice:
sobre todo la Poesía, algo más difícil de contagiar que cuentos o novelas
no
ya veremos, todo está por verse, ya veremos
Ignacio dice:
Lo que pasa es que se necesita inteligencia para la emoción interesante.
Y generalmente no hay políticas de Estado a favor del discernimiento.
A propósito de poemas, me gustó mucho el que acabo de leer, el último tuyo.
Jhonny dice:
el último!
chan chan, probablemente el último
está hecho con más consciencia
Ignacio dice:
hace rato que venís anunciando
se le nota el pulido
Jhonny dice:
con el mismo cincel con el que deberé aplicarme en los otros
éste el es último, tenés la primicia, qué voy a escribir la semana que viene en Noctivagón? (Nota del E.: aquí el significado se oscurece)
 a lo sumo cuando llegue e Uruguay pondré, "Ya llegué. Se acabó. Chau."
Ignacio dice:
como Tabaré, "Chau, chau, chau..."

Jhonny Reyes, Fernández de Palleja

Liberémonos

No seamos monótonos monólogos monorrimos monocordes, no.
Hablémonos sin monosílabos
Basta de tanto monote monórquideo!!!
No quiero ser tu monopolio, tu monolito.
No me veas con ese monóculo monocromo, no.
Baleémonos, nomás
Babeémonos, capaz

Y llueven discos de miles
Y llueven libros de borges
Y presiento que no va a parar en lo queda de la noche.

Diego López

Quien busque la verdad

Quien busque la verdad a otros barrios
deberá encaminarse prestamente,
quien procure despliegue telediario
huelga decirlo: aquí se miente.

Quien dé crédito a los poetas
será para siempre acreedor
pues éstos van tras la teta
de su adicción al gran sabor

de la palabra y también del adjetivo.
Así es como salpican de ínfulas
su barrabasado informativo

sobre la cultura del occidente
como quien gobierna ínsulas
baratarias, como quien miente.

(está mal escrito, nada de troqueos y de yambos, nada de medición, sólo la verdad)

Fernández de Palleja

Conferencia sobre Borges

(Quien pase por esta puerta abandone de apuro la esperanza de veracidad periodística o buen criterio)

En la jornada de ayer se llevó a cabo una jornada de homenaje al escritor suizo Jorge Luis Borges. La organización corrió por cuenta de la Asociación Cultural Occidente y tuvo como asiento la institución educativa CEI. En la oportunidad, algunos jóvenes vestidos de negro se dieron ínfulas de organizadores para propiciar las conferencias consecutivas de Juan Pablo Vitali y Horacio García Verzi.
El escritor bloguero argentino salpicó su alocución desesperada con la palabra “cultura” más allá de las posibilidades de conteo de este cronista. Centró su discurso en el lamento acerca de la decadencia cultural argentina, que pierde su cultura a manos de cartoneros y kirchneristas. Declaró asimismo que en su lápida rezará “Aquí yace la cultura”, al menos durante el tiempo en que ésta se mantenga en el lugar.
El académico uruguayo fundamentó su estudio sabático de la obra de Borges en varios autores y en la estadística. Destacó el problema de la identidad en la obra del escritor inglés, que según su estudio estadístico se sentía “argentino como hueso’e bagual”. Explicó a su vez el método estadístico para buscar marcadores lingüísticos que apoyaran su tesis. Consultado a la hora del café declaró que “fijate que es muy importante la estadística aplicada a la literatura, esto ya lo hizo Bakhtin.” Ante la insidia de RRR, agregó que “este muchacho nomás, Vitali, usó la palabra ‘cultura’ setenta y tres veces en cuarenta y cuatro minutos, eso te dice cosas.”
La conversación se vio interrumpida por la trifulca que se inició ipso facto entre los panelistas. Este medio no consideró necesario contar las piñas sino poner a resguardo su integridad periodística.


Rodney Da Silveira

Del cajón entreabierto

Caigo baboso babeante
reclinado en el sillón de la prudencia.
No voy hacia allá,
donde señala el vacío de la comodidad.
Pienso en tertulias, en pequeñas muecas, en un vaso de whisky.
Soy neutro, sobrio y de ojos caídos.
Soy viejo.
Los dedos me señalan en auxilio
pidiendo un rescate, el mío.
Soy viejo y feo y cómodo.
Las veo corretear en el horizonte,
las letras que van y van, ya escritas
sensuales a la lectura.
Soy bobo, creo, cuadradito.
Dejo que se vayan y sonrío por satisfacción de la ignorancia
pobre, mezquina, insuperable de ser tuerto.

Sinceridade



Hoje não quero falar
Foi má comigo
Você não tem desculpa
Deixou meu coração quebrado
Qual uma noz
aberta.

Meu sorriso
hoje é uma curva triste.
Aflito.
Morro.
Morro num morro
nas costas
dum precipício.

"Amanhã vai ser outro dia", diz Chico Buarque...
"Tristeza não tem fim", diz Vinicius...
Que contradição!

Un cliché en agosto



Ante ti no puedo desnudarme.
Me da miedo meterme a la cama
me da miedo besar tus zapatos
me gusta escuchar el canto.

Ante ti no puedo desnudarme.
Me gusta no saber cuando parar
me da miedo creer que conozco el juego
y pensar en el sonido inacabado de una copa de cristal.

Ante ti no puedo desnudarme.
Deseo calmar mi sed frente a la fuente de sal.

Ante ti no puedo desnudarme
Me gusta pensar que falta poco
y que el reloj es una mancha más en la pared.

Ante ti no puedo desnudarme.
Repito varias veces la misma palabra.
Colchón de mentiras y constante esperar.
Tibio sonido.
Tibio dolor.
Tibio sabor
Tibio.

Me da miedo meterme a la cama
me da miedo besar tus zapatos.


Augusto Coronel
tanto cadáver sobre las arenas de mi alí baba de infancia
tantas mil y una noches pero
..............................................de
................................................bombas
.............................................................cayendo
.......................................................................sobre las arenas de
otro tiempo
tanta información al instante........de la cnn en español
....................................................................................atentado suicida en
.....................................................................................las tropas norteamericanas
.........................................................................................el jefe de estado
tanto cadáver sobre las arenas de mi alí baba de infancia
tantas mil y una noches
....................................pero
...........................................de
..............................................bombas
...........................................................cayendo


Liber Mendizábal

Calidad en bruto

@hotmail.com dijo (15:16):
está ingenioso el cuento
Ignacio dice:
está
yo le achacaría una sintaxis muy de biografía
y mucho tiempo comprimido en poco espacio que a mí se me habría antojado de otra manera
Jhonny dice:
si, por eso resalté lo de ingenioso, lo demás es discutible
Ignacio dice:
esa idea mejor desarrollada daría un bruto cuento
Jhonny dice:
hoy por hoy, y no relacionado con el cuento, está demasiado de moda ser ocurrente, y me parece algo peligroso
demasiados ocurrentes poco originales
Ignacio dice:
¿qué es ser original para vos?
Jhonny dice:
sin duda, pero bueno, la pereza es compañera de escritura, muchas veces, doy fe por mi misma persona
ser Jhonny Reyes
jajajajaja
hoy por hoy, el pasado
Ignacio dice:
discrepo en el nombre, para mí es F. de P.
Jhonny dice:
eso sí era en serio
ser original es el pasado, nuestros padres ya lo hicieron todo
Ignacio dice:
mi padre...
no tenía blog
Jhonny dice:
lo que hablamos la otra vez, nos queda ser naturales
Ignacio dice:
mi padre no fue su padre
Jhonny dice:
y el mío es electricista, no te jode ...
Ignacio dice:
je
Jhonny dice:
la originalidad es el gran pecado de los nuevos escritores, pero bueno, siendo personal tal vez llegues a algo
por otra parte pueden hacerse nuevas cosas totalmente originales y ser pobres de calidad, más allá de la innovación
Ignacio dice:
trabajadamente espontáneo
Jhonny dice:
puede ser si, aunque suene a oximorón
Ignacio dice:
y encima legible
Jhonny dice:
quiero decir, llegar a tener cierta práctica, trabajo y lectura como para que las palabras salgan sin pensarlas demasiado
Ignacio dice:
sí, como aprender a escribir a máquina
Jhonny dice:
me encanta como escribe bukowski, sobre todo porque parece un borracho que escribe de forma sencilla, pero su biografía indica que leía muchísimo y descartaba un montón, los hipillos claro, no se acuerdan de eso
Ignacio dice:
para después olvidarse de dónde están las teclas
en medio de la mamúa
(en este momento estoy teniendo una idea...)
Jhonny dice:
puede ser calvo, como un deporte mismo, después no mirás donde está la pelota, arrimás el pie nomás y la vas llevando, bueno, menos vos ...
Ignacio dice:
joputa
Jhonny dice:
vos arrimás el pie y expulsás la pelota, pero bueno

Jhonny Reyes y Fernández de Palleja

Colgados de la bandera

Presentación de Pabellón Patrio de Luis Pereira, 20 de Agosto.

La noche se vistió a tono para la ocasión. Renegridas nubes sudaron con retraso el calor de días anteriores.
Un pequeño restorán coqueto tuvo en una sola mesa la capatacía cultural que como pocas veces acompañaba a la cultura. Lentamente la tormenta fue descolgando gentes que ingresaban al local sacudiendo el frío de las ropas. Las sillas fueron colmándose sin ruido. Al segundo vaso de cerveza el lugar estaba repleto; intendente, periodistas, el escritor más vendido, el premiado, los impublicables, músicos éditos e inéditos, libreros, parejas, hijos, público en general.
Las primeras palabras anunciaron la ausencia del anunciado. El pianista Andrés Bedó no formaría parte de la presentación. Un compromiso asumido sobre otro compromiso y la ecuación no daba; como prueba irrefutable constaba la muda soledad del piano. Sufría este cronista, que había ido a escuchar música.
El poeta desenfundó al mástil de su pasado y se presentó con añejos poemas. (En un rincón un pequeño vate disidente manifestaba a favor de un verso concreto y fecal). Luego de tener bien aferrado el mástil, Pereira desplegó su pabellón, que fue no otra cosa que una lectura corrida con breves cortes para las dedicatorias, que daban paso nuevamente a la indispensable voz física con que, además de la voz lírica, fue pintando de colores su letrada patria.


Jorge Malabia.