Del cajón entreabierto

Caigo baboso babeante
reclinado en el sillón de la prudencia.
No voy hacia allá,
donde señala el vacío de la comodidad.
Pienso en tertulias, en pequeñas muecas, en un vaso de whisky.
Soy neutro, sobrio y de ojos caídos.
Soy viejo.
Los dedos me señalan en auxilio
pidiendo un rescate, el mío.
Soy viejo y feo y cómodo.
Las veo corretear en el horizonte,
las letras que van y van, ya escritas
sensuales a la lectura.
Soy bobo, creo, cuadradito.
Dejo que se vayan y sonrío por satisfacción de la ignorancia
pobre, mezquina, insuperable de ser tuerto.